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Pelea de Gatas – Alicante

Lilith Tremens y Laura Mequinenza en Alicante

Este fín de semana que viene,  viene Lilith Tremens a Alicante, hace tiempito que no nos vemos y aprovechando que está dando una friki conferencia por la zona no hemos podido resistir la tentación de montar una de las nuestras.

Un evento para sacarnos las uñas mientras jugamos y nos hacemos arrumacos.

Así que el próximo sábado estaremos maullando y echando unos versos, unas risas, unas cervezas y lo que se nos ocurra.

Así que si andáis por Alicante y os apetece pasaros, seguro lo pasaremos bien. O bueno, si andáis muy loquillos, también podéis venir de cualquier rincón del planeta que ya sabéis que seréis bienvenidos.

Datos del Evento

El Refugio Café Art Nature

Calle del Cid nº20 Alicante

Sábado 24 Noviembre
22 horas

¿Qué pasa cuando dos divas se enamoran? ¿Cuándo dos gatitas acostumbradas a reinar en su territorio se unen?

¿Qué de qué va el evento? Es que lo queréis saber todo curiosones.

Pues juntándonos nosotras dos no podíamos versar sobre otra cosa que temas de libertad y diversidad sexual. Siempre dándole una vuelta para convertirlo en un juego sensual.

Nos gusta romper las reglas, dicen por ahí que somos chicas malas, así que una historia de amor-odio contada por nosotras no sabes lo que puede pasar.

Buscamos cómplices para el evento, aunque cuidado, ya sabéis que a Lilith le gusta coleccionar frikis como animalillos de compañía.

pelea de gatas cartel

Te esperamos

No te vamos a contar más. Si quieres saber más, tendrás que venir o esperar a que te lo cuenten.

Golpes en la ventana

A menudo golpean en mi ventana pequeños seres

a menudo arañan con sus patitas esperando ver mi respuesta

deseando colarse en mi habitación

y que mis besos sean su trampolín de seda hasta mis bragas

golpes, arañazos

incluso susurros

intentando llamar mi atención

a través de mi ventana

al otro lado del cristal

miro, a la calle, atravesándolos

y no veo más que el viento

no veo a los seres

los pequeños insectos

que mueren sin que mis ojos

sean su salvación.

Soy mujer

Soy una mujer. Una mujer. Una mujer. Una mujer.

¿Qué coño significa ser / una / mujer? Sé por qué pienso que soy una mujer. Aunque realmente me da bastante igual la palabra aunque no tanto la partecilla esa de ser. Pienso en los órganos sexuales. No en el sexo, aunque todo esté íntimamente ligado. Sino en los órganos que utilizamos para ejecutarlo, organos sexuales,

¿Acaso cuando afirmo sin pestañear que soy una mujer, estoy diciendo algo diferente a que biológicamente estoy dotada con los genitales que corresponde a la hembra de nuestra especie, es decir, la persona encargada de gestar un feto en su interior en el caso de culminar con éxito la operación de ser fecunda en el proceso de la reproducción? ¿Algo así como que el hombre es el macho de dicha especie?

Y si estamos hablando de reproducción ¿Es porque estoy pensando que estoy destinada a ser madre?¿Mi identidad está formada en base al recipiente en el que poner la semillita? ¿O es otra cosa?Mujer… ¿Cuántos matices entrañarían entonces el concepto de “ser mujer”? ¿Qué me definiría como tal y qué me haría dejar de serlo?

Desde pequeños, se nos enseña que el ser humano, cuando nace, puede ser niño, cachorro de la especie humana destinado a ser hombre, o niña, cachorro de la misma especie destinado a ser mujer. Macho y hembra respectivamente. Se encasillará en una de las dos categorías antagónicas según la forma los genitales. Las demás varibles de genitales que no se ajustan a los estereotipos marcados se contemplan como anomalías, se invisibilizan o convierten en mitos. Forzando a que los cachorros deban ser reasignados socialmente a las categorías excluyentes anteriores con el fín de ser integrados en la sociedad dicotómica, aunque no les representen. Nos dicotomizan en estas dos únicas variables consideradas los prototipos de infante correcto, ejemplar, válido.

Válidos para procrear, digo yo. Válidos. O presumiblemente válidos. Destinados a la procreación.

Aunque, un momento, si no procreo ¿dejo de ser válida? Si me parezco al prototipo, pero no puedo procrear ¿no soy válida? Si mis genitales no se pueden identificar con ninguno de los dos prototipos de forma excluyente ¿no soy válida? Si mis genitales han sufrido alguna mutilación, modificación, extirpación, enfermedad, mutación ¿no soy válida?

Instinto femenino. Siéntete mujer. Sé una mujer completa. Me siento muy mujer. Me gusta ser mujer. ¿Qué mierda es esto? ¿hasta qué punto “ser mujer” afecta a mi personalidad? Hasta qué punto el sexo genético me identifica, me define, dice algo más de mi de mi condición de hembra? ¿dónde empieza la identificación como hembra más allá del instinto de procrear?

¿Por qué cuando digo soy una mujer internamente siento rechazo?.¿Por qué no me siento para nada identificada con el estereotipo de mujer? No me siento una mujer, aunque sé que lo soy, no tengo duda. Lo que no siento es que esto me haga diferente a si fuera un hombre o alguna categoría no estereotipada. Sin embargo, las connotaciones son diferentes. Bien diferentes. Pero no lo somos. Siento que toda diferencia, los prototivos, los estereotipos son externos a uno.  En este punto creo que sí nos diferenciamos de los animales al completo. Una parte, a la que llaman racional, nos excluye, nos hace creer que somos diferentes y una vez que lo creemos, ya no somos los mismos. Nos convertimos en diferentes.

La Alacena

Yo no tengo alacena, pero me gusta la palabra,
me gusta tanto que decidí inventarme una, una ficticia,
donde almaceno todo aquello que no puedo guardar en otro sitio.

Y cuando voy, más que alacena,
tengo un auténtico trastero.
Y me reencuentro con las cosas
que siento que ya no tenemos,
y sin querer piso las que creo que compartimos.
Andan por ahí perdidas, sueltas
y tan sucias que es fácil no reparar en ellas.

Alguna vez, he pensado en ir a la alacena y limpiarlo todo
y quedarme sólo con lo que realmente vale la pena,
pero tengo miedo a que el impulso me haga deshacerme de cosas que están ahí,
pero que no sé que aún necesito.
No quiero deshacerme de ellas.

¿Y si rompo o pierdo algo? Algo de esa magia
¿Y si desaparece la telaraña que la sujeta?
¿y si me equivoco y al barrer, la hago desparecer ?

Así que aveces, voy a la alacena, doy una vuelta por allí.
Y curioseo, pero no toco nada,lo dejo todo en su sitio
y confio en que todo está bien y que cuando llegue el momento
sabré rearmar el puzzle de nosotros que aún guardo en la alacena.

La Alacena : Video de Micro abierto Arte no Apto 2018 – Dénia

Vivir en Verso – Valencia

Nos vemos en Valencia

Atención: El próximo día 07 de NOVIEMBRE subiré a VALENCIA al ciclo mensual de Vivir en Verso que lleva Nieves Ponce en el Hotel California en la Av de las Germanías nº27 en Valencia. 

Ya ando eligiendo lo que voy a leer y con muchas ganas de desempolvar mis poemas.

Si andáis por Valencia, molaría mucho encontrarnos por allí.  Seré la cuarta invitada.

Hace mucho que no participo en un ciclo poético, así que me hace mucho ilusión, a ver si puedo ir subiendo cada mes un poquito e ir conociendo lo que se cuece en Valencia que no es poco

Datos del Evento

Hotel California

Av de las Germanías nº27 Valencia

Sábado 07 Noviembre
20 horas
Vivir en verso - 07 noviembre 2018

Nos vemos

Si no es en este evento, espero que prontito

KAMIKAZEMENTE

– Nunca me he enamorado.- Y la volvió a besar.

Ella pensó que le estaba desafiando y terminó estrellándose contra él, como tantas lo habían hecho antes, kamikazemente.

– Lo siento. Nunca me he enamorado. No puedo corresponderte – Y mientras se despedía de ella, intentaba comprender qué era lo que las hacía estrellar contra él, inevitablemente.

 

Irrepetible: Videoclip de Alfon – Colaboración – 2013

Microrrelato inspirado en una canción para el proyecto microondas

Polillas

Tengo una yaga en la mano,

una herida que traspasa

de lado a lado, pero no duele.

La piel de mi mano

se ha vuelto fluorescente

y brilla en la oscuridad.

Aveces, se posan polillas

y me lamen los contornos,

se meten dentro

y succionan con fuerza.

Entonces empiezo a sentir un dolor,

un dolor neutro,

que se atrinchera en el estómago

y que me devuelve esa tos asmática y nerviosa

que me hace estornudar todo el polvo.

A menudo les cojo cariño,

aunque duelan

de esa forma escasa, insuficiente.

Pronto llegarán las lluvias

y desaparecerán todos mis parásitos,

con suerte,

habrán dejado huevos

que eclosionen otra primavera.

Hasta entonces,

miraré a través de mi mano,

mi otra mano completa.

Desnudez

-Me gustaría verte desnuda

Y la ropa cayó al suelo en un abrir y cerrar de ojos.

No. No me refiero a que te quites la ropa y verte la piel.

Quiero verte desnuda,

desnuda de verdad.

Quiero ver lo que te inunda por dentro,

quiero saber qué mueve tus gestos,

quiero perderme en tus historias,

quiero fundirme en las costuras que disimulas con pliegues…

Quiero…

Y la piel se empezó a abrir

a caer del cuerpo por capas

y cada capa era un río de abundancia y sangre

el ansia de conocer más

hacía inevitable devorar cada una de ellas

y cada vez quería más y más.

-No temas. Quiero conocerte realmente.

Es fácil ver a una mujer desnuda,

lo difícil es que se desnude realmente,

que te deje ver lo que tiene dentro.

Y así se volvía a cuartear el tejido

y manaba un torrente infecto,

una cascada de agua estancada

o miles y miles de canicas encapsuladas

que se rompían al tocar el suelo.

-Yo quiero cuidarte. Déjame cuidarte,

déjame mimarte, quiero conocerte toda tú,

destrozar tus demonios,

descubrirte nuevas formas de hacerte sonreír,

no temas, no voy a huir, me interesa todo,

todo lo que venga de ti,

saberte tanto me acerca más a ti.

Me hace quererte más.

Déjame entrar… déjame entrar.

Y en las grietas empezaron a salir los vientos, los ciclones y torbellinos

que tan pronto volaban a los labios

como creaban tormentas.

La carne se tornaba fría y húmeda al tocarla

por muy roja que manara la sangre.

Los ecos que resonaban dentro

tenían voces graves y tenebrosas.

-¿Aún quieres entrar?

En las manos empezaron a caer pedazos mientras abría con cuidado,

quería ver, quería observar, pero no veía nada.

Así que cada vez iba adentrándose más y más,

pero sólo encontró una nada inmensa, un agujero profundo

que no se acababa.

Ya no quería conocer más.

Echaba de menos,

cuando sólo se quitaba la ropa.

Desnudez : Video de Micro abierto Arte no Apto 2016 – Dénia

El libro que no supe odiar

Abrí mil veces un libro para leerlo de principio a fin, sabiendo que en algún momento el libro dejaría de ser tan frecuentado por mis manos. Las páginas, un día sin más, dejaron de rozar mis yemas pero en mí quedaban los recuerdos. ¿Cómo odiar el libro? ¿Por qué hacerlo? De nada serviría obligarme a transitar sus páginas sin interés. Y qué bueno sería reencontrarse en un futuro y echar unos recuerdos juntos.

¿Quién puede odiar al libro, que tanto le gustó, cuando éste se acaba?

 

Personas invisibles

No se ven

son invisibles

podría ser un hombre o podría ser una mujer

podría ser una máquina,

o una pegatina

o un holograma

apenas habría diferencia.

No tienen corazón,

no tienen sentimientos

se les puede insultar y mirar mal

solo están ahí

para servirnos.

 

Solo están para servirnos

no hay que mirarles a los ojos

no hay que preguntarles cómo están

no hay que tratarles como personas.

Una operación más

limpia

insignificante.

 

Todos los días los seres invisibles

conviven entre nosotros.

No importan

no les mires

no les saludes

no los tengas en cuenta

Siempre ha sido así

¿Por qué debería ser especial hoy?

 

Priorizar la vida

El infinito azul

en un epicentro transversal

el ombligo conectado con el interior

y el exterior.

Morirse una vez al mes

con las gotas cayendo hacia atrás

una sinalefa de dedos posándose en mi yo desnudo

la memoria de los que no nos quieren hoy.

Saltando genocidios en nuestras manos

para exterminar todo el mal

que la lluvia no ha dejado marchar.

 

El autoostracismo defensivo

la avalancha de escusas no pronunciadas

colmando las paredes de una cabeza espandiéndose

tras el pequeño bang.

Vertedero dando de mamar sangre de la herida abierta

labios plegados balbuceando entresijos

partes todas excretables que me nacen muertas

gritando por todos los hijos no natos que he deshechado

 

Enfermar de luna, en la lluvia.

Agrandarse mi vientre

enlazado a las olas

la danza oscura de las que nos llaman brujas

el romperse sin dejar la piel que hemos cambiado.

La mutación oscilante que vertebra la continuidad

aletargados pisando la viscosidad que precede a la extinción.

Lobotomía social sembrando playas de plata

que nos hagan arrojarnos a perder la cabeza.

Una plaga inerte que nos asolará

intermitentemente en el juego de los contrarios

la partida binaria del tú, contra yo.

 

Fármacos, esbirros perennes

laureando en vena

la espiral giratoria que coloca la aguja

siempre en el mismo lugar.

La tempestad cautiva,

aguijón de cristal,

frágil y letal

vulnerabilidad estigmatizada

del león enjaulado.

 

Sabremos muchas cosas

pero el hilo que escribe la eternidad

es aún inescrutable

nos lanza acertijos experienciales

que seguimos sin resolver.

Quizás aullan las entrañas

clamando priorizar la vida

quizás aullan clamando

priorizar la existencia

conquistar.

 

 

Amnesia selectiva

Recordar con la fuerza de los elefantes contruye muros de hormigón en los que guarecerse cuando la sirenas canten, cuando los sunamis bailen, cuando Tokio empiece a temblar.

Abremos oído miles de consejos de cómo aprender a dejar de ser inocentes, a que construyamos la casa perfecta que ningún lobo pueda derruir, a consta de nuestro limitado tiempo. El tiempo que algunos miden en longanizas, creyéndolo eterno, creyendo que las oportunidades estarán esperando pacientes a que terminemos la casa correcta, segura, ideal, donde ningún mal vendrá a estropear la  vida perfecta que los oráculos baticinaron como destino estándar.

Desajustar las manecillas para que no vayan al coro uniforme dirán es síntoma de enfermedad cardiaca de asincronía social. Transtorno inadaptativo crónico de difícil curación a evitar, forjando a fuego una instrucción ejemplar. Instrucción que algunos valoran en libros, creyéndolo libertad, creyendo que abriendo escuelas la nemotecnia los mantendrá a salvo, con el vaso lleno, donde nadie podrá iluminarnos más allá de lo que dictan los textos ya escritos.

La línea curva que junta la inexperiencia inocente con el saber de la vida, me invita a rechazar el fruto de la sabiduría y a desarrollar amnesia selectiva que me haga olvidar el riesgo, la seguridad, la certeza, lo correcto.

Porque ¿quién quiere estar escondido cuando lleguen los girasoles, el amarillo infinito que llene el horizonte?

Formas de trazar un mapa

He capturado un recuerdo olvidado que viene de mi pasado

un fragmento de silencios y pausas en los que detenerse

cuando, conoces la belleza de la espera y la incertidumbre

por primera vez

cuando no todo se compra o se obtiene fácilmente

aunque sea fácil, aunque sea placentero, aunque todo fluya.

He recuperado una porción de la ilusión que nace al degustar la magia

reaprender a sentir sin prisa, a sentir sin expectativas, a sentir sin comodidad consumista

elaborando una distancia segura donde poder desarrollar nuestro yo mismo

para descubrirnos, para que nos descubran.

He vuelto a tocar el tiempo con las manos

y notar esa caricia efímera que no te deja atraparlo

aunque aveces, lo retengas con fuerza

sabes que se acabará escapando.

 

La cascada no tiene que llegar hoy

podemos remar en todas las demás direcciones

hay tantas formas de trazar un mapa

y nadie nos obliga a llegar a ningun sitio

improvisemos una ruta aleatoria

adentrémonos a la senda sin brújula

la fantasía de desvirtualizarnos en todos los sentidos

y dejemos la ficción para cuando se cierna el bosque entre nosotros

en la frenética jungla que nos devora.

 

 

 

 

 

No tienes que entenderlo

No tienes que entenderlo

pero hay lugares donde encontrarse

apagando el cristal que evita que entre de nuevo el invierno

aunque también nos privará de primavra

y en la parte de abajo del contrato

escribiremos que no hay contrato.

Así podremos aplicar una pomada

que cubra toda la superficie de la piel

hasta hacernos fluir, resbalar

y chocar sin hacernos daño,

blanditos.

Tocarnos con todas las manos,

todas las lenguas, todos los ojos,

todas las palabras y descorchar también los tabúes.

Quiero que me quites los bloqueos sin prisa

abriendo el corsé con las uñas

y estirando de las cintas hasta que caiga al suelo

que degustes la piel escondida que se halla debajo

con uñas y dientes, con besos y caricias, con lengua y sin prisa.

 

No tienes que entenderlo

pero me puedes buscar entrehoras

las horas en las que no hace falta

que tengamos que construirnos

o dejar de ser nosotros mismos.

Abriendo la boca sin cepos

que atrapen la lengua,

sin bridas que nos obliguen a estar erguidos.

Hazme cosquillas con tus palabras

ven a desnudarme con tus frases

a recorrerme entera, acariciándome

con la forma en la que dices que me deseas.

Empótrame con tu lógica,

desgárrame con tu filosofía,

hazme el amor con tu mundo interior.

 

Déjame sin aliento, pero sin prisa.

 

No tenemos por qué entederlo.

Elegir

Esos momentos en los que, sobre nosotros, caen las oportunidades

y antes que desaparezcan como pompas de jabón en el suelo

debemos rápidamente saber elegir con presteza

y elegir

no siempre

es fácil.

¿Quién sabe qué otras oportunidades nos hubieran llevado dónde?

Los futuribles, mejor para las fantasías y para alimentar la creatividad

las opciones que elegimos libremente

indiferentemente dónde nos lleven

que no pesen como losa

sino como recordatorio

de que aún hay trazas de vida

donde podemos saborear la libertad.

Óbice epicúreo – Entendernos

He visto pasar el tiempo y temor a que todo se marchite. He visto como se marchitan los seres vivos. Lo floreciente comido por los insectos. La selva devastada por los humanos. Los humanos contra los humanos. Los mismos humanos que se marchitan inevitablemente, como el resto de seres vivos. Y otra vez, el renacer de los floreciente.

He visto los ojos del caos en cada decisión del destino llevándose todo a su paso. He visto temblar hasta el más fuerte, el más poderoso y más preparado en manos de Fortuna. El guión desaforado que no pretende complacer a ningún público. El exterminio y la supervivencia como alteregos de una historia sin protagonistas en la que todos son prescindibles. Y he visto en el caos los ojos de la felicidad, ajena a todo lo demás, incluso a su naturaleza efímera aniquilando cualquier discurso pesimista.

Sí. El viento aveces se mueve en dirección contraria, el agua se estanca, los árboles que volverán a florecer parecen secos, la humedad se hace fuerte , el polvo se acumula, los insectos dejan larvas que nacerán cuando ellos hayan muerto, el fuego quema y el frío hiela.

Sí. Lo sé. Hay brazos que no saben curvarse para dar un abrazo, flores que no pueden crecer porque han nacido en una maceta, niños que no han conocido a sus madres que no están muertas, crías de seres vivos expuestos en vitrinas castrados para ser aceptados como posible objeto a comprar, lluvia que devasta y calor que deshidrata.

Tu voz no se apaga mientras forme un agujero para seguir diciendo lo obvio pero ese no es el problema, sino conseguir entendernos.

No. No hablo del verde amapola que se hace azul cuando las náyades están frías de tanto aterciopelar la hégira de las hespérides que vinieron a prevenir el bamboleo platónico de la precesión de los equinoccios. La masculinidad líquida que va evaporándose en su álgido punto vernal.

No. No hablo tampoco de la telaraña telúrica del phi en una continuidad retiniana que nos haga ver un círculo perfecto allá donde sólo se acumulan pequeños puntos. El isomorfismo que nos convencerá de que vemos lo que realmente no existe y nos hará discutir y matarnos por la refracción azarosa que trapacea trocando el cielo de azul.

El Óbice epicúreo es no hablar el mismo idioma.

La mano que dejo de posarse en mi hombro ¿encontró quizás un lugar mejor donde acomodar sus dedos o fué el propio hombro el que empezó a hacerse incómodo?

Sí. Lo sé. Aveces nos alejamos de quien más queremos y mantenemos a los enemigos cerca. El afecto se está capitalizando. La palabra imponiendo sobre el sentimiento. Las descripción sobre la acción. Sensacionalismo sobreexplicativo. Cómplices convertidos en verdugos. Transacción mecánica de afectividad.

Me preguntas qué es verdadera amistad

Sí. Exacto. Amistad es Amistad. Igual que Amor es Amor. Lo verdadero es lo que existe y se sobrepone sobre lo que no existe, lo que no es real. Más allá de entendimiento, lo que es y existe, es por definición.

Tal como la flor nace y se marchita, solo deja de ser flor cuando no hay flor, incluso muerta y en un jarrón, no deja de ser una flor.

 

 

La hegemonia del tiempo

I

 

La hegemonía dice que el tiempo va hacia adelante en forma lineal y que es posible medirlo

consensuemos un ciclo, una medida estándar, dividámoslo en porciones cada vez más pequeñas

y apliquemos dicha medida a la durabilidad de las cosas.

 

Ahora, de verdad, estamos definiendo el tiempo

y como animal, ser humano, o mero ser productivo en la estructura jerárquica que establece los estereotipos

seremos encasillados en diferentes definiciones delimitadas por espacios de tiempo.

 

La mutación de nuestra identidad, y no estado transitorio, podrá ser consultada y revisada a través de signos gráficos

cifras numéricas, que se acumulan unidad a unidad cual manzanas en un cesto.

Y ahí, en el cesto, la cantidad siempre creciente de tiempo, será una nueva excusa para dividir, etiquetar, reprimir y controlar.

 

Taxonomicemos la equidistancia perfecta del ser ideal

organicemos al conjunto de la población en torno este parámetro,

las desviación típica nos dirá el grado que nos aleja del ideal, como objetivo a alcanzar o privilegio perdido.

 

Antagónico y versátil, el trampa-disfraz será el nuevo ardiz del imperio capitalista

inventando ungüentos y estrategías milagrosa para desafiar las leyes que dicta la hegemonía del tiempo

rindiendo culto a la efímera porción de tiempo idílica.

 

El hedonismo

la nueva tierra prometida a la que destinar el fruto de nuestras plusvalías y esmeros tras su paso

convirtiendo en descartes toda muestra visible o social de lo contrario.

 

II

 

Miénteme. Dime que sigo formando parte de la élite.

Miénteme, dime que no he sufrido la erosión que se hace visible en el rostro.

Miénteme y dime que mis privilegios no han cambiado.

 

Mientras se acumulan las mentiras

una pregunta existencial acompañará las intervenciones sociales

expresando animadamente interés por la actividad gravitatoria de nuestro planeta

durante nuestra existencia

– Dime ¿Cuántos ciclos tienes?

 

 

 

 

 

 

Tranquilidad

Quizás
un estado de sosiego y tranquilidad
es lo más deseable
saber con exactitud
cómo será el final de la jornada
sin sobresaltos,
sin conflictos,
un silencio mudo que sólo tú puedas alterar

Una estancia completa,
con las cosas exactamente en el lugar que elegiste dejarlas
La cinematográfica escena de un rayo de luz
atravesando la ventana
revelando cuantos días hace que no se retira el polvo
La maravillosa lista culinaria
donde no hay horas o comidas prohibidas.

Y dormir,
en el lado exacto de la cama,
con la absoluta certeza de que la manta, será nuestra.

Nuestras aficciones intocables,
abastecidas con toda dedicación,
volcarnos a la marejada de nuestra inspiración sin reservas,
atravesar el umbral de la cantidad de tiempo decentemente aceptado
parar transgredirlo sin pudor

Tambien cultivar nuestra agenda de amistades a fuego lento
un abanico de rutinas destinadas a fortalecer y satisfacer los gustos e inquietudes particulares
sin consenso, sin acuerdo, sin límites
o aprender el noble arte de estar solo en los placeres de la vida.

Disfrutar de la tranquilidad…siendo uno mismo sin reservas

Sin embargo,
el estado inherente al que me empuja mi querencia
es volverme a enamorar
pero no a enamorarme apaciblemente, no

sino a caer en la locura

despersonalizarte hasta la obsesión

las mariposas tejiendo vacíos en el estómago

que no me dejen recuperar el aliento

la abrasadora inercia de caer al vacío

sin red, sin freno, sin control

abandonar la lógica, la razón

la droga venenosa que nos haga morir de amor,

en un deleite suicida y masoca

de buscarla en nuestra agonía

darme de bruces contra el muro

abrasarme

inmolarme

el dulce infierno

sabiendo
que inevitablemente
alterará
toda tranquilidad.

 

 

 

La piel que me define

I

Los ojos, nariz, orejas, boca

esta máscara que delimita

este final de mi

me define

La piel que me encierra

me pone límites

me dice hasta aquí

me define

No conozco cómo soy de verdad

la parte que en si, sí soy

que existe.

Torrente introspecto

ecomundo bacterial y conectivo

pulsiones migratorias

trazando rutas infinitas

el musico-ritmo interior

que mi yo automático, no consciente

domina

y yo olvido.

Pero más allá de la máscara

lejos de mi finita presencia

extendidos en mi no ocupación

receptáculos y elementos

toman mi identidad

la vierten sobre si

y al igual que yo no soy ellos

pero son yo,

ellos dejan de ser ellos

y me definen

y son más yo, que yo misma.

 

II

 

Tú. Máscara que te posas en mi exterior

que envuelves mi rostro y aprietas contra si

verduga omnipresente

que plegándote orquestas los días de mi calendario

eres tú, pero no eres tú

cadencia irremediable abrasiva

predominancia ciega

de las grandes esferas danzantes.

 

III

 

Arrojar al suelo el espejo

no le hace falta hablar

ya sé la respuesta.

Mil pedazos la repetiran

y seguirá siendo mentira

y no será hasta mañana

que me daré cuenta

mientras mastico

otras afirmaciones falsas.

 

Explorarme externamente

ardiz con el que perder el tiempo

neblina visual informándome

qué límites nos definen

mirarnos

mi cobertura externa

colisionando con la tuya

ahora entiendo los límites

las máscaras, los disfraces

pero mi contorno

brevemente es invadido por los poros

la electricidad vital que se transmite

de un cuerpo conductor a otro

viaja de tu mano a mi mano

y yo que no entiendo, ni veo

ni sé diferenciar qué soy yo,

más allá de esta cubierta

ahora que entra, algo en mi

que es tuyo o viene de ti

Un vibrante rayo eléctrico

que no le detiene mis limites

que no le detiene los tuyos

¿Somos parte de la misma energía

en dos recipientes compartimentados

distintos o simplemente meros conductores

de algo que no es tuyo y no es mío

pero que a ambos nos conoce por dentro

mejor que nosotros mismos?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Bajo el agua

No sabría decirte

cómo antes de todo

las cosas se toman sin reservas

las manos en la nieve

el placer perecedero

que se convertirá en tortura

ardiendo

latiendo fuertemente

arterias como cuchillas

arruinando la experiencia futura

de jugar, ingenuo

con el fuego blanco.

O las rodillas peladas

acariciadas por ásperas aceras

 

La alquimia del conocimiento

nos proveerá de poderes mentales y

mágicamente nos anticiparemos al peligro

Cada vez más a salvo

alejados de la realidad

decoraremos enciclopedias

con milagrosas recetas.

Nuestros hijos serán almidón y plástico

para que puedan rebotar indemnes

por los bosques alquitranados.

 

Análisis de sangre, será nuestro cupido

el currículum, nuestra identidad

el capital,  el ángel de la guarda

la probabilidad, la experimentación, el azar

romanticismo quebrado

papel de periódico mojado

anticipando la lluvia ácida.

 

Pero los pantalones y los guantes

harán sorda nuestra piel

no sabrá,

no conocerá

no tocará la hierba

y si me sacas el paraguas

por miedo a que te pueda mojar

quizás evites que el ácido borre tu cara

o puede que nunca descubras

que se puede respirar bajo el agua.

 

 

Como un gato negro

No nos han presentado oficialmente

pero cada noche paseas por mis mantas

aveces cuando tecleo el ordenador

aveces cuando me dejo caer en las sábanas

cierro los ojos y te siento,

sobre mi

como un gato negro

no me preguntes por qué negro

te deleitas en tus movimientos

amasando remolinos en los bordes

acomodándote a mi lado.

 

Otras , aprovechas cuando escasea la luz

y en esa complicidad mágica

merodeas mi mano suelta

mi mano que ondea dormida

mi mano que descansa en mi regazo

mi mano que acaricia el aire

y la olfateas y meces en tu mejilla

buscándola como un niño.

 

No nos concemos oficialmente

pero reconozco cuando apareces

invisible, fantasmagórico,

hay quien piensa que irreal

hay quien piensa que paranormal

pero en tus movimientos felinos

hay algo familiar,

algo que me recuerda a quien

hoy, ahí fuera,

bien acurrucadita dormita.

 

¿Eres un fantasma de algun gato negro,

como yo te bautizo y te pienso?

¿o eres la forma en la que mi pequeña

cuando duerme me acompaña?

 

 

No movimiento

No recordaba haberme movido, pero el no movimiento era un movimiento en sí que me cambiaba de lugar.

Avanzar había sido resistir conseguir volver a pataletas a mi sitio

los objetivos no perder demasiado en cada pataleta

gastar las fuerzas, todas las fuerzas, hasta no poder más.

 

Solo fuí capaz de ver que me había movido cuando las pataletas me trajeron de vuelta a mi sitio.

 

 

 

Ni puta gracia

El primero cree que dice algo gracioso

Esto es la caña, se va a hacer viral

al segundo no se lo parece

vaya mierda ha escrito este subnormal

al tercero hasta le gusta

lo comparte y le da favorito además

al cuarto le parece un poco ofensivo

y se lo toma como una cruzada personal

el quinto no sabe de que hablan

pero se ofende como el que más

al sexto el revuelo le parece

que a sus intereses le vine genial

al séptimo le da realmente igual

pero se ve en la obligación de opinar para no quedar mal

al octavo le están presionando para que diga algo al primero

pero tú has visto que gilipollas, no me digas esto tú lo ves normal

el primero, se ve en la obligación de dar explicaciones

a ver si va para hacer un chiste uno va a tener que opositar

al noveno, le ofende más la explicación, que todo lo anterior

pues igual un tribunal de gracietas teníamos que formar

al décimo, le parece que el tema no da para tanto

y que se está empezando a exagerar

el undécimo, decide que hay que denunciar

los jueces que son justos lo pondrán en su lugar

el duodécimo, pasa de jueces y prefiere justicia popular

¡Hablemos con la empresa! ¡Qué despidan al chaval!

el décimotercero, va encendiendo el fuego

¡A la hoguera, a la hoguera! Acabemos con el criminal

el décimocuarto se identifica con el primero y rompe una lanza por el chaval

No me gusta el comentario, pero si  el derecho a poderlo expresar,

el décimoquinto se ofende porque alguien lo defienda

y no lo quiera crucificar ¡Muerte al inmoral!

el decimosexto cree que la quema es una excusa ideal para poder ligar

Yo por pillar cacho digo lo que quieran escuchar

el decimoséptimo le han bombardeado tanto con el tema

Me tienen tan harto que ni lo quiero mirar

el decimoctavo se le cae el alma al suelo

¡Por dios! Tiene una falta de ortografía ¿qué podemos esperar?

Al decimonoveno no le hacía ni pizca de gracia

Después del lío que han montado ahora ya me empieza a gustar

Al vigésimo se ofende por otro motivo

Por qué la lista en masculino, Machistas, aquí no hay representabilidad

al vigesimoprimero le ofende el vigésimo

Ya faltaba la feminazi insultando al personal

Y entre los dos comienzan una contienda por la igualdad

el siguiente es jefe del primero

Arrodíllate y a cuatro ya

¡Pobre pardal! Empieza a ser viral,

¿ahora que hacemos?¿me debería retractar?

¿Me pongo a cuatro? ¿La vaselina será de calidad?

¿Este comentario ofenderá a los colectivos sexuales?

Mejor me callo no me vayan a enchironar

 

 

Realidad de mentira

Desde donde desentonan mis recuerdos

aveces caen pedacitos

de ese yo, de ese tú, de ese nosotros

que parecen patalear en esta pantalla

que ahora lo domina todo

donde todo (el mundo) se ha vuelto virtual

donde la vida se ha convertido en un desfile de fotografías

chistes, videos, selfies y gatitos, sobretodo gatitos

y los recuerdos, desentonando

efemérides sorpresa

tiñendo esta realidad de mentira

en algo, que algún día

parece que sí fue verdad.

 

Twitter

Veo esas voces digitalizadas en código cifrado

unos cuantos pixeles que se organizan en letras

bajando en procesión por mi pantalla

al sonido sordo de un pájaro azul

que pretende parecer libre

pero que ni está vivo ni nunca supo lo que es volar

y esas voces

que fingen tener dueño

tararean un coro orquestado.

 

Ahora toca apedrear con esta piedra

no

hoy no apedrearemos a una infiel

y por supuesto

nadie pensará quién está libre de pecar

porque

sólo hay que esperar a que se abra la veda

la veda de lanzar este tipo de piedras

la purga consentida,

el escarnio público

siempre ha sido

uno de los placeres

que más ha disfrutado el hombre.

Recitada 27 de Marzo en el micro abierto Arte no Apto, Denia.

 

Lo que no se ve, no existe

Antes de la electricidad, se iluminaba con velas y o directamente con fuego.  Había sótanos, donde no llegaba la luz del día, que sólo habían sido iluminado con velas y los rincones acumulaban inmundicia que nadie veía, y como no se veía, no existía.

Cuando llegó la electricidad, las bombillas iluminaban lugares que antes nunca habían sido iluminados. Si bien, no se podía comparar con la luz del sol, aún así la mugre, objetos perdidos, grietas, humedades y todo lo que hasta entonces estaba oculto empezó a hacerse presente y por tanto importante.

Lo que antes no se arreglaba o tenía en cuenta, ahora ya era relevante y se podía arreglar, asear y solucionar. Seamos la luz, que alumbra nuestro entorno.

 

Lo que no se vé, no existe

lo que no existe, deja de ser importante

lo que no importa, no se tiene en cuenta.

 

En la sombra yace todo lo que dejó de importar

lo que dejó de contar, lo que dicen que no existe

y en torno a la luz escasa

se toman decisiones

alrededor de la vela que a pocos calienta

gira el mundo.

 

Las esquinas, las paredes, los techos, y gran parte del suelo

están sumisos en una sombra, una gran sombra

que nadie mira

que nadie ve

lo que se acumula en ella, ahí está, invisible, para la luz, para el exterior, para el mundo.

Mas existe, y no solo existe, sino que importa,

aunque con ello, no se quiera contar.

 

Quizás, es demasiado ambicioso querer alumbrar con una sola bombilla

todos los lugares que se hayan en las sombras,

ya sea con una vela que los eclipse,

ya sea con una oscuridad profunda.

¿Qué tal si cada uno alumbra lo que de de si su bombilla

y conseguimos que empiece a contar

aquello que ya existe,

aquello que no debería nunca dejar de importar?

laura mequinenza poesia verger
Laura Mequinenza recitando Lo que no se ve, no existe – 02 de Febrero en la exposición de la Figuera en la torre del antiguo Palacio de los duques de Medinaceli, en Verger, Alicante

Los principios

Siempre me han gustado los principios

empezar un curso, una nueva casa, un nuevo proyecto

todo desde el principio.

 

Quizás es porque me crié en un barrio sin pasado

allí todos nos echábamos abuelas a las que ir a visitar a otras ciudades

allí todos éramos tan antiguos como nuestros hermanos o nuestros padres.

El tiempo estaba parado pero aún todo estaba por estrenar:

las calles, las aceras, los portales, las farolas, los escondites, las trampas…

A nuestro lado seguían creciendo lugares nuevos

parecía que nunca jamás se terminarían

sin embargo, se convertían en nuestros escenarios de fechorias.

 

Siempre he odiado tener que empezar de nuevo

cuando todo huele a muy usado, muy establecido, muy hermético

sobretodo cuando sobreviene de golpe y sin retorno.

 

Quizás es porque siempre he tenido que renunciar a todos mis pasados de forma brusca

allí donde me sentía en casa, reconocida, mi lugar de confort

tener que ponerle flores sobre su tumba

allí donde estaba todos, todos lo días, ya nunca más

y aquellos, los otros y los de más allá

únicamente personajes secundarios

en la filmoteca de mi memoria.

 

El tiempo va hacia atrás y todo lo que tocas tiene alma,

tiene dueño, está contaminado de pasado.

Al recorrer los entresijos, éstos tienen surco

y los lados te hacen resbalar hacia el centro.

cerca, lejos, son dimensiones abstractas cuando pisas con pies foráneos

alrededor del lejos salen madreselvas

y del cerca trepan zarzas.

 

Siempre me han gustado los principios,

pero desde el principio.

laura mequinenza poesia denia soho
Laura Mequinenza recitando Los principios – 16 de Enero en el micro abierto arte no apto, Soho club bar en Denia (Alicante)

 

 

Mala

Dedicada a todas esas personas que en su ir y devenir de la vida

me definen como una persona fría y sin sentimientos,

específicamente alegando que soy…”

Mala. Soy mala.

Por obtusa. No confusa. Digamos mas bien

clara, sincera pero rara. Tal vez extraña.

Ambigua en los conceptos que en un si y un no, no encajan.

Concreta en las ideas, en lo que verdaderamente entrañan.

Mas prefiero no opinar.

Mala. Soy mala.

Porque hago lo que me da la gana.

Porque te miro cuando me hablas.

Porque además te escucho y a mi no me engañas.

Por que te digo lo que pienso sin trabas.

Porque divago con las verdades y les saco faltas.

Porque no soy como esperas, los tópicos me resbalan.

Mas prefiero no opinar.

Mala. Soy mala.

Atea, considerablemente imperfecta. Soñadora,

pesimista, no cegada por la intangible belleza.

Apasionada y fría. Descubridora, inconformista,

Vividora, vaga, simpatizante de la pereza.

Mas prefiero no opinar.

Encerrada en morales que no entiende mi cabeza.

La razón trepa a los árboles de mi conciencia.

Mas en mi mundo no impera Dios sino la ciencia.

Camino sola en un mundo en el que soy ciega.

Mala. Soy Mala

 

Recitada: : 09 de Enero en el micro abierto arte no apto, Soho club bar en Denia (Alicante)

29 de Enero en sessió de micro obert en Ca Revolta, Valencia

Follamigos

Follar como dos desconocidos

sin caricias, sin besos, sin afecto,

salvaje, rudo, en cualquier parte.

Luego volveremos

a nuestra aséptica amistad sin roces.

Sólo podremos achucharnos

cuando llegue la noche

nos abrazaremos

como dos enamorados,

sin sexo, sin besos,

solo caricias y abrazos.

Luego volveremos

a nuestra aséptica amistad sin roces.

Nos despediremos

siempre con un abrazo, con dos besos.

Siempre dudando si nos volveremos a ver.

Cada vez más lejos

en esta extraña amistad

aséptica sin roces,

con sexo, con abrazos,

pero sin besos.

Recitada:

09 de Enero en el micro abierto arte no apto, Soho club bar en Denia (Alicante)

29 de Enero en sessió de micro obert en Ca Revolta, Valencia

A mis enemigas

Me han crecido los senos

y no paro de alimentar

pequeñas ratas que los muerden

buscando hacer sangre.

Aún no ha nacido el niño muerto

que asomará la cabeza entre mis piernas,

pero todas quieren beber de él.

 

El ocaso recubre las paredes

de óxido y flujos

donde el olor a sexo se confunde

con hedor de entrañas pútridas

y las alimañas

no dejan de lamer

allá donde el negro se confunde con el rojo

esperando encontrar gritos

donde solo hay silencio.

 

Pero nadie grita

Solo hay frío y eco

solo hay frío y viscosidad

solo hay frío y hedor.

 

A hurtadillas

se acumulan jadeos en las esquinas

y se esfuman sin mayor importancia.

En mis piernas mil cicatrices

compiten por perdurar contra las mil que aparecerán mañana.

En mi boca, moscas

y en mi mano

una caricia antes de olvidarlas.

 

Han salido a buscar

un ataud para mis muertos

alguien gritará en alguna ventana roja

pidiendo que los enterremos.

¡Mis muertos ya están en el ataud de mi cuerpo!

Pero pronto vendrá el tiempo a desenterrarlos.

 

Y mientras mis pechos siguen creciendo

pariré de nuevo con dolor estéril

y lo dejaré abandonado en el suelo

y enjendraré nuevas ratas,

nuevas paredes y nuevos muertos.

 

Recitada:

09 de Enero en el micro abierto arte no apto, Soho club bar en Denia (Alicante)

Seamos civilizados

Seamos civilizados, ordenados, comportémonos con exactitud, sin alterar el tono, sin agresividad, pidiendo el turno, rellenando todos los formularios que haga falta y esperando una y otra vez en colas donde al final probablemente nunca encontremos a quien pueda tomar una solución para nuestra queja, procrastinemos, procrastinemos el momento de solucionar todas nuestras insatisfacciones,

como debidamente nos han educado, porque lo importante es la educación

Veamos cómo han de ser nuestras vidas retransmitidas en películas, series, canciones, libros,  seamos dulces señoritas fácilmente impresionables de raya impecable en el ojo y peinado a prueba de huracanes o los caballeros que las conquistan con mueca en la cara y extra de abdominales a base de concesiones y talonario. Tomemos nota de los pasos a seguir, estandaricemos consignas para sincronizar los pensamientos, seamos una población de monógamos en serie, celosos románticos en busca de un igual con el que hipotecarnos solos o con hijos, enarbolemos el término mío, la propiedad, el trabajo como dignidad de los no privilegiados, el dinero como identidad, practiquemos culto al cuerpo, luzcamos como bonitos requetemaravillosos objetos hacia los demás, procrastinemos la naturalidad

como debidamente nos han educado, porque lo importante es la educación

Seamos dependientes, abandonemos los campos, la artesanía, el trabajo hecho a mano, la profesionalidad, las cosas duraderas. Vivamos para y por el consumo, dejémonos seducir por la tecnología, sustituyamos todo nuestro entorno por pantallas táctiles que nos sumerjan en la virtualidad. Confiemos nuestra vida y nuestros ingresos a extraños. Vivamos y derrochemos como si los recursos fueran infinitos, sin control, tirando y desechando porque nos lo podemos permitir. Utilicemos los animales, las plantas y los entornos naturales como propiedades, sin derechos, consumámolos y explotémolos y procrastinemos, procrastinemos el consumo sostenible

como debidamente nos han educado, porque lo importante es la educación

Acostumbrémonos a que lo correcto y bien visto es lo que está permitido por ley, sustituyamos la moralidad por la legalidad, abandonemos el significado de justicia, paz, igualdad, libertad, democracia y abracemos con devoción las institucciones, los cargos públicos, políticos, honoríficos, nobiliarios, abracémonos también a las grandes empresas, las gigantes empresas, las multisupermegachachiempresas y genuflexionémonos jurándoles fidelidad eterna a sus intereses, inflemos una burbuja de humo compuesta por obligaciones, impuestos, castigos, negligencias, prohibiciones, restricciones que alimente el miedo, que perpetúe infinitamente una estratégica jerarquía en la que los opresores dictadores fingen y se disfrazan de líderes, fíngen dirigir a una gran masa de personas que dependen de ellos, fíngen escuchar las necesidades generales, fíngen tomar decisiones para el bien común, fíngen que la gran burbuja de humo sirve para organizar y gestionar con justicia, igualdad y democracia, fíngen que vivimos un periodo de paz y bienestar mientras aplastan vilmente y con alevosía el concepto de soberanía del pueblo, apropiándose del control y sometiéndonos a una dictadura camuflada donde merman nuestras oportunidades, limitan, asfixian y mercadean con el acceso a las necesidades básicas, frivolizan con la gestión y alardean con medidas milagrosas: volemos con las orejas como dumbo atraidos a la miel de la fantasía que todos podemos pasar a la vez por el agujero de embudo y entrar en el maravilloso mundo de la clase media, enmarquemos en grande los pequeños favores que sólo ayudarán a una mínima parte de la población,miremos hipnotizados la piruleta roja que capte toda la atención en medio de una fotografía en blanco y negro y repitamos sus eslóganes sensacionalistas hasta creernos que son verdades inescrutables: Sin cuestionar, sin juzgar, sin analizar

Procrastinemos

Procrastinemos reclamar, procrastinemos la queja, procrastinemos la lucha para otra generación, que la hagan nuestros hijos, no mejor,  los hijos de nuestros hijos, los tataranietos de nuestros hijos, mientras qué tal si seguimos dejando que nos quiten, que nos exploten, que abusen de nosotros sin ser molestos, sin que les duela, sin problemas.

 

Seamos civilizados, porque es lo que quieren, para eso nos han educado, porque lo importante es tener una buena educación

Recitada:

09 de Enero en el micro abierto arte no apto, Soho club bar en Denia (Alicante)

Micro Abierto en Denia

Laura ¿Y ahora, de poesía, en qué estás metida? Como sabréis la mayoría, aprovechando que vivo en Dénia, desde Arte no Apto montamos un micro abierto en Dénia: TODOS LOS MARTES. Se abre a las 20:00, para que os apuntéis y cojáis sitios, y empezamos sobre las 20:30 en invierno. En junio, por el calor,  abrimos el micro a las 21:00 y empezamos a las 21:30.

Y en agosto cerramos por vacaciones, pero volvemos en septiembre.

micro abierto en denia jam poesia open mic eventos

Para revivir un poco el espíritu de las jams de poesía o eventos de micro abierto de las ciudades que tanto me gustan. Y claro, es una excusa como cualquier otra para juntarnos los de siempre y echar unos poemitas y conocer gente con intereses parecidos.

Sin poesía me muero. Y no querréis que muera tan joven, no vaya a ser que me vayan a hacer un mito y no he hecho aún nada memorable para serlo, aún me queda mucha guerra por dar.

Así que queridos. Los martes me podéis ver seguro en el Hotel Chamarel en la C/Cavallers nº 13 Dénia. ( Paralela a Loreto, al lado de la nueva Biblioteca) Por si nunca has ido todavía ¡Qué ya te vale!

 

 

 

Y ellos también quieren probar

De qué sirve decostruir la imagen de hombre y mujer

si sigues teniendo que demostrar que eres un hombre

cuando llegas a la intimidad.

Si a escondidas, cuando a ella no lo sepa, fantasearás

fantasearás con todo aquello que no te atreverás a contarle jamás.

 

Porque eres un hombre, por los hombres no hacen cosas

y si las hacen son menos hombres.

Y luchas, y compartes y hablas de la educación,

de la publicidad sesgada, del maldito estigma del color rosa o azul,

de la igualdad, de los derechos,

incluso  te tiras al cuello ante cualquier atisbo de machismo,

de abuso, de maltrato.

 

Pero seguirás teniendo que hacer el papel de hombre,

ahora que ya te dejan depilarte, ahora que ya te dejan llorar, ahora que ya puedes ser sensible

navidades en familia, amigos y conocidos,

qué modernos somos todos, cómo nos queremos, qué de confidencias,

pero jamás comentes ciertos anhelos, a no ser que seas bi u homosexual (declarado)

qué libertad, qué valientes, qué comprensivos, cuanta fraternidad y amor

vivan los tríos, vivan las orgías, intercambios de pareja, seamos swingers

pero recuerda que está en juego tu masculinidad,

dale, dile, haz, deshaz, comparte, rie, juega

pero jamás reveles la verdad.

 

No sé que nos ha pasado, si todo iba fenomenal, nos contábamos todo

y todo lo hemos llegado a experimentar.

Puede que muchas infidelidades o apresurados finales

sean, porque en el fondo, los hombres tienen que seguir siendo hombres

cuando ellas son valientes y pueden romper todos sus tabúes en la intimidad,

muchos se soprenderían de la comprensión de sus parejas

la mayoría no se atreve a arriesgar.

Parece que con un nuevo armario

hemos ido a topar.

 

Y on muchísimos más casos

de los que nos atrevemos a imaginar

 

 

 

Reincidente habitual

No, no reconozco haberme equivocado al enchufar el interruptor de amar descontroladamente, más bien, descuidé las escotillas de salida y en algún momento estuvimos a punto de morir en un incendio, pero coño, dicen que sólo se vive una vez y me lo tomé tan al pie de la letra que no quise perder el tiempo ideando el plan perfectamente montado en el que no sobrara ni una sola pieza.

No, no creo que sea que descuidé ahorrando en afecto, si si tal vez peco de algo es de malgastar los recursos naturales que me han sido dados con la fé ferviente de que poseo una fuente inagotable y por ello he estado apunto de morir ahogada de tanto abrir el chorro y dejar que me llegara hasta el cuello. Hasta aquí arriba y subiendo, ingenua, tal vez de que lo que me hacía flotar nunca me arrastraría hasta el fondo.

No, no voy a asentir y decir que si, que todo es culpa de haber dejado todas las puertas y ventanas abiertas, que tenía que haberme dejado gobernar por el miedo y llenado de clavos los tacones de mis idas y venidas. Pero quien sabe. Puede que aún esté a tiempo de encadenarme a una causa y no dejar que la talen de mi lado. Disfrazarme de activista suicida y atravesarme la piel con ideas preconcevidas que me traigan de vuelta al engranaje de una vez.

No, no voy a arrepentirme de haber roto todas las cláusulas y contratos que nunca elegí firmar en mi vida, ni de escaparme de vez en cuando a mirar por la mirilla los fantasmas de mis no vidas vividas que se pasean por Utopía. En todo caso sí, de haberme hecho de vez en cuando el pez muerto para que me llevara la corriente sabiendo que no duraría mucho mi mentira y que ésta, pronto me haría saltar por los aires. La absurdez crónica de coleccionar piedras que decoren mi camino.

No, nunca he tenido superpoderes, al igual que todos: yo también sangro, aunque quizás lo que no me guste es sangrar demasiado.

Recitada:

12 de Diciembre del 2017 en micro abierto Arte no Apto en Denia, Alicante

 

 

 

NINI

“Si no estáis prevenidos ante los medios de comunicación,

os harán amar al opresor y odiar al oprimido”.

Malcolm X

Los que establecemos las reglas del juego

hemos decidido

que para poder mutilar las ya precarias condiciones de lo que viene siendo la clase baja

vamos a sacrificar varias generaciones y condenarlas a que no tengan

NI una sola oportunidad de estabilidad

NI organismo regulador que se preocupe lo más mínimo en arreglarlo.

 

Crearemos una ilusión óptica en las que las condiciones actuales

harán creerse a la población en una aparente burguesía

y se llamarán así mismos clase media

diferenciándose de las generaciones que vamos a sacrificar.

 

Echaremos las culpas y responsabilidades sobre los condenados

forzándoles a estar constantemente en formación

o en trabajos no remunerados

a las espaldas de los que puedan apostar por ellos

y quizás así consigan eximir su maldición.

 

Al resto

NI estabilidad, NI oportunidades

NI perspectivas, NI opciones

Condenados,

la maldición de suplicar que sean bendecidos

con un trabajo miserable

que sea pan para hoy

y hambre para mañana

NI casa, NI familia

NI ocio, NI futuro

Sólo les quedará rogar para poder producir

y mientras no produzcan

inventaremos términos despectivos

para que interioricen la culpa,

para que el resto,

los que viven la ilusión óptica o los mantenidos por ésta

les responsabilicen de su maldición.

 

Nosotros, los que inventamos las reglas del juego,

al enfrentarlos,

habremos vuelto a hacer un trabajo perfecto.

Y no, no acepto, ni quiero,

vuestros términos,

son veneno

por muy de moda

que queráis ponerlos

 

Tertuliando con Okoriades

El pasado 30 de Noviembre volví a dejarme caer por el Volander para participar en las Tertulias del Volander, con Juan Okoriades. Como siempre que subo a Valencia por esas horas intempestivas de la tarde nos pilló un atasco para entrar a Valencia en coche, lo bueno, es que cada vez nos conocemos mejor el camino de ida al bar de Julia y cada vez damos menos vueltas para encontrarlo jejeje, ahora para aparcar ya es otra cosa.

Así que llegamos empezado el evento, que es un programa de radio en directo en el Volander abierto al público. Había avisado y me dejaron para el final. Con música tétrica angélical, si es que eso está tipificado en algún sitio.Le había pasado un curriculum a lo super divine a Juan pero al final acabamos hablando de lo oscuras que son mis creaciones y me vino a la cabeza lo que decía Alizia de que mis fotogracías parecían gente triste o moribunda, con esa querencia que tengo yo por la decadencia. Para terminar tenía en la cabeza varios textos para recitar, pero al final decidí sacar Me ponen las mentes que tanto le gusta a Abi, aunque no caí en la melodía que me acompañaba que me sacó de mi ortónimo y me trasladó a esa decadencia intimista que tanto me identifica. Una curiosa forma de transformación… pasar las letras a la voz siempre me ha parecido un proceso místico, una suerte de alquimia perecedera que evoca efímeramente un momento que se consiguió capturar de forma permanente.

tertulias volander
Participando el 30 de noviembre del 2017 en Tertulias El Volander

Disfruto mucho de ir a la radio y de conocer gente nueva. De entre las actuacionoes me reí mucho con la canción de Zona de amigos  de la gentecilla de Devòlver. No sé si por las cervecillas que llevaba encima o qué, pero el caso es que llevo toda la semana ue no me la puedo sacar de la cabeza. Me llamó la atención que durante la entrevista, y menos en la canción, en ningún momento se utilizaba el anglicismo “friendzone”, ejercicio interesante que deberíamos poner de moda, hablar en nuestro idioma.

Nos fuimos pero Intimus sigue en el Volander hasta el día 13, que iremos a recogerlas y que Julia me ha dicho que hay un evento de poesía que seguro me gustará, así que por allí andaremos de nuevo.

De siempre improvisar nunca ha sido mi fuerte y creo que hablo muy poco en voz alta o por escrito de mis procesos creativos, de lo que me lleva a crear mis series y mis colecciones, he pensado retomarlo, lo de escribir sobre mis locuras,  como la temporada que empecé Intimus y participaba en Teleidoscope. Luego disfruto cuando lo veo cuando ha pasado el tiempo.

Ando barajando la idea de embargarme en un proyecto motivador. Siempre he querido hacer un 365, así que es una de las opciones, y este año que no estoy estudiando puede ser una buena ocasión para intentarlo. Remirando el proyecto de Teleidoscope, que siempre dan ganas de retomarlo, creo que buscaré algún grupo en la que estén preparandose para afrontar un 365 para el año que viene, a ver si me animo.

¿Cual será el siguiente lugar donde aterrizarán mis fotos? De momento ando trabajando en mi próxima serie Sin oxígeno y espero tenerlas listas para exponerlas en 2018, más antes de que después. Os iré informando.

Nos vemos en los bares, amores (y más que ahora que pela de frío)

 

 

El jueves 30 en Tertulias en el Volander

Este jueves volveré a estar por Valencia en el Volander, donde hasta el día 13 tengo expuesta Íntimus, hablando tanto de la exposición como recitando algunas poesías.

El programa lo presenta Okoriades, el contador de historias y será a las 19:30. Podéis venir como público si queréis a ponerme nerviosa para que me equivoque y quede inmortalizado para siempre en el podcast de Radiobost, donde podéis escucharlo, la radio a través de internet y de paso disfrutar Íntimus si aún no has tenido ocasión de acercarte.

 

 

 

A media cerveza de más

A media cerveza de más,

vocalizamos peor,

pero hablamos más claro.

Hubiera jurado

que habías dejado de quererme,

de perseguirme,

que ya sólo eran sombras

tus ojos brillantes en la madrugada.

 

Y con la voz tomada,

acariciando la mano

que siempre evitas tocar,

me di cuenta que tú

no eres más que otro

que echa de menos esa chica

que desecho cada verano.

 

Y nos cuesta entender

que ambos nos buscamos

en lados equivocados

y hablamos

como si estuviéramos en el mismo momento.

 

Entonces

la cerveza

me ayuda a entender

todo aquello que no somos capaces de entender

cuando no estamos borrachos.

Lo malo

 Nunca te advierten, cuando eres pequeño, de lo nocivo que es el petroleo. Ni ponen mala cara cuando lo masticas de colores entre los dientes. Lo malo, lo malo siempre fué el azúcar, la caries, engordar …

El verdadero enemigo disfrazado, tan dulce y nocivo, que aún cuando nos hacemos mayores, y las cajetillas de cigarros forradas de fotos alarmantes se convierten en la rutina indispensable del que evita la ansiedad a consta de perforar sus pulmones, oirás que lo realmente es malo es echar azúcar al café, que no pueden dejar de fumar, porque entonces, entonces no pararán de engordar.

La última botella

Hemos aniquilado la última botella

y todavía no he decidido dónde voy a dormir esta noche.

Es probable que haga círculos

aprovechando el sudor de la mesa

recalculando el trayecto de vuelta.

Cualquier excusa es buena para seguir la noche

cuando no quieres volver a casa

pero no todos los destinos llevan a una cama.

 

Normalmente disfruto con el placer

de acabar en habitaciones de personas que aún no he besado

relamer la impaciencia de quien te tiene cerca

te desea, pero aún no te ha probado.

Siempre me ha gustado jugar,

pero sólo si tengo enfrente

un rival adecuado, alguien

que tb disfrute de este juego.

 

Esta noche, sin embargo

necesito otra botella

tanta sobriedad me desconcierta

me siento el personaje equivocado

en una película empezada.

Demasiadas explicaciones

exceso de confidencias

el recuerdo latente

de quién no está.

Creo que yo sobro en esta habitación

está llena de fantasmas

madriguera infecta de inseguridades.

Posiblemente otra noche

hubiera sido todo distinto

o no, quién sabe.

 

Sin embargo ésta

sé que no voy a volver

y mientras me marcho

sonrío y digo

“lo siento, pero yo

necesito más vino”.

 

Recitada:

08 de Noviembre del 2017 en Anverso: tema “borrachera”, en Valencia

Listas Negras

“Una Semilla Nunca Se Pregunta Si Va A Ser Tal O Cual Árbol… Simplemente Crece”

Alejandro Jodorowsky


No pierdas el tiempo,

elige meterme en alguna de tus listas negras

y no intentes conocerme, acercarte, descubrirme, amarme.

 

Soy la antítesis de todo lo que puedes buscar o querer en alguien de forma teótica.

Soy la heredera de todas las que alguna vez apedrearon,

la reencarnación de aquellas que quemaron por brujas, poe herejes.

Soy la pieza defectuosa que decidió no preocuparse por encajar.

 

El quemazón de una existencia inverosimil que se empeña en seguir viva,

a pesar del incontable número de listas negras en las que hayan metido.


No intentes entenderlo. Fluye.

 

La naturaleza es una fuerza incontrolable

regida por el kaos que no necesita entrar en ningún teorema aúreo y lógico,

fluye, desordenadamente,

fluye, esperpénticamente,

fluye, sin dar cuentas a nadie,

fluye, fluye, fluye,

fluye de forma taaaaan bella,

tan / natural

que se me antoja perfecta.

 

Y en ese baile grotesco del fluir descontroladamente

me siento en paz

me siento libre

me siento en casa.


Viajo por las líneas de los muertos en vida

que me dejaron señales en cada uno de mis estigmas

cada uno de los cuales los baña una capa escarlata.

Soy la visionaria de los cuerpos que no me tocaron,

soy la cobaya que no teme al destino,

soy la suicida que aprieta la vida como si fuera eterna,

soy como el cáncer que se propaga

desafiando a su cura.

 

Recitada:

14 de Noviembre 2017 en el micro abierto Arte no Apto en Dénia

Una tras otra

“Mientras sigamos olvidando
al verdadero enemigo
seguirán creciendo  los motivos
para separarnos”

 

Una mujer muere a manos de su pareja

¿Una?

Una, tras otra, tras otra, tras otras.

 

Una patera llena de inmigrantes personas

tiene un trágico final en el fondo del mar

¿Una?

Una, tras otra, tras otra, tras otra.

 

Un atentado acaba con vidas de inocentes

¿Uno?

Uno, tras otro, tras otro, tras otro.

¿Sigo?

 

Una familia se queda sin casa

mientras otros las acumulan

Una tras otra, tras otra,tras otra.

Una persona se suicida

porque le han arrebatado todo.

Una, tras otra, tras otra, tras otra.

Una persona sufre  bulling/moving

discriminación y abusos por su raza,

género, orientación sexual, clase social

una, tras otra, tras otra, tras otra

Un político roba a manos llenas

causando pobreza a quien govierna

Uno, tras otro, tras otro, tras otro

Una ley beneficia a los que más tienen

y perjudica a los que menos tienen.

Una, tras otra, tras otra, tras otra.

Una guerra mata a miles de personas

por intereses económicos

Una, tras otra, tras otra, tras otra

Una religión oprime a los suyos

y desprecia o mata a los de las otras

una, tras otra, tras otra, tras otra,

Un trozo de tela llamado bandera

convierte a las personas en enemigos

Una, tras otra, tras otra, tras otra.

Una mentira se trata como verdad

una, tras otra, tras otra, tras otra

Una verdad se trata como mentira

una, tras otra, tras otra, tras otra

¿Y todavía crees que todo es culpa del azar?

¿Del machismo?¿De la homofobia?¿la xenofobia?

¿De la religión?¿De las creencias?¿De las costumbres?

¿de la educación? De, de, de,de

Piensa un momento y dime,

en todas partes, en todos los casos

¿Quienes salen siempre beneficiados?

 

Recitada:

14 de Noviembre 2017 en el micro abierto de Arte no Apto en Denia, Alicante

 

 

La 3ª Guerra Mundial

“No se como será la tercera guerra mundial, sólo se que la cuarta será con piedras y lanzas.”

Albert Einstein

 

En la 3ª guerra mundial

las armas serán las palabras

las formas y las mentiras.

 

La 3ª guerra mundial comenzará

con tan exquisito decoro

que los muertos serán sus propios asesinos,

que los perdedores no sabrán que están en guerra

(ni siquiera sabrán quién es su enemigo),

que los perdedores se comerán unos a otros

(pensando que son parte de los vencedores),

que los perdedores morirán cada vez más jóvenes:

sin batallas, sin medallas,

y cada vez

con menos hijos.

Nadie vengará, ni llorará a estos perdedores

cuando la guerra acabe.

 

La 3ª guerra mundial

será un duelo constante de palabras.

Los vencedores arrasarán de tal forma a sus enemigos

que los perdedores creerán calificativos inventados por los vencedores

y se condenarán con ellos.

que los perdedores olvidarán las historia que los precede

y temerán a sus héroes,

juzgarán a sus héroes,

odiarán a sus propios héroes.

Nadie llorará cuando acabe la guerra

a los héroes que fueron heridos y vencidos por las palabras.

 

La 3ª guerra mundial

será tan organizada y correcta

que los enemigos inventarán un protocolo de buenas maneras

y orquestarán cómo han de atacar y defenderse los perdedores.

que los vencedores prohibirán todas las palabras que les puedan atacar

o las formas que tengan poder de arma.

que el protocolo dictará también a los perdedores

cual es el horario, los límites

y les exigirá también que avisen por adelantado

cuando quieran atacar.

Nadie defenderá a los héroes que cuestionen el protocolo

que los convierte en perdedores.

 

La 3ª guerra mundial

será tan cómica

que los enemigos podrán matarse

siempre que lo hagan con una sonrisa en la cara,

con un currículo impecable y sin alterar el tono de voz.

que los vencedores podrán lanzar armas masivas

que destruirán y acabarán progresivamente con los perdedores

y éstos iran cayendo ilusos,

pensando que ellos no son perdedores

y que sus enemigos, los vencedores, son en realidad aliados.

que los perdedores gritarán indignados

pensando que alguien los escuchará.

que los enemigos podrán inventarse infinitas versiones

para que nadie vuelva a poder diferenciar

una verdad de una mentira.

Y nadie,

nadie querrá ser un héroe,

ni pertenecer al bando de los perdedores,

ni enfrentarse a las palabras cuando éstas lo dominen todo

y confundan quienes son los verdaderos enemigos.

La 3ª guerra mundial

acabará con los héroes

con los mártires

y volverá las causas

en contra de los luchadores.

 

Recitada:

07 de Noviembre 2017 en el micro abierto Arte no Apto en Denia, Alicante

08 de Noviembre 2017 en Anverso en Valencia

 

 

Exponiendo en Valencia

Desde el día 11 de Noviembre hasta el día 13 de Diciembre estaré exponiendo mi colección Intimus en el mítico bar Volander, en Valencia. Hacía tiempo que quería llevar Intimus a Valencia, y Julia me ha dado esa oportunidad.

  • Podéis ir a visitarla de miercoles a sábado. Ya que domingo a martes cierran por descanso.

cartel

Ayer inauguramos la exposición, y aunque fuimos poquitos, me lo pasé muy bien.El día 30 volveré por allí que me ha invitado a participar en la radio tertulia de Radio Bost, para hablar un poco de la exposición, y me ha dicho que puede venir público así que haremos un segundo pase 🙂

Mis fotitos están viajando y les estamos dando un buen tute de exposiciones. Pero aunque quiero seguir llevando Intimus a muchos lugares, ya ando trabajando en mi próximo proyecto. Así que espero poder sacarlo de paseo también pronto.

 

 

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A través del agua

Atravesando las paredes
con cada una de mis manos
se acaban los moldes
las esquinas
los límites.
Comienzo a tirar de la espiral
tú, yo, él, ella
y se enreda el sentido
de las palabras
que no pronuncio.
Paramos.
Realizo una trenza
todos en su sitio
volvemos a los moldes.

Deslizo mis manos
se sumergen
me dejo mojar
poco a poco
hasta zambullirme
entera.

Ahora
dejándome mecer por la corriente
nutrida por las aguas
todo vuelve a cobrar sentido.
Me siento llena de vida
en esta danza mística
mi piel muda
más allá de la desnudez
una nueva yo
dibuja una sonrisa en cada palabra.

Y eso que aún
la arena
cubre mis pies.

Si fuera un animal

Al sol, cuando haya sol
sino, cobijarse
del frío, del peligro, de la oscuridad

Si el miedo invade
enfrentarse
quién sabe quién o no es culpable
sin preguntas
sin razones
el peligro con cara a franjas rojas y blancas.

Si el deseo invade
lanzarse sin reservas
qué importa qué o cómo
sin peros
sin dudas
sin tabúes
la tentación con nariz de flecha

Dormir cuando haya sueño
sino, dejarse llevar
por las ganas, los caprichos, la necesidad.

Si la alegría invade
expresarla
quién pueda que se contagie
sin mierda-fobias
sin envidia
la emoción con boca ondulada por el viento

Si la tristeza invade
desbordarse
igual que viene, se irá
sin complejos
sin escusas
los sentimientos con piel de viento

Comer cuando hay hambre y que comer
sin modales,sin protocolos,sin horarios.

Vivir siempre válido
Ser sin estándar
igual de viejo
igual de joven
sin tener que impresionar
sin pensar más allá
del ahora
del momento
y mañana jamás
ser una prioridad.

El mejor amante

El mejor amante

cae cada noche entre tus sábanas

sabe de tu cuerpo mejor que nadie

y te ha visto desnuda, vestida, despeinada, de gala

sin depilar, con michelines y hasta en el water.

El mejor amante

recorre tu geografía prohibida sin preguntar

y no se asusta de los relieves o los pliegues

el mapa incorrecto

la selva feromónica

y con las yemas dibuja el trayecto

de las líneas que te definen.

El mejor amante

no sabe de prisas

te sabe dedicar el tiempo que necesitas

disfruta de la gravedad húmeda que se apodera de ti.

Te conoce mejor que nadie,

intuye tus pensamientos,

Ahora despacio. Ahora deprisa.

El placer de conocerte y saberte totalmente

la libertad de con él de dejarte llevar.

Sin tabús. Sin secretos.

Sabe de tus oscuras fantasías

de tus íntimos secretos

de tus places inconfesables

Despacio. Lento. Pausado.

Deprisa. Sin descanso. No pares. Déjame sin aliento. (suspiro)

A solas.

Tú y tú misma. Follándoos como dos descosidas.

A cuatro patas

Ella estaba en bragas encima de la cama

bragas de encaje negro,

Bragas corte culotte

bragas muy ajustadas

Yo se las había traído

se le marcaban cuando se agachaba

los cachetes se le asomaban.

Fingíamos que nos hacíamos fotos

la cámara era polaroid

los recambios eran viejos y escasos

así que solo el tonto hacíamos

medio desnudas

medio en lencería.

 

De repende se disparó una foto

la emoción lo invadió todo

aunque no sabríamos si saldría.

Emulsión abajo, emulsión arriba,

¿la foto se autorrevelaría?

emulsión arriba, emulsión abajo

zarandeando, zarandeando

la imagen que apareciera, deseando.

 

Tanto ajetreo acabó  con ella

a gatas entre el suelo y la cama

manos en suelo, rodillas en cama

una visión que desde atrás yo contemplaba.

Sólo acertaba a ver un par de piernas

y un culo, enfundado en bragas,  en pompa.

 

Mi cámara, no polaroid, y yo,

inmortalizamos la imagen,

yo, en mi memoria, ella en digital.

No pudimos, ni quisimos evitarlo.

¿Qué pensaría ella al ver la imagen?

Pronto, me lo desvelaría.

Ella, cogió mi cámara

miró la foto

y no paraba de remirarla

¿ese es mi culo,?¡ala!

Se reía, lo miraba, me miraba

Me confensó

que hasta esa foto

siempre siempre siempre

había odiado su culo

pero que ahora, al verlo

le encantaba

no creía que fuera suyo

le empezaba a gustar.

 

Desde entonces

sólo pienso

en hacer fotos de traseros

poniéndoos a todos

a cuatro patas.

Dedicado a la pelirroja del culo de la foto

Con Los Labios

CON LOS LABIOS

La Boutique Erótica Playsir tiene el placer de presentaros “Con Los Labios”, un espectáculo muy sensual en el que la poesía y el erotismo se fusionan creando una atmósfera cómplice e íntima fuera de tabús.

Para la ocasión contaremos con las insinuantes:

– Emma (Alicia Aguilar) la pelirroja más descarada.
– Erica (Abi ,AnaBelén), la dulce tentación.
– Atthis Bond(Laura Mequinenza), la eterna aprendiz.

Que nos deleitarán con sus versos más íntimos. No te lo pienses y ven a disfrutar de una noche única.

Aforo limitado.

¿Dónde?

Boutique Erótica Playsir
Paseo Saladar nº 58 (Al lado del estanco)

¿Cuándo?

Próximo 11 de febrero a las 19:30

¿Cuánto vale?

Tú pones el precio. Ven, disfrutas del espectáculo
y tú decides cuánto vale.

¡Os esperamos!

Fecha: 11 de febrero 2016 – 19:30
Precio: Pay After de Show (Tú pones el precio)
Lugar: Boutique Erótica Playsir – Paseo Saladar 58

Aquí puedes encontrarlas:
Erika
Emma
Atthis

Detener el tiempo

Nadie me ha explicado cómo detener el tiempo
sigo arrastrada por la aguja que me obliga a cumplir años
no sé explicarle que yo me bajé del tren
y que ahora estoy en tiempo muerto, en el limbo.

Pero el tiempo, sigue corriendo
y no antiende a razones, ni circunstancias.

En el exilio de los niños que no quieren crecer
pero que tampoco están en el mundo real
caemos en las redes de los piratas
que marcan el ritmo único y estándar.

Yo nunca fuí de estándares
ni de ritmos de otros.

Convencida de que la edad es teoría
y envejecer inevitable
busco el lugar, en el que dejen de sonar los tic tacs
por mucho que la vida surque mis manos.

Tampoco sé si volverá a pasar el tren
o si , si llegara a pasar, cómo subirme a él.

Trampa de esturiones

Se habían partido todos los haces de luz
que anunciaban el principio del día
era rojo el color que se me antojaba en la retina
y los espejos nos quedaban demasiado altos.

Las sábanas
aún parecían el pasado de los caracoles
y reptando acabamos frente a frente
en una lucha de pujas a ciegas.
Estratega avanzaste posiciones
para empezar la avanzadilla
desde mis talones emprendiste
una ruta acelerada
para que tu lengua vibrara
entre mis labios
lejos de mi boca.

Elegías miradas verdugas
desafiando sobre tus rodillas
invitando a mi lengua
a participar en el juego.

Observé la curvatura que se erguía
cual perchero desprendado
y me propuse cubrirlo.

Fue en ese momento
en el que se dilataba breve el deseo
en el que te desarmaste entero,
la guerra incendiaria de tus pupilas
se convertía
en  marejada mediterránea
la serpiente que trepaba decidida
mutaba a rama florida
a pistilos vírgenes
repletos de polen.

Tus piernas arqueadas y vencidas
tu vientre pálido
la brisa del vello
de tu cuerpo salpicado
con un universo inverso,
era el templo a profanar,
tanta armonía,
tanta vulnerabilidad.

Ahora mis manos era contrafuertes
mis piernas catapultas
y mi cuerpo,
una trampa de esturiones.

Me veías amazónica con el pelo ardiendo
yo me sentía colonizadora
de un mundo nuevo.

Adictos a los gritos

Dejamos los gemidos y los mimos
para cuando estuviéramos cariñosos,
esos días moñas
en los que nos podíamos comer a besos.

Y empezamos a hacernos adictos
a los gritos, a las lágrimas, a las marcas.
Y nos buscábamos
con los ojos a medio asta
y la sonrisa inclinada.

Las manos se hacían cómplices de mi cara
y buscaban siempre un lugar contra el que empotrarse.
Cuando hacía calor
huían de superficies con tejidos
y arremetían contra baldosas lisas.

Aveces,
sobretodo cuando las fuerzas vencían,
también se unían las rodillas,
y todas buscaban apoyo.
Los rodapiés no eran mala opción,
aunque
no voy a negar
que teníamos mejores sitios,
sitios estrechos,
de un metro o metro y medio cuadrado
donde ambos podíamos hacer fuerza
sin resbalarnos,
sobretodo cuando el sudor
y otros líquidos
hacían de las suyas.

Luego estaba tu boca,
que usabas para que no se acabara la partida
y cuando las piernas
amenazaban  con desplomarse,
asomaban tus fauces
e hincaban fuerte mi carne.

Aunque
lo que verdaderamente
me hacía gritar
nunca fueron tus dientes
por mucho que apretaras.

Supongo
que nunca me quedé
suficientemente
afónica.

El Espejo

Apoyó la mano  sobre la fría superficie mientras se veía reflejada en ella.
Aún se encontraba incómoda cuando se miraba desnuda ,
pero aún así, decidió mirarse con detenimiento.
La luz tenue hacía que sus formas no parecieran tan obscenas
como a la luz artificial de la bombilla de su cuarto,
o más misteriosas, ajenas a las redondeces que hacía presentes la luz del sol.
Contemplándose, dejó de verse extraña, empezaba a reconocerse,
la desnudez siempre le había parecido cosa de otros.
Y mientras se reconocía, descubrió con asombro que aquel cuerpo escondía gráciles formas,
los movimientos lentos y pausados la hacían descubrir
nuevas concepciones de si misma, que hasta entonces desconocía.

De repente, notó un súbito calor que provenía de la piel,
era un calor agradable, pero desconcertante,
por un momento olvidó qué estaba haciendo y retiró la palma del espejo
y la deslizó suavemente por la curvatura que dibujaba su cintura.
El contraste frío-calor que experimentó era excitante.
Se asustó y dejó de acariciarse.
Contemplaba su mano, suspendida en el aire, como si no fuera suya.
Algo la había detenido en seco,
pero notaba como ardía  la piel que había acariciado.
Deseaba seguir acariciándose, un escalofrío la erizó el vello,
nuevamente el calor, ahora éste, se había propagado, toda ella ardía.

Sus senos apuntaban firmemente al espejo
y ofrecían una textura rugosa, dura.
Se sintió contrariada: todo su cuerpo estaba reaccionando
cada vez sentía más excitación, deseaba acariciarse
deseaba deslizar sus dedos por sus senos , pero no lo entendía.
Sólo se había mirado en el espejo y se ha visto a si misma.

Volvió a concentrarse en el espejo, no parecía ella, se veía difusa,
pero le llamó la atención que algo parecía brillarle en los ojos,
incluso la comisura de los labios le parecía distinta.
¿Era ella? ¿No lo era?
Se alejó del espejo y se tumbó en la cama
como acto instintivo se cubrió con una tela.
Seguía pensando en el reflejo, en lo que había sentido,
en las ganas que tenía de deslizar su mano por su cuerpo.

Entonces sucedió. Dejó de pensar.
Apartó la tela que la cubría
cerró los ojos y comenzó a acariciarse,
recorrer la superficie de su piel suavemente,
notando y dejándose llevar por los contrastes de temperatura.
Pensó que no era ella la que se acariciaba,
pensó que la acariciaba otra persona,
tal vez aquella, que la observaba desde el espejo.

Me pasó

Sí, me pasó, me pasó
no tengo polla
pero igual, la sangre
se me concentró en la entrepierna.

Y no, no pensé
no estaba para eso
ella puso ante mi el deseo
ofreciéndome
un jugoso melocotón
al que acababa
de pegar un mosdisco
fue morder la fruta
y comenzar a besarnos
al más puro estilo Adán y Eva
tras probar el fruto prohibido.

Y tras los besos
la ropa empezó a sobrarnos
decía que era inexperta
y que quería ir despacio
despacio decía
y apenas pude darme cuenta
ya me estaba quitando las prendas
buscando ansiosa
contemplar mi pecho desnudo
y no tardó nada
en desvestirme
y desbaratarme el pelo
deshaciendo traviesa
la trenza que llevaba hecha.

Estábamos tan excitadas
que nos daba igual
que fueran las cinco de la madrugada
que estuviéramos en la terraza
al aire libre en una fiesta
que estuviéramos en una casa que no era nuestra
llena de desconocidos
y peor aún
incluso con algunas personas que nos conocían
y nos dio igual
lo que pasara
o que cualquiera pudiera vernos.

No, no pensamos en nada,
en nadie, ni mucho menos,
en qué pensarían,
ni qué pasaría.

No estábamos para eso
parecía una contrarreloj al amanecer
todo estaba por hacer,
tenías tantas ganas de probarlo todo,
de experimentar,
que para mí, sólo existía eso,
tú, tus ganas y las mías,
aquella música trance
que rebotaba del suelo
y una luna prácticamente llena
que se nos había escapado.

Y todo hubiese sido perfecto,
redondísimo,
sin la puta manía de la gente
de demonizarlo todo,
fue bajar extasiadas,
y volver a la realidad de golpe.

Mi puñetero imán
para convertirme en el ojo del huracán
por follarme
con quien por lo visto,
no debía haberlo hecho.

Aunque en realidad,
lo que por lo visto debería,
es hacerlo a escondidas,
para que nadie se enterara,
para que nadie se ofendiera,
para que aquellas personas
que siempre están buscando el punto débil
que me haga caer
aterricen frenéticas como locas
ratas carroñeras
a contaminar
su primera experiencia,
una noche estupenda
o cualquier locura que nos seduzca.

Y yo
no estoy para eso
y mi falsa polla y yo
no sabemos de protocolos sexuales
ni mierdas de esas.

Y sí, me pasó, me pasó
pero me temo
que si pasara de nuevo
otra vez, lo volvería a hacer.

Exofilia: Sexo extraterrestre

Él se detuvo ante ella

y la miró de arriba a abajo

ella sabía lo que eso significaba

había llegado el momento.

Estaba nervioso, muy nervioso,

y no podia evitar mirar

a ese uno que ella alzaba grácilmente

sobresaliendo notablemente de su figura.

 

Lo observaba nervioso

como si le estuviera llamando

y sin esperar a que ella empezara a cortejarle

se aproximó a su uno

y empezó a olfatearlo.

 

Ella zarandeaba su uno

cerca de su cara

mientras, él cerraba los ojos

y se dejaba embriagar por el olor del uno de ella,

ese uno que decía ven, ven

ese uno

que se moría de ganas de probar.

 

Tímidamente toco el uno con la nariz

y ella fingía que no se daba cuenta

pero buscaba acercarse a su boca sutilmente

mientras él se acercaba tocándola con la nariz.

Él, veía la maniobra de ella

pero quería demorar el momento

pero por mucho que se acercara el uno a su boca

evitaba que se acercara a sus labios

quería demorar el momento

para incitarla

quería demorar el momento

jugando con su deseo.

 

Ella intentaba disimular

que la aproximación a su uno

le producía placer.

 

Hasta que de repente

su uno empezó a cobrar vida

parecía un torbellino

lo alejaba, lo acercaba

rodeaba los labios de él

presionaba, acariciaba

y llegó el momento

empezó a alejarse de los labios de él

bajando barbilla abajo

rodeando el cuello

círculos, olas,

cosquillas se aproximaban a su dos.

 

Él, como un acto instintivo, contuvo la respiración

casi se le escapa un gemido

de entre placer y sorpresa

cuando el uno rozó un instante su dos.

 

Ella, al observar su reacción

con felina mirada

comenzó a recorrer su uno

por todo el cuerpo

alejándose premeditadamente de su dos

solo para volver en el cualquier momento

y volverlo a rozar fugazmente,

hacer circunferencias alrededor

y vlverse a marchar.

 

Él se estaba volviendo loco

y no aguantaba más,

tomó el uno de ella con la mano

y empezó a restregárselo por su dos

ella forcejeaba para soltarse

sin conseguirlo

hasta que la cara de éxtasis de él

hizo preveer que soltaría ese uno

que le pertenecía a ella

para que ahora,

en su turno,

fuera ella

quien tomara el uno de él

y empezara a estimularse su dos

primero azorada

porque él viera como se daba así misma placer

después excitada, se estimulaba sin pudor

divirtiéndose, sonriendo

olvidando que ese uno

con el que se estimulaba

no era parte de ella

ni de su dos

sino de él,

aquel que ahora la miraba

hipnotizado por sus gemidos

y su cara de placer.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Me ponen las mentes

Dante: “Me seducen las mentes, la inteligencia. Me seduce una cara y un cuerpo
 cuando veo a una mente que los mueve y que vale la pena conocer. 
Yo hago el amor con las mentes. ¡Hay que follarse a las mentes!
— Martín Hache.
                                             – I –

Está de moda decir “A mi, lo que me ponen son las mentes”.
Y escribir una reseña de cuan maravilloso es uno
por follarse a una mente,
como si la frase se les hubiera ocurrido
y despreciando todo lo físico, todo lo carnal.
Está de moda sentirse ES/PE/CIAL
porque ahora todos somos el ser más inteligente e incomprendido
porque ahora, todos tenemos desórdenes afectivos
de los que mola presumir.
Yo soy especial, y busco a alguien especial,
tan especial como yo…
inteligente y atractivo ( no me refiero al físico)
porque yo me follo las mentes,
pero no con desórdenes afectivos como los míos,
porque sino, dejaría de sentirme tan especial e incomprendido.

Y no, ahora, nadie se fija en nada físico,
no, que va, eso, ya es cosa del pasado.

Nadie mira, por ejemplo,
un escote generoso
que brota de una camisa ceñida
y muestra una convexidad afrutada de dos senos
suaves, firmes, tersos, jugosos…

Ni por asomo repararemos si el tejido
nos deja vislumbrar el relieve travieso
de ese pezón erizado
que nos quiere saludar,
nadie fantasea con él,
con su forma, su color,
su aureola rugosa de color tostado…
ni su sabor.

Ahora están de moda las mentes.
Nadie observa con deseo
como se contornean
unos glúteos bien formados,
como realzan una prenda en la que están embutidos,
nadie sigue con la mirada su movimiento
ni mucho menos
se queda embobado observándolos.

Esas nalgas turgentes y respigonas
que desafían la ley de la gravedad,
esa carne musculosa y jugosa
que cabe perfectamente
en las concavidades de las manos
y se hunde grácilmente entre los dedos…

Nadie, nadie se excita
con la sola perspectiva de estrujar,
palpar, tocar, acariciar, morder…

¿Pues… os digo un secreto?
A mi, lo que realmente me pone
es la mente,
si, la mente
pero la mía.

Recitada:

30 de Noviembre del 2017 en Tertulias en el Volander, en Valencia

El armario

Ya verás, ese, algún día, saldrá del armario, te lo digo yo.

El armario,
como si sólo existiera un armario.
Uno sólo.
Y cuando se saliera
ya no se pudiera volver atrás, nunca.

Uno saliera, y la primavera
le azotara en la cara y le dijera:
– Muy bien muchacho, no tienes nada que temer,
aquí estábamos todos esperando que salieras del armario.
Y qué feliz él, de salir de ese lugar
y que nunca más fuera un problema.

Pero el armario es otra cosa,
son colecciones de muñecas rusas
que no acaban.
Un armario (los padres) dentro de otro(La familia),
un armario(los amigos) dentro de otro(gente cercana), dentro de otro(conocidos)
dentro de otro, dentro de otro, dentro de otro…

Y allí metido, solo, el alma de un niño
que no tiene todas las respuestas.
Un día, tal vez,
se empiece a dar cuenta
que siente amor y afecto
como no manda la norma.
Y entonces
es cuando se dará cuenta
que vive dentro de un armario,
antes, antes de sentirse diferente
las paredes no se habían hecho presentes.

Y por debajo de la puerta
empezará a entrar la brisa.
Ninguno sabe con certeza qué le espera
al abrir por primera vez
ni si estará preparado para ello.

Aveces, la brisa es cálida, agradable,
e invita a abrir la puerta.
El corazón palpita con fuerza
ante la emoción de poder sentirse liberado,
ser uno mismo, no tener que esconderse,
poder compartir, poder ser sin miedos.
Pero siempre existe el miedo,
el miedo a lo real
a no soportar estar fuera del armario.
Dentro, se está solo, pero también protegido.
Fuera, quizás la brisa cambie
y no sea, tan cálida como parece.
Aún así, ese niño asustado
decide temeroso ir abriendo la puerta poco a poco
para darse cuenta,
que ahora ya no está tan sólo,
pero sigue estando en un armario
que le separa del mundo.

Otras veces, en cambio,
se cuela un viento gélido
que aporrea la puerta
que hace apretar la puerta con fuerza
para que no se abra.
El corazón palpita,
pero no de emoción
sino de miedo.
Sentirse uno mismo,
liberado, compartir
pierden prioridad y lo importante
es esconderse,
esconderse para que nadie le encuentre
esconderse temeroso de que alguien
pueda abrir la puerta desde fuera.
Se apuntala con clavos y maderas
y se tapa cualquier orificio.
Y comienza la asfixia
el vivir casi sin aire
dentro del armario.

La primera vez que se sale del armario
marca la siguiente,
aveces la calidez breve del verano
no hace prever el invierno. 
Porque no todos los armarios
que se habitan, son iguales.

Pero cuando uno sale de un armario
es porque antes alguien
inventó unas cajas cuadradas
con las que observar el mundo.

Yo espero que algún día
se ponga de moda salir de las cajas
así nadie tendrá que salir
de ningún armario.

Recital de Laura Mequinenza en la Regadera

El día 22 de Enero la encantadora Beatrice Borgia me ha invitado a recitar en La Regadera , lugar que llevo mucho tiempo queriendo conocer , en un recital doble: “De Atthis a Gilda” con Mª ÁNGELES GARCÍA CARRANZA.

Aquí os dejo el evento completo: https://www.facebook.com/events/775964209197742/ ,

viernes, 22 de enero de 2016 a las 20:00

La Regadera

C/progreso 23, 46011 Valencia

Sería muy especial para mi que te dejaras caer por allí.
Besitos 🙂

recital de atthis a gilda la regadera laura mequinenza

Chloé

Ella que no sabía

que dentro le crecía un nenúfar

(porque esas cosas sólo pasan

en los universos de Vian),

quería arrancarse eso

lo que fuera

que llaman Tristeza.

 

Nadie le traía flores de vainilla

y no paraban de crecerle

poemas del cabello,

poemas que hablaban

de jardines

aún no plantados.

 

Ella que no sabía

que se le encogía la habitación

(porque esas cosas sólo pasan

en los universos de Vian),

quería inmortalizar eso

lo que fuera

que llaman Juventud.

 

Nadie encontraría ratones

y no paraban de caerle

sueños entre los pies,

sueños que hablaban

de cielos

de infinitos colores.

 

Ella lo que no sabía

es que no quería vivir

en un universo de Vian.

 

 

Como una droga

La primera vez,
no te lo esperas,
sucede,
de aquella forma
en la que llegan a uno
los momentos
que cambian la vida
para siempre.

Puede ser un tortazo,
un mordisco,
un brazo retorcido en la espalda…
En mi caso
fueron unas manos
en el cuello
apretando fuertemente
contra la pared.

El gesto era brusco
nada romántico
y con esa mirada,
imprescindible,
de loco,
de te voy a matar.
Y todo ello,
sin emitir
sonido alguno.

Sucede.
Y si me hubieran preguntado
qué sentiría
qué pensaría
de algo así
pensaría que saltarían
mil alarmas en mi cabeza.

Sin embargo,
lo que saltaron en mi cabeza
fueron otras cosas.

Miedo.
Un miedo sobrenatural,
difícil de explicar,
que nada tenía ver con querer huir
o escapar de la situación.
Ese miedo despertaba
la parte más vulnerable,
sumisa y masoquista de mi mente.
De forma devota
mi cuerpo y mi mente se entregaban
con una voluntad suicida, enajenada,
a mi verdugo
deseando que continuara
deseando que hiciera lo que quisiera
con una confianza ciega
del que no teme.

El dolor dejó de ser dolor
y se convirtió en placer.
Los movimientos toscos,
agresivos, vejatorios
se me antojaban excitantes,
muy excitantes
y quería más.

Jamás hubiera imaginado
que lo sucio, lo oscuro
pudiera ser tan morboso
y místico a la vez.

Algo
parecido al amor platónico
pero muchísimo más intenso.
Con esa sensación
de que no existe
el resto del mundo;
se para el tiempo
y el velo nebuloso en los ojos
que lo tiñe todo de irreal,
como si fuera un sueño.

Pero todo ello
nutrido de una naturaleza animal,
salvaje,
que te hace olvidar
todos los prejuicios,
qué está bien, qué está mal,
el qué pensarán.
Que, tan pronto
este nivel de excitación acabe,
explotarán en la cabeza
como efecto rebote.

Y cambia,
vamos que si te cambia
porque, a partir de ese momento
te enganchas a esa sensación
y la buscas
como una droga.

No maltratada

No soy una mujer maltratada.
No tengo miedo.
No / tengo / miedo.

Sobre mi cabeza
se alzan infinitas voces
cada boca quiere pronunciar su discurso perfecto,
políticamente correcto
para no faltar, para respetar, para proteger

Y en cada declamación brillante
se demonizan a los otros,
los culpables invisibles
que reventarán la caja de cartón
donde siempre mandamos a los indeseables
aquellos que no fueron moldeados a cincel.

Abriremos el diccionario
para subrayar la letra disonante
pondremos la mano sobre sus tapas
y juraremos nunca pronunciarla
sin preguntarnos por qué es disonante
y cómo suena entonada.

No soy una mujer maltratada.
No soy una victima.
No / soy / una victima.

En mi pecho galopan sin descanso
mil caballos pura sangre.
En mi mirada, la tormenta;
en mis manos, un enjambre,
en mi cabeza, un ejército
de kamikaces devotos por la libertad
y en mi sexo, una serpiente
que siempre me tienta a seguir probando
cada una de las frutas prohibidas
del Edén de los pecados.

Y aunque no reconozco
dueño que me gobierne
me dejo ceder a mis instintos
y si te digo Pégame
no es porque me sienta inferior.

Te digo pégame
desafiando a que dejes atrás
aquellas represiones adquiridas
en el seno de la infancia
la seguidilla de seamos iguales,
todos iguales,
niños y niñas, iguales.
Cuando en realidad
somos todos distintos, niños y niños distintos
y niñas y niñas distintas
apeándose de su imaginación
para quedarse una farragosa fantasía edulcorada
de primogénitos consentidos de vida fácil.

No. Yo no te quiero príncipe.
No. Yo no te quiero caballero.

Yo te quiero libre, sin prospecto
atreviéndote a ser el hombre malvado
que puebla mis fantasías
y juegues con mis sueños.

No soy una mujer maltratada
no lo soy
aunque a alguien
se lo pueda parecer
cuando jugamos.

Azules

Mi vida ha comenzado a llenarse de azules

pero no azules tristes

que llenan los días de lágrimas y melancolía

No

Mis días se han llenado de azules misteriosos

que se posan en mis noches

para cubrirlo todo de silencio y calma

e iluminarme en los bosques.

Azules aventureros

que se suben a tus ojos

para desafiarme a combatir los miedos

y con arrojo vencerlos.

Azules cálidos

que se visten de paredes

para refugiarnos en pequeños paraísos

donde poder parar el tiempo.

Azules intrépidos

que se anudan a las rocas

para vestirlas de bellas faldas

que nos dejen empapados.

Azules alegres

que se fugan a los cielos

para preparar un desfile

de nubes de algodón.

Azules decadentes

que se disfrazan de girasoles

para colarte en la trastienda

de mi alocada inspiración.

Azules desafiantes

que nos envuelven los pudores

para re descubrir nuestro tacto.

Azules trepadores

que nos marcan la azotea

donde perseguir a las estrellas.

Azules

que te visten de rayas

Azules

que dibujan horizontes

Azules

que me convierten en lienzo

Azules

que han decidido

que mis días dejen de ser días

que mis semanas dejen de ser semanas

para ser

simplemente

azules.

Veneno

– I –

Qué podría decir yo del veneno
del veneno, del veneno

de ese sabor ácido, tan espeso
que aniquila generaciones y generaciones
enfundando un sable
que se debilita tras la batalla,

que vigila el coseno y arcocoseno
para que sigan encajando matemáticamente
que mengua y crece y se multiplica
y cuando creemos que dejamos de tomarlo en cucharillas
vendrá el retorno del embudo
que nos hará tragarlo, tragarlo, tragarlo

Qué podría yo decirte del veneno
que se escurre por la boca
y continua húmedo hasta el pecho, la cintura, las piernas.

Y no se detiene
ni con miles, ni con millones de personas
colmando las calles
ni incendiando universidades
ni arrancando el arquetipo
que nos hace ser tan civilizados.

Continua más allá de banderas
que cubren los cuerpos pudorosos
y de himnos y consignas
que brotan de gargantas
que olvidaron sonidos guturales.

Absurdamente escandalizados
al observar la propia naturaleza
al desnudo
salvo cuando el veneno
fluye llamando a la sangre.

Absurdamente escandalizados
cuando no se cubren las diferencias
y se muestran con orgullo.
Absurdamente escandalizados
como si no fuéramos
un animal que se avergüenza de si mismo
si no lleva disfraz.

Qué podría yo decirte del veneno,
qué podría yo decirte del veneno.

– II –

No vendrán a rescatarme
si me enveneno.
No querrá nadie rescatarme
si me enveneno.

No podrán las lágrimas evitar
que me envenene.
No, no esta noche.

Hoy tomo el veneno
y me dejo envenenar,
olvidando todo.
Hoy soy una suicida
a la que no le importa nada.

Envenenándose,
envenenándose,
dejándose envenenar.

– III –

Y no podía dejar de sentir
la aspereza de la piel enrojecida
y no podía dejar de sentir
el sabor ácido
aglutinándose en mi garganta.

Y no podía dejar de balbucear
palabras sin sentido
que me llevaran
a mi condición más primitiva.

En las aceras
se ahorcarían al escucharme
mil mujeres con voz chirriante
y traumas sin resolver.


-A quién le has robado esa imagen tan chula:

veneno atthis bond laura mequinenza cable azul
Dibujo de El Cable Azul

 

A nadie le importa

“Nos enseñan a olvidarnos de los que caen

a reclamarles cuando están intentando levantarse

a cuestionarles cuando consiguen ponerse en pie

y a admiralos cuando del suelo despegan los pies”

 

Va a ser en uno de esos silencios tuyos,pausados,
en los que se detuvo la luna a descansar
y no volvió nadie a reclamar que las mareas vinieran con retraso,
que tu cólera se encendiera a destiempo
o que el viento peinara los campos equivocados.

Nadie vino a quejarse.

Luego sucedió eso, lo de los renglones
que primero leíamos de dos en dos
y al final daba igual el órden
o si leíamos o llorábamos.

Y nadie, otra vez,
vino arreglar las sílabas
ni a ordenar las frases
ni a devolverte las oraciones.

Nadie vino a arreglarlo.

Recuerdo que la lluvia se enamoró de tus cabellos
y llovía tan a menudo por aquí,
que tu piel empezó a oler a tierra mojada.

Y sé que nadie vino a cambiar los ríos
que hacían mares de tus ojos
ni el rocío que brillaba en tus flores,
ni las eternas primaveras
que llenaban nuestras paredes
de humedades y enredaderas.

Nadie vino a cambiarlo.

Después llegó el invierno cansado
abrazando la puerta
y se quedó allí descansando.
Y tú que si de rosas alegrías,
madreselvas dónde están
y noches de San Juan,
intentabas seducirlo con sonrisas
àra que se marchara,
para que pudiéramos abrir tranquilas la puerta
sin llenarnos los pies de nieve,
y no sólo se quedó
sino que nos entró dentro.

Y nadie.
Nadie vino a quejarse del final de tus sonrisas,
de la tiritera del enjambre de tu temperamento.
Nadie.

Nadie vino a cambiar la escarcha de tu pecho,
el frío de tu aliento, la duda de tu mirada.
Nadie.

Nadie vino a arreglar los silencios,
tus silencios pausados,
las canicas en el techo,
el gorgoteo de las cañerías,
la charca en el estómago,
las aceras de periódico,
los castillos de cartón,
las telarañas en los bolsillos,
el hormigueo en las manos.
Nadie.

Y ahora, ahora vienen a buscarte
y dicen y redicen
y que si azul, que si violeta.

Y les hablamos de la luna, y la lluvia,
esa que trajo el invierno
y que no se nos olviden los renglones,
qué pasó con los renglones.

Pero a nadie le importaba
cómo se te erizaba el rictus,
ni si se nos acabaron los girasoles
y sólo nos quedaban giralunas.

A nadie le importaba
de dónde salían los negros del vestido
pero sí los remiendos.

A nadie le importa
el color de tus mejillas
el tacto de tus yemas
pero sí
cómo dejarlas
sin agua.

Nadie vino a cambiarlo laura mequinenza flexio verbal poesia denia
Fotografía de Txin – Flexió Verbal 2015 – Dénia Performance poética junto a Sergi, Joaquín y Sandra

A nadie le importa : Video de Performance poética en la Flexió Verbal 2015 – Dénia

A nadie le importa: Vídeo íntimo – 2018

Niña no pájaro

Tanto que había sido pájaro
y la de veces que volando lo había repetido:
– ¡Soy un pájaro, soy un pájaro!
Para darme cuenta que volaba, pero no tenía alas
que volaba, pero no tenía ni cola, ni pico, ni plumas.
Pero yo seguía:
– ¡Soy un pájaro, soy un pájaro!
Cada vez menos convencida. 
Uno tropieza consigo mismo, pero sigue disimulando hacia los demás.
Primero todos me animaban:
– Eres un pájaro, lo eres, puedes volar.
Luego cuando decidí que no quería ser pájaro, porque yo no era un pájaro, 
ni me sentía pájaro, me dejaron de animar, recelosos no querían que volara:
–  Los pajaros son los únicos que deben volar, y si no eres un pájaro, 
porque no lo eres un pájaro. No vueles. No debes volar.
Pero yo quería volar, aunque no fuera un pájaro. 
Y tanto que había dicho que yo no era un pájaro,
empecé a dudar:
¿Y si realmente era un pájaro?
¿O si realmente lo que debía hacer 
es dejar de volar?
Pero ya era tarde para volver a ser un pájaro. 
Ahora ya sabía que no lo era. Y dejé de volar.
Y tanto que me gustaba volar dejé de hacerlo
sólo por que no tenía alas 
y creía que sólo debían volar
los que sí las tenían.
Dejé de volar porque los demás decían
que no debía volar sino decía que era algo
que yo no creía ser, 
sino les decía que era
lo que ellos creían que yo era. 
Dejé de volar porque ya era tarde para creer
que era algo que realmente no era.
Y en ningún caso me pregunté por qué volaba,
si me gustaba hacerlo o qué sentía cuando lo hacía.
Pero empecé a preguntármelo
y me di cuenta 
que yo no necesitaba ser 
lo que los demás querían que fuese
para poder alzar el vuelo
y así fué 
como empecé a volar de nuevo. 
A volar.
A volar.

Yo pido…

Al camarero, una cerveza;
al día, sol,
a la luna, que esté llena;
a las manos, caricias;
a los labios besos;
a la suerte, que sea buena;
al mar, que se deje;
a los amigos,
que compartan mi locura;
a la música, que me hipnotice;
a los sueños, que me guíen;
al amor, libertad;
a la voz, sinceridad;
a las personas, buen corazón;
a la poesía, que no me abandone.

A tí,
que me hechices
y me lleves a descubrir tu mundo

Marioneta


Ha comenzado la sala a hacerse pequeña
y las luces no quieren brillar
al son del piano van mis piernas
envolviéndose en cáñamo sin tostar.

El espejo parpadea
mientras mi rostro
empieza a dejar de ser humano,
ahora mis ojos son de cristal
y mi pelo se desenreda
y cae lacio sobre mi hombro.

Sobre mi cabeza se alzan mis manos
que se aferran a la cuerda que los sujeta
comienza el juego mientras todos
me miran en silencio.

Trato de bajar la manos
pierdo el suelo bajo mis pies.
Vuelo a patadas y puñetazos
durante la agonía que me devuelve
a mi posición original.

La música sigue sonando
y valiente me lanzo otra vez
al vuelo descontrolado y tosco.
Alguien susurra en mi oído
y todo empieza a ser más fácil.

Las piernas comienzan el camino
y las manos abren el aire
y poco a poco me dejo mecer en la melodía
buscando poner el mundo del revés
dejándome llevar.

Entonces todo empieza a girar
y aunque feliz sonrío
la gravedad me devuelve a tierra
esta vez mucho más cansada.
Esperando no tardar mucho
en volver a alzar el vuelo.

La marioneta

“Ha comenzado la sala a hacerse pequeña

y las luces no quieren brillar

al son del piano van mis piernas

envolviéndose en cáñamo sin tostar.

El espejo parpadea

mientras mi rostro

empieza a dejar de ser humano,

ahora mis ojos son de cristal

y mi pelo se desenreda

y cae lacio sobre mi hombres.

Sobre mi cabeza se alzan mis manos

que se aferran a la cuerda que los sujeta

comienza el juego mientras todos

me miran en silencio.

Trato de bajar la manos

pierdo el suelo bajo mis pies.

Vuelo a patadas y puñetazos

durante la agonía que me devuelve

a mi posición original.

La música sigue sonando

y valiente me lanzo otra vez

al vuelo descontrolado y tosco.

Alguien susurra en mi oído

y todo empieza a ser más fácil.

Las piernas comienzan el camino

y las manos abren el aire

y poco a poco me dejo mecer en la melodía

buscando poner el mundo del revés

dejándome llevar.

Entonces todo empieza a girar

y aunque feliz sonrío

la gravedad me devuelve a tierra

esta vez mucho más cansada.

Esperando no tardar mucho

en volver a alzar el vuelo.”

A ellas

Me han crecido los senos

y no paro de alimentar pequeñas ratas

que los muerden

buscando hacer sangre.

Aún no ha nacido el niño muerto

que asomará la cabeza entre mis piernas

pero todas quieren beber de él.

El ocaso recubre las paredes de óxido y flujos

donde el olor a sexo

se confunde con hedor de entrañas pútridas

y las alimañas no dejan de lamer

allá donde el negro se confunde con el rojo

esperando encontrar gritos donde sólo hay silencio.

Pero nadie grita.

Sólo hay frío y eco,

sólo hay frío y viscosidad

sólo hay frío y hedor.

A hurtadillas se acumulan jadeos en las esquinas

y se esfuman sin mayor importancia.

En mi piernas mil cicatrices

compiten por perdurar

contra las mil

que aparecerán mañana.

En mi boca, moscas.

En mi mano, una caricia

antes de olvidarlas.

Han salido a buscar

un ataúd para mis muertos

y alguien gritará en alguna ventana roja

que nos enterremos.

Mis muertos ya están en el ataud de mi cuerpo,

pronto vendrá el tiempo a desenterrarlos.

Y mientras mis pechos siguen creciendo

pariré de nuevo con dolor estéril

dejando todo abandonado en el suelo.

Y engendraré nuevas ratas,

nuevas paredes y nuevos muertos.

Rosas

“Dedicado a Eva y Stephen por crearme un nuevo fetiche”

Él vino con una maleta
llena de artículos de coleccionista,
yo me enamoré
de entre todos ellos
de la regla de madera.

Lucía orgulloso un látigo
que restallaba en el aire,
partía panes y abrazaba
haciendo girar faldas.

Ella bailaba con fuego
al ritmo de la sinuosa música.

De repente se paró la música
y ella dijo “Soy una moñis”
pero cogió el gato artesanal
acabado en rosas
y fue hacia él.

Con una mano
sujetaba el artefacto en alto,
con la otra
tiraba de él hacia una esquina
pidiéndole que la azotara.

En la esquina había
una cruz de San Andrés
hecha de madera.

Ella se apoyó en la cruz
mientras sonreía,
le dio a él el instrumento
no sin antes hacer gesto
de lo que ella quería.

Yo desde el sofá
los miraba de cerca,
pensaba que serían quizás
un par de azotes
lo justo y necesario
en volver la música,
y que ella volviera a bailar con fuego.

Pero la música tardó en volver
en una azarosa coincidencia
para que pudiéramos deleitarnos
con el singular lenguaje corporal,
cuando él la atizaba,
que ella emitía en respuesta.

Él me miraba a mi
y me explicaba lo que hacía.
Yo lo sentía todo
una clase particular
pese al resto de gente .
No paraba de aprender
y atender lo que él me decía.

En mi mano sujetaba
la larga regla de madera
mientras la acariciaba,
a los dos
observaba.

Observaba como ella
alzaba sus glúteos,
los dirigía hacia mi,
exponiéndose para él.
Arqueaba la espalda,
y a cada nuevo estímulo
reaccionaba con todo el cuerpo.

No podía observar su rostro
mas no hacía falta
sus movimientos decían por ella
todo lo que necesitaba:
hablaban, gemían, pedían.

Todo en silencio,
esperando la música
que no llegaba.

Lento, sensual, místico
se convertía en el centro
de todas nuestras miradas.

Ella, lejos de querer parar,
se quitó la camisa
y se hizo más presente
la curvatura de su columna.

Él leía en los gestos de ella
y me los explicaba,
yo lo entendía claramente.

A ella los pantalones
se le ajustaban
y poco a poco
se le iban resbalando
con cada nuevo impacto
y el continuo arqueo de espalda.

Ella separaba las piernas y
levantaba el culo para pedirle más.
Él jugaba cambiando el ritmo.
Aveces lo aceleraba
y otorgaba más intensidad
respondiendo a las demandas
que ella, con su cuerpo, hacía.

Entonces ella movía las paletillas
de forma espasmódica
para retomar el ritmo lento

y poder relajar la espalda
que cada vez iba tomando más
un color rosado,rojizo,

tornándose rojo, poco a poco
Era algo tántrico, hipnótico.

Él me dijo después,
que ellos no se conocían,
que nunca habían hablado
pero antes de terminar, recuerdo,
cómo se despidió de su espalda
con unas breves caricias.
Me deleitaba la complicidad
de dos desconocidos.

Él vino con un látigo que abrazaba
pero ella eligió, que la azotara con rosas.

Y mientras, yo miraba,
y mientras
yo miraba.

 

 

 

Apúntame la dirección

El corazón que bosteza en la mano
los días pares, en los que parece que no te acuerdas de mi, (dice)

-Claro, claro, “ahora me encanta buscarte”.

En la papelera del ya es tarde,
como todos, como todas,
incluso sin klennex somos dramáticos,
quieres verme desnuda de nuevo,
o puede que azul de mis rizos
bajo la luna sea más intenso,
me gritan los párpados
de buscar en los silencios.

Cada viernes,
se arranca una teja de mi mejilla,
me gusta inventarme el desenlace final,
adicta a los finales a la francesa,
todos nos queremos en silencio
y no me hace falta más que una sonrisa,
para olvidarnos con cariño,
para aparcar el día a día
en el cajón de los para luego.

– ¿Me invitas al balcón de tus ojos?
– Sólo si saltas esta noche.

Mañanas con prisa y sin prisa,
con el mismo sabor a fin de temporada

Aparcamiento de los sentimientos
en fase de demolición,
agárrame del pecho
y dibujemos una flecha aleatoria.

Para fallar, yo también sé ser profesional,
regálame la risa, lo demás, no importa,
apúntame la dirección de aquella tarde,
en la que reímos tanto,
quisiera volver a ella algún día.

La niña que vivía en una botella

A tantas historias sin finales
que escuchamos todos los días”
Ella cayó al mar
iba dentro de una botella
las alas la mecían lejos
y nadie se acordaba de ella.
A lo alto miraba las aves
mas no podía asomar la cabeza
a través del vidrio transparente
un abismo mortal de gran belleza.
Ella iba sola en su viaje
y acariciaba suave el cristal
soñaba con romperlo y nadar
soñaba desde fuera el mundo mirar
A veces veía barcos en el camino
y alguno posó sus yemas en la botella
mas todos pasaban de largo
y ella seguía sola a su manera.
Ella se enamoró del viento
y de la voz que éste entonaba
lloraba los días cálidos
cuando todo lo dominaba la calma.
Pasaba el tiempo despacio
y crecían sus brazos y sus piernas
cada vez sentía más ahogo
al sentir su prisión más pequeña.
Un día avistó a lo lejos tierra
y el oleaje la llevó a las rocas
sólo sabemos que rompieron la botella
mas nada de qué pasó finalmente con ella.

Entonces ella se volvió loca

Entonces ella se volvió loca
y no había forma de conversar
gritaba que quitaran la luna, que no podía verla más
que no lo soportaba.

Entonces ella era una niña
y hablaba como un adulto
pero ya no lo era, y danzaba con su cetro
imaginando que convertía todo en oro.

Entonces ella comenzó a gritar
y la noche se hacía día y el día noche
se bebía el agua del mar
y no paraba de acumular piedras.

Entonces ella inventó un juego
en el que se podía hablar sin palabras
y se podía gritar en silencio
y la “a” era “z” y la “z” no existía.

Entonces ella olvidó todo
y empezó a dibujarlo de nuevo
mezclaba el gris con el negro
y quería dibujar arcoiris rosas.

Entonces ella me echó de su vida
y yo pensé que había camino de vuelta
pero tronaban las paredes
cada vez que me acercaba.

Entonces ella se volvió loca
y no quería el sol, ni las estrellas,
ni el día, ni la noche. Tiraba del cielo
y decía que lo quitaran, que lo quitaran.

Y entonces ella nunca volvió a ser la misma.
Ni yo tampoco.

La alacena

Yo no tengo alacena, pero me gusta la palabra,

me gusta tanto que decidí inventarme una, una ficticia,

donde almaceno todo aquello que no puedo guardar en otro sitio.

Y  cuando voy, más que alacena,

tengo un auténtico trastero.

Y me reencuentro con las cosas

que siento que ya no tenemos,

y sin querer piso las que creo que compartimos.

Andan por ahí perdidas, sueltas

y tan sucias que es fácil no reparar en ellas.

Alguna vez, he pensado en ir a la alacena y limpiarlo todo

y quedarme sólo  con lo que realmente vale la pena,

pero tengo miedo a que el impulso me haga deshacerme de cosas que están ahí,

pero que no sé que aún necesito.

No quiero deshacerme de ellas.

¿Y si rompo o pierdo algo? Algo de esa magia

¿Y si desaparece la telaraña que la sujeta?

¿y si me equivoco y al barrer, la hago desparecer ?

Así que aveces, voy a la alacena, doy una vuelta por allí.

Y curioseo,

pero no toco nada, lo dejo todo en su sitio

y confio en que todo está bien y que cuando llegue el momento

sabré rearmar el puzzle de nosotros que aún guardo en la alacena.

La Alacena : Video de Micro abierto Arte no Apto 2018 – Dénia

Apúntame la dirección

El corazón que bosteza en la mano

los días pares, en los que parece que no te acuerdas de mi (dice)

-Claro, claro, “ahora me encanta buscarte”.

En la papelera del ya es tarde

me gritan los párpados

de buscar en los silencios.

Como todos, como todas,

incluso sin klennex somos dramáticos,

quieres verme desnuda de nuevo,

o puede que el azul de mis rizos

bajo la luna sea más intenso.

Cada viernes,

se arranca una teja de mi mejilla,

me gusta inventarme el desenlace final.

Adicta a los finales a la francesa,

todos nos queremos en silencio

y no me hace falta más que una sonrisa,

para olvidarnos con cariño,

para aparcar el día a día

en el cajón de los para luego.

– ¿Me invitas al balcón de tus ojos?

– Sólo si saltas esta noche.

Mañanas con prisa y sin prisa,

con el mismo sabor a fin de temporada

Cada vez me duran menos los yogures y los quesos.

Aparcamiento de los sentimientos

en fase de demolición,

agárrame del pecho

y dibujemos una flecha aleatoria.

Para fallar, yo también sé ser profesional,

regálame la risa, lo demás, no importa,

apúntame la dirección de aquella tarde,

en la que reímos tanto,

quisiera volver a ella algún día.

La ciudad

La ciudad está llena de miradas
tanto de día, como de noche.
Y las calles vacías
no son más que un espejismo.
Los muros no pueden contener
tantas palabras,
que de una forma voraz,
necesitan decirse.

El liquen frío que surca las aceras,
cada vez endurece más
a prueba de sonrisas-cuchillo.

A lo lejos se escuchan
estrepitosas carcajadas,
pero el viento huele raro,
no hay rastro de leña cálida
deben estar quemando
enredaderas y madreselvas.

El invierno
se ha posado en la cornisa
algunas aves dejaron de volar,
es más seguro reptar por las paredes
o dejarse rodar por las cuestas.
Las alturas son frías y peligrosas.

Las armas blancas
se confunden en la nieve,
sólo son visibles
cuando hacen sangre.
Entonces apareceran los devoradores
y los que temen a los devoradores.
Ambos se comportaran igual
para no levantar sospechas.
Pronto los huesos brillaran
y se espondrán en las plazas.

La luna lucirá para todos,
encriptada, sólo mandará señales
a unos pocos, salvaconducto
de una tierra no conocida,
donde las miradas se convierten en piedra
y el calor de la lumbre
no procede de arbol caido,
donde en la cornisa florece la primavera,
los polluelos pueden alzar el vuelo.

La ciudad calla, mientras el rojo
tiñe las frías aceras.

Y me preguntan qué quiero

Todo, 
les dije, 
lo quiero todo. 

Quiero quien me entienda
o lo intente a cada paso.
Que me disfrute de perra y de princesa
que me pervierta y me consienta.
que se pierda en mi voz y mis poemas.

Que me quiera igual cuando estoy “guapa”
que cuando estoy con mala cara.
Que se pierda en mi cuerpo desnudo
y no se olvide de ninguno de sus rincones.
Que no le tenga miedo a los pelos,
ni a los malos, ni a los marginados.

Que no le asuste el amor libre,
ni se muera de celos en cada esquina.
Que desee conquistarme cada día y cada noche
y sólo vea en los demás, una excusa más
para aún más consentirme.

Que no crea en los cuentos que nos cuentan
y se invente su propia historia
donde lo único importante,
a nuestro ritmo, a nuestra manera,
es acariciar la felicidad a cada instante.

Todo,
lo quiero todo.
Y eso, que solo os he contado
una pequeña parte.

Soneto a mi crisálida

“Es aveces cocinarse  tan lento

estando dentro de la crisálida

el rumor, echas de menos, del viento

y flotar sobre flores ingrávida.

Metamorfósis, inmóvil me siento

anhelandome tranformar ávida.

Aleteo inquieta este sentimiento

de quedarme, sin alas, inválida.

Mis matices se pintan poco a poco

mis cicatrices lentamente borro

lo malo, ya, no es parte recuerdo.

Está mi sonrisa fuerte creciendo

mis alas más largas se están volviendo

remiendo sueños con que alzar el vuelo”.

Adiestramiento

Esa forma que tienes de cercenar mis avances contigo,
cuando me empiezo a sentir otra vez cómoda
otra vez segura, atacando de nuevo.
Dices que estás educándome,
y lo dices tan serio, que temo que sea verdad.

No sé cómo decirte que te siento lejos,muy lejos
y siempre pienso en alejarme definitivamente.
Entonces, cuando pienso en huir,en no volver
me vuelves a sonreír con esa sonrisa tuya
que se come los demonios y me los devuelve fríos
y aparentemente muertos.

Me posas los besos en mi boca, con ese gesto inconsciente
que haces tan pocas veces, y me parece algo mágico.
Me siento como una niña pequeña
a la que le dan aquello que tanto ansía.
Este adiestramiento voraz
me hace sentirme presa de un ardid letal.
Vulnerable, sin amor,
débil en una guerra fría.

No estamos enamorados,
pero sólo nos tenemos el uno al otro
tú buscas otras, yo me dejo buscar
y seguimos solos en este desierto
en el que sobrevivimos
a base de contrabando de afecto.

Bajo la luna creeré avanzar
tal vez me confiaré
pero cuando mengüe,
volveré a sentir tu fría presencia,
en este invierno que une nuestras soledades
haciéndonos creer que somos algo
cuando no somos más que
dos náufragos que se dan abrigo.

A mi crisálida

 

Es aveces cocinarse tan lento

estando dentro de la crisálida

el rumor, echas de menos, del viento

y flotar sobre flores ingrávida

 

Metamorfosis: inmóvil me siento

anhelando transformarme rápida

aleteo inquieta este sentimiento

de quedarme sin alas, inválida.

 

Mis matices se pintan poco a poco

mis cicatrices lentamente borro

de todo lo malo ya no hay recuerdo.

 

Se están volviendo más largas mis alas

y está creciendo mi sonrisa ansiada

sueños, con que alzar el vuelo, remiendo.

El día más triste del año

Ahora nos dicen cuando tenemos que ser felices

y cuando dejar de serlo, después de la navidad,

otro término comercial, blue monday o

el día más triste del año

He oído que hoy, es el día más triste del año,

y he pensado, que igual era mejor no levantarse de la cama.

Fuera nieva y me parece gracioso que llegue a nevar

en una ciudad como ésta.

Y sin embargo, ni el frío, ni la nieve, ni el día más triste del año

me hacen sentir tan mal como me suelo sentir últimamente.

No estoy triste

yo, que ando luchando con el nenúfar que me parasita,

yo, que he desestimado las sendas de baldosas de azúcar

porque me van demasiado los callejones oscuros,

yo, que a cada caricia de menos, pierdo razones para querer verte,

yo, que no sé escribir poesías alegres de cosas tristes,

yo, que tengo una montaña encima del pecho,

yo, que dibujo tristezas en la gente que no tiene

y se marchitan en mis retratos.

Yo que colecciono jardines de ausencias

y planto rosales con orgullo.

No estoy triste,

el día más triste y frío del año.

No me he muerto,

ni se me ha escapado el alma por la boca,

ni se me han fermentado tus escusas.

No se me achica el cuarto,

ni se me hunde el cuerpo en la cama

ni precipita el techo, ni se me escaman las costillas.

No te echo de menos, no/ te echo/ de menos.

No se me encoge el estómago

ni me veo fea y vieja en el espejo.

No me faltan todas las personas que me faltan

ni asoma aún el cráter oscuro de mi futuro.

No me asusta el fantasma de yo misma

ni vienen las druidas a quemarme en vida.

Mañana posiblemente se me pase

y vuelva a morir o remorir de tristeza

pero hoy

no estoy triste

el día / más triste  /del año.

El día más triste del año

Ahora nos dicen cuando tenemos que ser felices

y cuando dejar de serlo, después de la navidad,

otro término comercial, blue monday o

el día más triste del año

 

He oído que hoy es el día más triste del año

y he pensado que igual era mejor no levantarse de la cama.

Fuera nieva y me parece gracioso pensar que llegue a nevar en una ciudad como ésta

y sin embargo ni el frío, ni la nieve, ni el día más triste del año me han hecho sentir mal.

 

No estoy triste,

yo que ando luchando con el nenufar que me parasita

yo que he desestimando las sendas de baldosas de azúcar

porque me van los callejones oscuros

yo que a cada caricia de menos pierdo razones para querer verte

yo que no sé escribir poemas alegres de cosas tristes

yo que tengo una montaña encima del pecho

yo que dibujo tristezas en la gente que no tiene

y se marchitan en mis retratos.

Yo que colecciono jardines de ausencias

y planto rosales con orgullo.

 

No estoy triste, el día más triste y frío del año.

No me he muerto, ni se me ha escapado el alma por la boca

ni se me han fermentado tus escusas

no se me achica el cuarto

ni se me hunde el cuerpo en la cama

no se precipita el techo

ni se me escaman las costillas

No te echo de de menos

No / te / echo / de / menos

 

No se me encoge el estómago

ni me veo fea y vieja en el espejo

no me faltan todas las personas que me faltan

ni asoma hoy el cráter oscuro de mi futuro

No me asusta el fantasma de yo misma

ni vienen las druidas a quemarme en vida.

 

Mañana, quién sabe,

quizás venga la tristeza a adueñarse de mi

pero hoy

no estoy triste

el día más triste del año.

 

No puedo ser tu héroe

Cartas a Dios

Parte I

-I-

Son un río de furia tus palabras,

en algun lugar debe haber un héroe,

pero no soy yo.

El fuego quiere posarse en mi garganta,

en mis yemas.

No puedo ser tu héroe arrodillado.

Alguien debe escapar del teatrillo,

alguien que te señale,

alguien que sepa,

por qué hacerlo.

En el fondo,

ambos sabemos

que no puedo ser tu héroe.

-II-

Pero cuesta tanto marcharse,

para no volver.

Saber que será mi dedo índice

lo único que nos una,

enfrentándonos.

Saber que cada palabra que alce

me golpeará,

Saber que me convertirás

en proscrito, en maldito.

Alguien debe hacerlo

y sabemos que ese alguien

debo ser yo.

-III-

Mientras abandono la luz

mis alas paliceden

ennegrecen.

La luz no puede existir

sin la oscuridad.

Ahora mismo

la luz

lo invade todo,

de tal forma,

que ha dejado de existir.

En la oscuridad

no crecen los héroes que han de venir,

para tí,

para tu cielo,

para la escena perfecta,

en la que no quiero aparecer.

Nos veremos de nuevo

cuando la luz te canse

cuando no quieras más héroes

y la calma vuelva a tus frases

apagando el fuego

que hoy,

me empieza a consumir.

Chloé

Ella que no sabía

que dentro le crecía un nenúfar

(porque esas cosas sólo pasan

en los universos de Vian),

quería arrancarse eso

lo que fuera

que llaman Tristeza.

Nadie le traía flores de vainilla

y no paraban de crecerle

poemas del cabello,

poemas que hablaban

de jardines

aún no plantados.

Ella que no sabía

que se le encogía la habitación

(porque esas cosas sólo pasan

en los universos de Vian),

quería inmortalizar eso

lo que fuera

que llaman Juventud.

Nadie encontraría ratones

y no paraban de caerle

sueños entre los pies,

sueños que hablaban

de cielos

de infinitos colores.

Ella lo que no sabía

es que no quería vivir

en un universo de Vian.

Poesía a mis 3 fantasmas

– I –

Evitaba mirarme de frente

para ver sólo

el lado gata de mi cara.

Enfundaba el trigo

y disparaba,

sin haber cargado las balas.

Sabíamos

que no íbamos a combatir

posiblemente,

sólo fuera un fantasma

del cuento de Dickens.

Los ojos le borbotaban

y en su boca

yeguas tristes

disfrazadas de panteras.

Paseamos por mi mente

la desordenamos,aún más,

(si aquello era posible).

Con su varita transformó

mis tábanos en mariposas,

y sentí vergüenza de todavía

llevar tábanos encima

y sentí vergüenza

de tener vergüenza

y pensé

que todo era demasiado estúpido

y que era momento

de dejar las vergüenzas

y los tábanos.

Como las niñas

que se disfrazan de princesa

se desvaneció en la madrugada.

Ahora quedábamos

mi otro lado de la cara y yo

mirando los agujeros cosidos

y recosidos

de mis nuevas alas,

quizás era el momento

de volverse a meter, otra vez,

dentro de la crisálida.

-II-

Sostenía en la barba

un palmo de golondrinas

que le enfurecían el gesto

con el que me dedicaba

una manada de lagartos.

Nos limitaban

los espejos y las aguas

y despertaban

pequeñas criaturas

acelerando el momento

en el que debería marchar.

Sobre el mapa estratégico

derrumbó todas las defensas

las que, me mantenían a salvo.

Trazó una ofensiva

de leones plumados

y jirafas albinas.

Tales bestias

las desconocía

mas no quería despreciar

la tinta,

del plan maestro.

Nos envolvía

una bruma de confusión

donde cada paso

nos desacercaba

y cada letra

era barro.

Finalmente,

recogí todas las fichas

y algunas anotaciones

escritas en los márgenes.

Haciendo una bola

los cargué a mi espalda.

Con sus largas alas

me ayudó a subirme

en la ola que me alejaría.

No sin antes llenarme los puños

de flechas y garbanzos

que me trajeran de vuelta.

Sobre la espuma

miraba las nubes

como un lugar apetecible

lejano

pero agradable.

Tal vez las visitara

cuando me crecieran

las alas.

-III-

< No le digas a nadie dónde está este sitio

no me gustaría que se llenara de anfibios >

Aún, el futuro

nos quedaba grande

pero no por ello

dejamos de mirar

los posos del té,

yo me pedí,

los que llevaban azúcar.

La tarde

nos lanzaba antisépticos

para que el frío

tardara en echarnos.

Él, establecía distancias

desde las que saltar

en una competición desigual.

Yo cortaba cintas

o pasaba por debajo

de todas las vallas.

El cronómetro marcaba

el orden equivocado,

sólo me preocupaba

olvidarme

de las recetas milagrosas

como la que hace crecer rosas

en macetas de barbitúricos

o la que dora el carácter

a los cangrejos.

Con el miedo de convertirme

en un crustáceo

al que le amarga un dulce,

barrimos la acera

prometiendo quizás

volver a devolverla, algún día.

Hasta entonces,

con pétalos de luna

y polvo de paso decidido

me remendaría a mi misma

a ritmo de lengua

de gato lame-heridas.

-IV-

Alzaría el vuelo

pronto,

de eso estaba segura,

sólo necesitaba

descansar en mi capullo

mientras mis remiendos cicatrizaban.

Convencida

de que no sería

tampoco esta vez

mi última transformación.

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Liar

Si me vas a mentir
hazlo
hazlo con descaro,
con alevosia, miénteme
pero no te arrepientas, hazlo,
créete tu propia mentira, hazla verdad.

Que no exista nadie que sepa tu mentira,
borra el rastro, las huellas, comete el crimen perfecto.

Miénteme, como tú sabes hacerlo
con esa perversidad inocente,
con esa mirada desafiante, del que se siente ofendido,
del que quieres creer, necesitas creer, y crees.

Cayendo en la tejida trampa de seda que se acomoda
según voy escuchando cómo se formulan tus palabras.
Hipnóticas.
Falsas. Siempre falsas, pero tan tuyas, que parecen verdad.

 

 

Findes Raros

Esta noche estoy esperando que se ilumine la pantalla,
espero que aparezcas para rescatarme de la neurosis
que me producen los días tras los findes raros.
Temo los findes raros, son el cáncer
que se van apoderando de mi seguridad afectiva.

Después de un finde raro, las cosas
ya no vuelven a ser como antes,
donde antes había complicidad,
deja de haberlas,
las frases y juegos de palabras
ya no fluyen naturalmente
y aveces aparecen esos silencios feos,incómodos,
acompañados de miradas de circunstancia.
¡Hasta los besos son raros, saben a artificiales!

Ahora temo verte,
temo que ya no puedas volver a mirarme
como me mirabas antes.
Con esos ojitos, esa ansiedad,
con esas ganas de besarme a toda-hora
o esa forma de abrazarme
y alargar el tiempo para que no me vaya
esa habilidad tuya de secuestrarme,
para liarme siempre y me quede a dormir contigo
aunque tenga exámen al día siguiente
aunque esté enferma.

Temo que cuando nos veamos
el aire se haga tan espeso
que sea incómodo respirar
y las miradas no se claven fuerte en los ojos
sino que deambulen incómodas
a la búsqueda de alguna excusa
para de nuevo alejarnos.

Temo que desandemos el camino andado
y volvamos a ser esos desconocidos sin saber qué decirse
pero esta vez, sin ganas de conocerse.

Aprincesada y pasada de moda

Te anuncio que las princesas están pasadas de moda,
pero yo sigo teniendo alma de chica dulce,
aprincesada, a la que le gusta que la mimen,
no con empalagosismos de manual,
pero si con caricias del que teme romper algo preciado,
pero si con besos que se estrellan
en el paradigma que para el tiempo,
pero si con sonrisas del que disfruta
sin esperar nada a cambio.

Te anuncio, que yo no vine al mundo
para hacer feliz a nadie
y que no tengo la responsabilidad moral
de tener que hacerlo, sin embargo
no me importaría embarcarme en proyectos,
en los que lo consiguiéramos de forma adyacente,
como consecuencia lateral.
Mientras dure, mientras nos valga,
sin culpabilidades una vez
que desaparezca la magia.

Te anuncio que hace mucho tiempo
que me desapunté del club de las guerras frías,
nunca sé cómo llegué a entrar en un lugar así,
pero sí sé que no pienso volver.
No echo de menos los juegos de egos,
y perdóname, si me cansan los tira y afloja.
Prefiero, otro tipo de juegos.

Te anuncio que no busco al padre de mis hijos
ni al ladrón que me robe el corazón una madrugada,
aunque tal vez fantasee con la piezza perfecta
que encumbre mi colección
y me arrincone tanto intelectual
como pasionalmente.
No creo en los reyes magos
pero, me lo pido este año como regalo de reyes.
Este año creo que he sido demasiado buena
y me lo merezco.

Te anuncio que la verdad,
está sobrevalorada, 
pero que aún así, soy defectuosa
y me hacen más mal las mentiras
que cualquiera de las fechorias.
Confío en la gente,
hasta que dejo de confiar.
No quiero lunas ni cielos,
no quiero promesas de reinos,
mi princesismo es romántico
y sólo añoro y deseo lo que acordamos,
lo que planificamos, lo que nos decimos.

Te anuncio desde ya,
que los cuentos siempre acababan mal,
pero alguien decidió cambiarlos
para vendernos un mundo de mentira.
Yo soy una ingenua que quiere seguir creyendo
en los mundos de mentira,
en los sueños de mentira,
en las promesas de mentira.

Y me resisto a creer, que no puedo ser
la protagonista de mi propio cuento.

La luna nos miraba

La luna te convierte en lobo
cuando me buscas como a una perra
la excusa esta vez era ver la luna
la excusa era ver las estrellas.

Y mientras el azul nos iluminaba
nos guarecimos en la torre alta
para que ya siempre así te recordara,
en esa torre, en esa noche,
sin desvestirnos apenas
mientras la luna nos miraba
aullamos los dos a un tiempo
aunque fuésemos de diferentes razas.

Noviembre

Qué bonito es noviembre
qué bonito el sol
qué aún calienta
suave, cariñoso, cercano,
qué bonito el mar
tan azul, tan calmado,
tan solitario
ahora
que nadie viene a bañarse.
Qué bonito todo
y tu cara, sonriente, alegre
con esos ojos tuyos
tan brillantes.
Qué bonito el amor, en otoño,
cuando todo invita a abrazarse
a juntarse.
Y llueve
repiquea el agua en la ventana
qué bonito todo
cuando está mojado
con esos colores
con ese olor
que me recuerda
qué mágico y bonito
está siendo contigo
este Noviembre.

El cementerio de amor muerto III: Cementerio

Si no muero demasiado pronto
sé que moriré sola.
Soy una romántica extravagante
enamorada del concepto del amor
una kamikace adicta
al vuelco emocionante
del salto al vacio.

Me siento una coleccionista inconformista
cada vez más obsesionada
con la piezza perfecta.

Hoy, se ha vuelto a romper,
como siempre me sucede,
después del insomnio adolescente
viene la gran caída,
el despegarse esa magia
que estaba cubriendo la piel
una vez que pierde su efecto.

Frío y vacío.

Silencio.

Mi cementerio está lleno
de amor muerto.

El cementerio de amor muerto II: Tú, de mi colección de tús

Tú, de mi colección de tús.
Esos, a los que escribo constantemente.

Hoy, de golpe
aparecerás en mi vida, sin yo planearlo,
y una obsesión te llevará a buscarme,
a seducirme, a volverme loca,
y yo, una vez más, caeré en tus redes,
siempre es igual, me dejaré llevar,
despertarás en mi complicidad,
me encariñaré contigo,
me acostumbraré a ti,
me dirás que soy perfecta,
que nunca has conocido a nadie como yo,
te creeré, te creeré vehemente
con la fé del que quiere creer.

Creeré que estamos predestinados
que el entramado exotérico
ha tramado algo especial para nosotros.

Y el día menos pensado
una sombra funesta
acabará con alguno de nosotros
el amor penderá de uno de los dos.
Se acabará el misticismo, la magia,
los ojos brillantes…
y arañaré el pozo de los recuerdos
intentando encontrar
una cura misteriosa.

Nos alejaremos.
Nada volverá a ser como antes,
nunca igual.

Otro amor más
muerto para mi cementerio,
los tús de mi vida,
que se acumulan en mi garganta,
en mi cabeza.

Me asusta pensar
en que algún día pierda la fé
la fé de que existe un amor que no muera
que no irá a parar a mi cementerio
de amor muerto.

El cementerio de amor muerto I : Insomnio

A altas horas de la madrugada,
buscar a alguien que haga de salvavidas esta noche,
miro náufragos que posiblemente, aunque callados,
anden necesitando lo mismo.

Qué silenciosa es la noche
y lenta
cuando no hay nadie a quién llamar
nadie que te rescate
mirando la pantalla de un movil inerte
mirando el techo que cubre mi cama
mirando la luz azulada
que tiñe todo desde mi ventana.

Una noche más, que no puedo dormir.

A mi cabeza vienen tantos tús,
que no lo son tanto,
podría abrazarme esta noche
a cualquiera de ellos
y sentiría que llenan mi vacío.
Pero no lo harán,
sólo tal vez esta noche.

Mañana todo me sabrá a marchito.
El cariño usado de contrabando.
Adioses que parecen hasta luegos,
pero que son eternos.

Esta noche lloraré a todos mis muertos
caerán las cenizas sobre mí
y cada silencio será una losa en mi cabeza.
Mañana vendrán a mi cada uno de sus funerales
y otra vez vacío, más silencio, sigo sola.

La noche pesa sobre mi
mientras el tiempo parece no querer avanzar
mientras me empeño en fingir
que voy a dormir.

Catálogo de preguntas existenciales y suicidas
que no llevarán a ninguna parte
pero que acrecientan esta ansiedad
este esperar que algo suceda
algo mágico que me salvará de mi misma.

Vuelvo a los tús, a los milagros,
siempre a refugiarme en el papel
y sembraré un ejército de sueños nuevos,
un campo de poemas que tal vez,
nunca recitaré
y una melancolía
que invade todo mi cuarto.

No puedo dormir
no puedo
no consigo dormirme
ni salvarme
en esta noche
que parece no querer terminar.

 

Diré

Ante la insistente pregunta
de quién folla mejor
los hombres o las mujeres
diré que yo follo con personas
indiferentemente
del género que lleven puesto.

No hay dos personas
que follen igual
o al menos,
yo, no las he encontrado.

Diré

 

Diré
que folllan mejor
a los que les gusta follar
y no sólo correrse.
Diré
que follan mejor
los que se dejan llevar
que los que demasiado piensan.
Diré
que follan mejor
los que se dejan pervertir
que los que aún tienen prejuicios.
Diré
que follan mejor
los que se preocuparon de conocerme
que los que venían con todo aprendido
Diré
que follan mejor
los que no tenían prisa
que los que miden todo con el reloj
Diré
que follan mejor
los que no saben de horarios para amar
que los que siempre acuden a la cita
en el mismo sitio, hora y lugar.
Diré
que follan mejor
los que a mí me follaron mejor
diré que follan mejor / indiferentemente
del sexo / con el que hayan nacido.

Follarse a una misma

    – I –

    Entonces sucedió
    que no podía dejar
    de follarme a mi misma
    y de buscar un yo nuevo
    cada vez que se me acababa el anterior.

    Cada noche me transformaba
    en la treinteañera de quince
    y despertaba emborrachada
    de versos que me devolvían a mi celda.

    Pensé tantas veces en escapar del renglón
    que incluso tejí recuerdos falsos
    en los que vencía quimeras
    que embalsamaban mis muertos.

    Acercarse demasiado a las respuestas
    se convirtió en mi deporte de riesgo favorito.

    Nunca tuve demasiado apego
    a los cuentos con finales felices
    y desarrollé inmunidad crónica
    a las armas de destrucción masiva.

    Al principio lloraba al comenzar capítulos.
    Después desarrollé
    un síndrome de estocolmo compulsivo
    que me empujaba al descariño progresivo.

    La decadencia se apoderó de mi
    como una diabetes de una bulímica.

    Los martes(antes miércoles) como oasis
    fueron el salvavidas que vuela circular
    antes de caer sobre el cuerpo cansado.

    Peligrando el boceto que daría forma
    a la enredadera de mi vida
    salvaguardé las historias
    en pequeñas metáforas mal encriptadas.

    Temiendo quizás perder demasiado pronto
    los recuerdos que algun día olvidaría
    que algún día querría recordar.
    Pasaporte efímero a una inmortalidad de pega.

     

      – II –

      Nadie sabrá de nosotros
      los padres insumisos
      de una generación
      que se consume a si misma.

      Creyendo que decidimos
      mientras tiramos unos dados
      que no mueven nuestras fichas.

      Seremos el fracaso de nuestra especie
      convencidos de nuestros ahoras.
      Renunciar, como hábito burgués,
      asumir, como gesto incosciente.

      Nadie sabrá de nosotros,
      nosotros que vivimos en la generación
      más documentada de la historia
      y nadie sabrá nada de nosotros.

       

        – III –

      Me fuí, como siempre.
      Siempre abandonando todos los escenarios
      dejando silencios en mis cuentas pendientes.
      Apelando a mi naturaleza circular
      que me haría volver, algún día.

      Cuando ya no escueza
      cuando nada importe
      cuando ya todo sea inevitable.

      Huir de los futuribles
      como defensa personal.
      Una vez lejos, nadie inventará
      un final de mentira.

      Sólo hace falta esperar
      a que las piezas vayan ocupando
      el lugar adecuado.

      Para entonces, mi piel
      ya habrá caido
      y podrá devorar fantasmas
      y aliñarlos con la melodía
      de los que siempre sienten envidia,
      así ganen, así pierdan.

      Y continuar, al fin y al cabo para eso estamos
      hasta que no suene el silbato final
      una debe seguir corriendo.

       

        – IV –

      El perdón de los perdones
      a ti misma, / por ser tú, / por seguir siéndolo,
      por no dejar de serlo.

      Perdonada.

       

        – V –

      Y todas mis penas
      vestían de largo,
      las encerré en fiestas aburridas
      a las que no pensaba acudir.

      Las traicioné con penas de mentira
      que vestían de alcohol,
      estupideces adolescentes
      que me entretenían los días.

       

        – VI –

      Apareciste tú, tú, tú y tú también.
      Y cuando creía que no habría más
      siempre aparecía un nuevo tú.
      Y me acostumbré.

      Todos necesarios,
      en la cronología taxidérmica
      de mis decisiones decisivas.

      Fluir cuesta menos,
      cuando una fé enfermiza
      te guía en una senda oscura.
      Algunos lo llamarán destino,
      otros, cosas peores.

      Y Madrid me dijo: Vuela

      –    I    –

      Llegué y Madrid no era la misma.
      Una pesadez se posó sobre mi cuerpo
      y me costaba respirar.
      Tal vez los universos paralelos
      me estaban invitando a marcharme
      siempre dije que aquí
      se había acabado una etapa
      y que debería seguir en otra parte.

      Madrid se mostraba ante mi
      esta vez vacía
      y difícil,
      como una yegua salvaje
      que no quisiera ser montada.

      Sus calles olían distinto
      pero la misma sensación de siempre
      de sentirme en casa,
      siempre me siento en casa
      cuando me sumerjo en el centro
      de forma anónima.
      Me encanta la soledad
      de mi paseo, perdida,
      deambular sin sentido,
      libre, sin esperar ver a nadie conocido.

      Incluso la improbabilidad
      hace mucho más felices
      las casualidades de los encuentros fortuitos.

      –   II    –

      Estaba en casa, eso era seguro,
      pero una fuerza invisible
      renegaba de mi.
      Como el ave que empuja a sus polluelos
      al vacío.

      – Vuela –

      Sentía que me estaba invitando a volar,
      de nuevo.

      – No te encariñes
      Las alas no son para quien se encariña
      y echa raices. –

      De todas formas
      hacía tiempo
      que no tenía raices en ningun sitio.

      Y Madrid ya no era
      uno de mis próximos destinos.
      Pero sentirme así, distinta
      me perturbaba.

      –   III    –

      Me sumergí en el metro.
      El metro siempre me había mecido en su seno.
      Me dieron ganas
      de pasarme todo el día
      subterráneamente
      apegada al cordón umbilical
      que aún nos unía.

      Sola,
      mecida en el asiento
      que me permitía recostar la cabeza
      mientras,
      mis ojos me mostraban
      la silueta de mi cuerpo sin cabeza,
      presa fácil de cualquier selfie instantáneo
      de los nuevos alienadores.

      Quien habló de le holocaustro zombie
      creo que nunca imaginó
      que ya lo vivíamos.
      Los zombies se alimentan
      del cerebro alienado de otro
      que como él
      dispara me gustas como recompensa.

      Todos nos vamos infectando
      de esta enfermedad
      que nos atrofia social y motivacionalmente.

      Mientras pensaba esto
      llegué a mi destino
      lugar que alguna vez fue uno de mis dos grandes hogares
      los cuales até a mi como apellidos.

      La 13:47 y 31ºC, Agosto, Madrid.
      Y no hacía calor.
      Igual estaba muerta también,
      era otro zombie
      que observaba todo desde el papel de cuadrícula
      que me hacía sentirme acompañada.

      Hacía millones de años
      que había sustituido el diario
      por pensamientos desordenados
      y emociones encapsuladas
      que algunos
      (y yo misma aveces)
      llamaban poesía.

      –   IV    –

      Me fascina como los barrios perduran
      cuando mutan sus gentes.
      Yo era una antigua inquilina
      de las plazas que ofrecían ropas en mantas,
      de las paradas de autobuses y farolas
      empapeladas de anuncios
      que apenas vería nadie
      antes de su limpia,
      de la mezcla de acentos
      de una lengua parecida.

      Sentía algo interno
      que me unía a esta ciudad
      más allá del convencionalismo.
      Algo místico.
      La confluencia
      de todo lo que en ella pasaba
      de lo que me arrastraba
      en una u otra dirección.

      Me sentía más yo
      aunque me invitara
      a seguir mi camino.

      Mi romanticismo,
      que me dibujaba destinos caprichosos
      que me colocaba personajes que me invitaban
      a probar mundos nuevos y excitantes
      los cuales ingería con un hambre desmedida,
      me decía
      que existían otras ciudades
      que me harían sentir en casa
      que me secarían las alas
      para continuar mi vuelo
      que aún quedaba mucho de mi andanza,
      personajes nuevos descubriéndome
      los placeres que el mundo
      había dejado encriptados para mi.

      Puto romanticismo sin sentido.

      –   V    –

      35º y seguía sin tenercalor
      puede que el termómetro estuviera estropeado.
      la temperatura era tan distinta
      y el agua….

      Me detuve a observar
      la estampa de mi cuerpo sin cabeza
      que anotaba frases en un cuaderno.
      Ahora, la sombra dibujaba en el asfalto mi pelo
      que se mecía suavemente.
      Miraba mis rizos como ajenos
      como si pertenecieran a otra muchacha.
      Una muchacha que me atraía.

      Había pasado dos años de prestado
      y estaba empezando a olvidar
      quién era yo,
      debía dejar esa etapa atrás
      y zambullirme de nuevo
      convertirme en piraña sedienta de vida.

      Llevaba días pensando
      en cortarme el cabello
      pero ese momento
      el pelo ondeando
      meciéndose de un lado a otro
      se me antojó una señal
      y temí acabar como sansón.

      –   VI    –

      Me enamora el pensamiento exotérico
      que a muchos les hace verme como loca.
      Probablemente
      son pequeñas superticiones  aleatorias
      movidas por la teoría del Kaos.

      Pero en mi caso,
      son experiencias
      que llenan de motivación mis actos.

      Fluir.
      Siempre con la teoría del fluir.

      Había abandonado
      casi toda atadura
      o sensación de pertenencia
      voluntariamente.

      Y aún así
      me dolían aveces
      algunas costras
      de las heridas del proceso.

      Cada vez me quedaban menos.

      Madrid era esa segunda piel
      de la que era difícil renunciar,
      con ese “Vuelvo a tí”
      repiqueando en mi cabeza.

      Los lunes de agosto
      puede que tengan también
      una configuración astrológia
      que me hagan cambiar.

      Otra influencia más,
      como mi condición lunática,
      como mi apego a los círculos
      o mi devoción por los azules.

      Hubo un tiempo
      en el que me tropezaba
      cada 9 de Diciembre.

      Lunes, Luna, Lunática,
      en el fondo
      trazar un mapa de uno mismo
      no es más que un compendio
      de pequeñas locuras.

       

       

      Completa desconocida

      “Dedicado a la chica de morado que se sentaba ese día junto a mi
      en el metro”

      Y pareces tan frágil y delicada
      Pensara que tal vez te vas a romper.
      Cuando he llegado al andén
      he notado un brillo en tus ojos
      andabas como perdida
      como buscando abrigo en ti misma.

      Y me he sentado
      como siempre hago
      cuando espero al metro.
      Y has venido a sentarte a mi lado.

      Agazapada en tus rodillas, me miras
      y parece que fueras a llorar.
      ¿Por qué en todo este andén
      lleno de gente
      capto una extraña complicidad en tí,
      absoluta desconocida
      vestida de morado
      de pelo corto
      y ojos llorosos?

      Evito mirarte
      porque me desprendes mucha ternura
      pareciera que pidieras un abrazo a gritos.

      Mientras escribo estas líneas
      te alejas
      para buscar intimidad
      para hablar por teléfono.
      Y mientras lo haces
      llega el tren.

      Y perdida entre el tumulto
      a lo lejos
      acierto a adivinar
      un adios.

      Adios

      Espero que esa llamada
      te devuelva la sonrisa
      esa que jamás podré contemplar
      pero que me has hecho imaginar.

      Adios
      completa desconocida.

      09.04.2010

      ” Hoy he recuperado este texto, me produce una sensación de insensibilización
      pensar que en las grandes ciudades nos cuesta comportarnos como personas. 
      Hoy pienso que por qué no hablé con esa chica, 
      quizás si necesitaba ese abrazo. “

       

      Irrecomendable

      “Soy altamente irrecomendable:

      No soy puntual.
      Olvido las fechas,
      los lugares,los datos,
      los nombres
      que etiquetan
      las cosas.

      Me pierdo. Siempre me pierdo.
      Vivo siempre
      como si el día tuviera más horas
      como si la semana tuviera más días.

      Puedo dormir 12 horas
      puedo dormir incluso más de 12 horas
      y a menudo(adoro las sábanas).

      No me gustan las prisas.

      Odio estar atada al tiempo,
      a cumplir con una imagen.

      Soy altamente irrecomendable:

      Soy un desastre. Muy desastre.

      Me arreglo como mucho una vez al mes.
      Siempre voy despeinada.
      Paso de los complejos,
      a la mierda con ellos.

      Hay demasiadas cosas que me apetecen hacer
      como para perder el tiempo haciendo
      las que no quiero hacer.

      Adoro sentirme libre
      aunque no lo sea.

      Ando siempre buscando
      deshacerme de mis virtudes
      para adoptar unos cuantos vicios.

      De pecados siempre ando bien servida.

      No me importa no gustar a la gente
      ni no ser lo que se espera de mi.

      Soy altamente irrecomendable. “

      Imagino que esto lo escribí en la época de mala o de viciosa. 
      En la que había tanta presión externa queriendo corregirme.
       Hoy lo recupero de alguno de mis mil cuadernos.

      Cabo de Gata – Recuerdos borrosos

      Mientras me ahogo…

      Apareció un valle
      el badén suicida
      nos transportó al desierto.

      Y nuestras pistas nos llevaron
      a unas minas doradas
      promesa de un lugar que jamás pisaríamos
      en busca del minegro
      dos metros más allá
      del sendero donde los jabalíes
      guardarían el mirador del cielo
      estrellas menos contaminadas
      y lunas encriptadas de nubes
      protegidas por infantes con el rostro de la muerte.

      De día pisaríamos arena negra,
      descubriríamos valles de sirenas
      y conquistaríamos el mar
      o se revelaría mostrándonos sus fauces
      para recordarnos que es ingobernable.

      De noche eclipsaríamos a la oscuridad longeva
      que se extendía salpicada de cactus y montañas.
      Buscando excusas adolescentes
      para acercarnos tímidamente
      siguiendo tu olor como una droga
      hasta que la luna
      nos convirtiera en licántropos hambrientos
      y aulláramos
      ante el silencio abisal
      en el que las horas pasaban raudas
      y nos acechara el día
      que nos trajera de vuelta.

      Aunque ambos, ya sabes,
      que siempre fuimos más
      de amaneceres felices.

      Mientras me falta el aire,
      esta dulce sensación de asfixia
      mientras me ahogo
      Lo recuerdo todo… borroso.

      San Juan

      Quién pudiera caer al fuego
      y purificarse,
      nacer de nuevo,
      revivir de las cenizas
      como un ave fenix.

      Dejar atrás la sensación putrefacta
      que nos hace ser débiles
      dejar atrás el olor nauseabundo
      de las inseguridades.

      Quemar todo
      quemarse por fuera
      y por dentro
      hasta que la piel nueva
      nos haga sentir infantes,
      nuevos,
      todo pureza e inocencia.

      Quién pudiera
      esta noche
      arrojarse a la hoguera
      y reaparecer
      una vez se apaguen las llamas
      como una maldita Targarian.

       

      Pez

      Hoy es una vez más
      un lugar donde dejar caer mis dedos
      frente a la pantalla
      una melodía
      me recuerda al azul
      y se mece en mis oídos.

      Colecciono melodías
      mi droga
      paliar esta necesidad
      de inventar formas
      para salir de este lugar

      Esta noche me sobra todo el mundo
      y las paredes
      necesito ser pez que atraviese las dimensiones
      agua , sólido, aire, aire
      música, nota
      pez

      Convertirme en bucle,
      recogimiento
      naturaleza cíclica
      que me empuja a los círculos.

      Sin instrucciones – Textos de La Profeta V

       

      Qué hacer cuando los nudos se han deshecho

      y jamás te enseñaron a rehacerlos

      caída la venda

      no hay forma de sujetarla

      sin que la vida se cuele en ella

      Alguien verá la luz y lo tomarán por loco/a

      …………………………………………………….

      Nadie es profeta en su tierra

       

       

       

       

      Agnosticismo

      Texto de la profeta IV

      Hubo un día

      en el que los campos se volvieron violetas

      el cielo lloraba porque tenía que matar a las bestias

      el olor espeso y enviciado de las ciudades

      ahora llenas de insectos

      las flores empujaban hacia arriba

      pero nadie las dejaba crecer

      los cascarones se negaban a abrir

      por miedo a ser engullidos

      el rocío teñía todo de magenta

      el barro cada vez más alto

      el sol de contrabando

      cadenas friccionando

      óxido y mordazas paralizando la humanidad

      en el suelo,

      ojos y corazones abandonados.

       

      Recuerdo estar allí

      y no recordar cómo había llegado

      mis manos, sujetaban sin embargo

      inexplicablemente

      una venda.

      Cofrecito Mequiversia

      Hace poco leí un poema de una chica que se llama Carla Lorente y me encantó. No pude resistirme y grabé una locución con mi versión del mismo. Lo mismo me pasó con Vicente Magraner. Y ayer me volvió a pasar con unos poemas de Óscar Sejas.
      He decidido compartir estas pequeñas joyitas que voy encontrando y espero que las disfrutéis tanto como yo, a lo que he decido llamar: Cofrecito Mequiversia.

      Cicatrices de Óscar Sejas:

      cicatrices 1 y 2

      cicatrices 3 y 4

      Evae de Vicente Magraner:


      evae

      Te diría de Carla Lorente:

       
      te diria

      Insonmio

      Algo falla
      cuando este insonmio
      me planta
      a estas 4 y 15 de la madrugada
      y no me sale
      un poro de ganas
      de intentar
      afrontar
      que ya es mañana
      y empezar a hacer
      las cosas que son de “mañana”.

      Me aferro a este hoy
      atemporal
      infinito
      mientras no amanezca
      mientras tecleo
      absorta en la dejadez
      de quien espera que pase algo
      que no pasa

      Algo falla
      mientras espero
      mientras consumo
      las horas que deberían ser de sueño.
      Estática
      gasto el tiempo
      como quien se agarra
      a un clavo ardiendo.

      La cuesta a los 32 se presenta
      como el tiempo que pierdo
      de mi última juventud

      Gigantes

      Tendremos que ser muchos
      tendríamos que serlos.

      A los gigantes
      les es fácil matar pequeños insectos,
      nosotros mismos lo hacemos.
      Nadie habla de justicia
      cuando en la noche muere
      otro mosquito más muerto de hambre.

      Somos molestos, incluso, aveces,
      ni eso somos.

      Pero los gigantes
      también desgranan pequeños seres
      cuando son víctimas del aburrimiento.

      Tendremos que ser muchos,
      y despiadados, unidos, seguros
      y sordos, muy sordos
      cuando los gigantes griten
      clamando justicia.

      Este poema estaba entre mis apuntes de clase
      hoy soñé que me confiscaban  mis apuntes
      y nunca más volvía a verlo.
      Creo que es una señal para que publique mis textos en el blog.

      Personajes oníricos

      Aveces, acudes a mi memoria
      personaje de otro tiempo
      pienso en que tenemos
      una reconciliación pendiente
      entonces pienso en escribirte.

      Pero hay algo que me ata
      algo murió entre nosotras
      el día que descubrí tus garras.
      Pero te recuerdo, antes
      me gustaba cómo era todo antes.

      Decidí alejarme de tu fiereza
      de la que pretendía amarrarme a tu lado
      y finalmente, eso rompió la unión mística
      los personajes oníricos que velaban
      en algun papel que alguien me dijo
      que aún conservas.

      Ahora estás tan lejos,
      y yo también,
      y ha pasado tanto tiempo,
      que me pregunto
      si sería un buen momento.

      Momento para saber de tí,
      momento para deshacer
      la matanza de tanto personaje incompleto.
      Pero luego, me entra la flaqueza
      y pienso, ¿para qué?

      Aún me duele pensarte
      porque yo creía que estábamos
      por encima del amor
      y acabó siendo una ruptura amorosa más
      qué desengaño
      descubrir a esa persona
      que no sabía que eras.
      Pero te recuerdo en antes,
      y me dan ganas de llamarte.  
      y entonces leo ese,
      tu último mensaje
      que se quedó grabado 
      para recordarme 
      que nunca te escriba.
       

      Traductor básico y portable de noticias

      Ante la duda, traduce
      sustituyendo por persona.
      (inmigrante, por persona,
      gay, por persona,
      radical, por persona,
      etc…)
      ¿Sigues dudando?
      sigue sustituyendo
      (policia por persona,
      politico por persona,
      empresario por persona,
      etc…)

      ¿A que todo resulta más claro?

       
      Incluso en sus propias noticias
      que están ya de por si manipuladas

       

       

      Demasiado todo

      A ratitos se me saltan los ojos de las cuencas
      aguanto el aire para contener todas las palabras
      que me sobran, que me faltan.

      El equilibrio entre deshacerse tantas veces
      que duele verse fragmentada
      como un espejo en el suelo
      después de tanto enfado sin timón.

      Se me rajan los costados al comer cristales,
      defraudada, me palpo las costillas
      y no tengo sangre en las yemas.

      Demasiado todo para nada,
      demasiada calma en mi yo huracanado,
      sin odio, sin ira, sólo furia descontrolada.

      Me mienten las tiritas que cubren mis agujeros.
      Me domina el miedo a levantarlas,
      no soporto el tacto de las heridas
      ni el olor a podredumbre.
      Solo arrancarse cicatrices una y otra vez
      para lucir una piel nueva, tersa,
      un maquillaje pueril
      que acorrala los sentimientos
      en una mano.

      Mar.
      Mar de lunas nuevas,
      de miradas encalladas,
      de un suelo arcilloso y seco
      que marca las raices de mis pasos.

      Fuera seguirá siendo un nuevo día.

      Amo la decadencia

      Amo la decadencia.

      El hilo transparente cayendo por la comisura de los labios, el azul grisáceo de las piernas amoratadas, el cansancio reflejado en los ojos, la ropa remendada, el papel descolorido, las uñas mal pintadas y mordidas, el cabello pajoso y estropeado, el maquillaje corrido, las medias rotas, la silueta oscura de la decepción asomando al torcer la esquina, la antesala al suicidio.

      Los sueños rotos. La mirada perdida. No poder huir.

      Las arrugas, las imperfecciones de la piel, el asomar desmedido de las costillas o la clavícula, el pelo recogido con prisas y sin coqueteo. El miedo, la ira, arañar la piel, los dientes hincados, la sangre, la oscuridad, el color desaturado. Morir joven. Ser inmortal. El minimalismo obligado al que empuja la pobreza. Enamorarse del ser equivocado. La belleza gastada, la pasión sin frenos, el alcohol usado como antidepresivo. Perderse en los brazos de un desconocido. El sufrimiento teñido de romanticismo.

      Las cuerdas. Las cadenas. Todo lo envejecido.

      Amo la decadencia y sus mil caras, sus personajes, sus pasajes, sus recónditos lugares. Amo la decadencia y la sensación de auxilio que produce, el lugar que siempre te acoje, la segunda casa que todos anhelamos, donde acabamos regresando, de donde nunca nos llegamos a marchar. Amo la decadencia y todo lo que ello conlleva.

      Buscando poemas para el recital encontré unas líneas 
      que resumen las cosas que me parecen bellas, posiblemente
      un montón de elementos para empezar a expresar.

      Reencarnación

      Renacer, tras tantos personajes,
      ¿quién dijo que la reencarnación
      es después de muerto?

      Cada vez que rompes la crisálida
      todo lo bueno y lo malo
      pesa en el expediente.

      Ahora, convertida en devoradora del tiempo
      trato de ajustar las manecillas
      para volverlas en la dirección,
      en el instante correcto.

      Merendando la ansiedad
      repasando los capítulos
      para reescribirlos
      ésta vez, sin tachaduras.

      Y me doy cuenta
      en cada nueva vida
      que lo que hace realmente avanzar
      coger inercia
      es conseguir un punto de apoyo
      desde el que saltar
      este caso, rodar
      dibujando en el suelo
      las trazas de lo que parece
      a simple vista un círculo
      que no es más que la línea
      que une una vida con otra.

      Ahora y siempre,
      coleccionando trazas
      amando las líneas
      a las que me anudo
      mis queridos círculos
      en los que me envolveré
      nuevamente
      cuando necesite
      renacer de nuevo.

       

      Entonces ella se volvió loca

      Entonces ella se volvió loca
      y no había forma de conversar
      gritaba que quitaran la luna, que no podía verla más
      que no lo soportaba.

      Entonces ella era una niña
      y hablaba como un adulto
      pero ya no lo era, y danzaba con su cetro
      imaginando que convertía todo en oro.

      Entonces ella comenzó a gritar
      y la noche se hacía día y el día noche
      se bebía el agua del mar
      y no paraba de acumular piedras.

      Entonces ella inventó un juego
      en el que se podía hablar sin palabras
      y se podía gritar en silencio
      y la “a” era “z” y la “z” no existía.

      Entonces ella olvidó todo
      y empezó a dibujarlo de nuevo
      mezclaba el gris con el negro
      y quería dibujar arcoiris rosas.

      Entonces ella me echó de su vida
      y yo pensé que había camino de vuelta
      pero tronaban las paredes
      cada vez que me acercaba.

      Entonces ella se volvió loca
      y no quería el sol, ni las estrellas,
      ni el día, ni la noche. Tiraba del cielo
      y decía que lo quitaran, que lo quitaran.

      Y entonces ella nunca volvió a ser la misma.
      Ni yo tampoco.

      La no paz

      El sin sentido ha venido a reinar a la no paz de mi vida,
      es un mounstruo caprichoso que se alimenta de la desesperación.
      Los días se convierten en una bobina áspera de palabras vacías.
      Hoy pensé en la ventana, ayer en un maratón a ninguna parte,
      mañana probablemente en una bombona.

      El tiempo se pliega sobre si mismo
      y un año es un segundo y un segundo un año,
      y los dos al mismo tiempo pesan sobre mi.

      Si me pongo a correr las manos se me atrofian,
      y al usar las manos me quedo sin pies, así pasan los días
      y yo cada vez más eso que no quiero ser,
      el anticiclón convertido en globo atado.

      Piedras, tejados, la siembra del barbecho,
      “algún día…” como alimento diario.
      Perderemos como los perdedores más obstinados,
      de todas formas, es imposible ganar.

      Hoy puede ser el día más elevado,
      a partir de ahora, continuaremos el descenso.
      Pero antes, arrasaré con todo sentimiento.

      Buenas noches, dirían otros.

      Y qué

      Y qué de todo y qué de nada
      si con todo no alcanzo
      y con nada me faltan palabras. 
      Y qué si silvo despierta
      y se me contaminan los días de extrañas hazañas.
      En la encrucijada de disfrazarme de yo
      y vestirme cada mañana de otra.
      Y qué si desgasto mis besos sin activar el contador
      y no le pongo precio a mis abrazos.
      Si te siento mío por fuera y por dentro
      y hacemos caso omiso de las normas del tiempo.
      Y qué si nunca fui amante de los juegos de egos,
      si dejo ganar bazas con indiferencia.
      Si divago con las sendas por las que llegar
      a las personas y atajo sonriente
      y me desvío de los senderos oscuros. 
      Y qué si me enamoro de los detalles
      y me invento mil formas nuevas
      para romper las manecillas.
      Y salto del derecho los días pares
      y me doy la vuelta los días impares. 
      Y qué si te veo bonito, bonita,
      si me pareces lindo, si me pareces linda,
      si yo decido donde empieza la definición de perfecto
      y donde acaba el territorio comanche de las verdades y las mentiras. 
      Y qué si prefiero que me atravieses con un cuchillo
      y me desangres entera a que me eches una cuchara de veneno
      y otra de azúcar cada día en el café.
      Y qué si descorcho sonrisas en limones y mandarinas,
      si garabateo en las sombras y me pierden las luces y los atarcederes.
      Y qué si elegí dejar de ser hombre o mujer
      y me planté en animal disfrazado de humano.
      Si lamo mi hocico pero mido mal las distancias
      y no sé ser prudente.
      Me estrello en cada conversación improvisada
      y resbalo en miradas inquisitivas. 
      Y qué si hay o no hay quién me entienda,
      o si soy yo la que no quiere dejarse entender.
      Si puedo saltar montañas, guardarme trocitos de mar,
      convertirme en lienzo y sentir el color ocre rasgando mi piel,
      si apago los desdenes con látigos incendiarios.
      Y qué si no tengo naturaleza cuaima y me dejo fluir
      Acaso, debería en algun momento
      dejar de lado mi estructura para meterme en el molde? 
      Definitivamente, no contéis conmigo.

      A salvo

      He bailado en una sala
      todos con los mismos zapatos.
      Mirando formularios,
      en caras ajenas
      las mismas preocupaciones.

      Nerviosas sonrisas
      que dibujan complicidades abstractas.
      Somos un ejército novel
      invadiendo a pasos desconfiados
      la tranquilidad que propicia
      alejarse del mal general.

      Sin saber que el mal se cierne sobre todos
      y no sobre unos cuantos.
      A salvo, firmando
      A salvo, sin leer contratos
      declaraciones, hojas y más hojas.
      Sólo garabatos sobre una cruz a ritmo constante
      para no perder su tiempo.

      Ejércitos que esperan, sin embargo, en masa
      en grandes salas
      escuchando teléfonos y bolígrafos al aire.
      Perpetuando la tradición
      de medir con diferente rasero
      de saberse prescindible
      en una inmnesa masa
      de posibles sustitutos.

      Como si hubiera alguna forma de encontrarse a salvo…

      Recitada 03 de abril en el micro abierto Arte no Apto,Hotel Chamarel, Dénia.

      Si…

      Si me pongo de rodillas
      no es para pedir perdón
      si hundo mis uñas
      hasta hacer heridas
      no es la ira o la venganza
      lo que mueve mi razón.

      Si derramada la sangre
      cae en mis labios
      no es a muerte,
      su sabor a hierro,
      lo que esta noche degustamos.

      Si vacilan las fuerzas de mis piernas
      no es la derrota
      la que hoy me desarma.
      Si se ahoga mi voz en gritos
      no es el dolor el que me azota
      hasta perder el juicio.

      Si tiembla mi cuerpo
      no es el frío ni el miedo
      el causante del temblor.
      Si las cuerdas me apresan
      no soy de nadie prisionera.
      Si me llamas puta
      no pondremos precio
      a los enredos
      que surcan mis sábanas.

       

      Tren en marcha

      Hay varias paradas
      antes de bajarse del tren en marcha
      y cada una de ellas
      es más emocionante que la anterior.

      Arrancas el techo y siento miedo
      no hay vuelta atrás
      el corazón se ha descosido
      para que lo abramos en canal
      y bebamos de él.

      Lo agarras con las uñas
      con cuidad
      y lo vas bordando despacio
      a ritmo de lengua y delirio.

      Bebemos sangre hasta caer borrachos
      yo de tu lado, tú del mío.
      Nadie entenderá esta sed inagotable
      (sin correas perennes)

      Esta noche
      agarras mi cuello al borde del abismo
      Me cuesta respirar
      y tú tiras despacio de mi.
      Despacio, despacio. Avivando el fuego.
      Despertando los vampiros de pandora
      El camino de vuelta borrado
      entre los espacios que separan
      los dedos de tus pies.

      Uno, dos, el siguiente, el siguiente, el siguiente
      ¡Mañana no existe!¡La cordura no es una opción!

      Maquiavélico
      engarzas tus cuerdas de títere
      abres las paredes
      con la misma delicadeza
      que abres tu boca
      para dejar escapar
      las palabras que me hipnotizan
      los besos que me embriagan
      que utilizas como arma
      ante las comitivas explosivas de mis cavilaciones.

      No dejamos pistas en mi cuerpo
      todos los mártires yacen en tí
      en tu espalda, en tu cuello, en tu aliento

      Me explicas con tus miradas
      lo que no me puedes explicar con palabras.
      Abro los ojos en medio de un desierto
      y tiro del alambre
      que muta en mil direcciones.

      Deshojas la mañana
      desgarrando mis costados para hacerlos coincidir
      giramos en todos los sentidos
      y me convierto en puzzle, en muñeca, en invisible,
      en tormenta, en pregunta, en respuesta.

      Y el sentido deja de tener sentido para convertirse en:

      “Tú y yo estamos en un tren en marcha que no sabemos donde va
      pero que cada estación es mejor que la anterior.”

      Víctimas del photoshop

      ¿Es posible que sea tan permutable
      el estado de ánimo que se vea afectada tu sonrisa
      por el reflejo del paso de los años
      estampado en tu rostro?

      Hoy amanecí con el anuncio de tu tristeza
      con la desventurada manía que tenemos de fingir
      que nos da igual, pero no nos da igual.
      Asustada posas la mirada
      en lo que tú llamas imperfecciones
      y reniegas de ellas con tanto ahínco
      que me llego a sentir culpable

      Y me encierro en un cuarto
      de paredes blancas
      a recorrer los rasgos de otras
      que tal vez como tú, huye de ellos
      me pierdo en la encrucijada de saber
      que tú hoy estás triste
      porque nos dedicamos
      a transformar la realidad
      y mentimos una y otra vez
      en cada paso que damos
      en cada foto que hacemos
      hasta dejar de reconocernos
      ya no sabemos ni como somos

      Y tú estás triste
      porque tal vez no he sido hábil
      o despierta
      o siquiera lo he pensado
      y no te he mentido
      también( o tan bien) a ti
      como a diario
      con el resto hago.

      Tal vez creemos que no nos parecemos tanto
      a los demás como realmente si nos parecemos.
      Olvidado que somos humanos y
      maravillosamente imperfectos

      La Otra

      Hay dos caras

      una, la que siempre veo

      la que me hace identificarte

      la que no permuta, invariable, plana,

      inexpresiva en lo afectivo

      vividora pasiva de los días.

       

      Pero existe otra, la otra,

      que aparece a veces, que transforma los rasgos,

      que te envilece y te convierte en frágil

      en humano, te enfatiza los rasgos de niña

      supura la dulzura en las comisuras

      transforma el rostro

      ya no es igual.

       

      Barajas el azar de la metamorfosis

      esa persona no es la misma

      la piel se vuelve permeable

      los ojos se enternecen

      y aparece la inocencia perdida

      el origen de todo

      y la atracción actúa.

       

      La atmósfera se llena de partículas

      que te van acercando a la otra

      la que sólo a veces aparece

      el corazón responde a ese impulso de atracción

      es como si su boca se convirtiera

      en el epicentro de tu cosmos

      y la sangre te llamara

      se convirtiera en torrente

      lava arrastrando todo raciocinio

      espontánea ebriedad incontrolable.

       

      La otra cara

      que a medida que la observas

      nada se parece a la anterior

      sabes que es la misma persona

      lo sabes, pero por instantes lo dudas

      y observas cómo los gestos

      se van integrando a la escena.

       

      Tú me miras, me atraes,

      me miras, me acerco,

      (nunca pruebo a besar antes

      de que aparezca la otra cara,

      siempre espero, espero

      esa mágica transformación)

      me miras, te miro

      me has reconocido

      juntamos las bocas

      y nos besamos.


       

      Me pregunto si yo también tendré “otra cara”

      Libres

      Libre tú,libre yo, libres todos
      para pensar, para actuar,
      para hacer y deshacer
      para imaginar y convertir en realidad

      Libre tú, libre yo, libres todos
      para decidir, para opinar
      para quererse y dejarse de querer
      para vivir nuestra vida
      y tantas veces como queramos
      podernos reinventar.

      Para todos, de todos y a todos
      sin dudas, perdones, ni concesiones,
      sin límites, sin trabas, sin horizontes,
      sin miedos, abusos, ni opresiones,
      sin reglas, sin leyes, sin obligaciones.

      Libre tú, libre yo, libres todos
      Y sin embargo sigue siendo una utopía
      y tan bella y tan maldita
      que olvidada está
      es tan idílico y perfecto
      tan irreal e intangible
      que nos deleitamos pensando
      y nos rendimos antes de buscar
      la libertad.

      Ains…

      Y no sé ni tu nombre

      Y entonces no para de sonar
      “y no sé ni tu nombre”
      una y otra vez
      y se mete en mi cabeza
      martilleándome
      y los muebles comienzan a moverse
      los cajones se abren y se cierran
      y tú no estás
      y no lo puedes ver
      y me digo < No es verdad.
      Esto no existe, no puede existir>
      Y aparece una aguja gigante
      en la esquina de mi habitación
      precipita sobre mi
      intentando alcanzarme
      y me digo < Otra vez no>
      Y me quedo muda
      cierro los ojos
      y los cajones paran de abrirse
      y la aguja no me alcanza
      se queda inmóvil a un centímetro
      todavía la siento
      sé que está ahí, señalándome
      y yo con los ojos cerrados
      pero no me muevo.

       

      Aunque la canción no se llame así
      y nadie crea mi historia ^^

      Despersonalizaciones varias

      Sabe que la gente te simplifica
      al definirte

      es curioso darte cuenta
      cómo tu esencia queda resumida
      en un par de frases
      y más la jerarquía que éstas profesan
      algunas de ellas se dan por sentado
      tanto que parece que carecen de sentido
      pero sabe
      que no es así
      es que se da por hecho

      Así por ejemplo te define (entre otras cosas)
      tu nacionalidad ( o ciudad de nacimiento)
      tu orientación sexual
      tu profesión u ocupación
      tu aspecto físico
      tus relaciones afectivas o sexuales
      tus parentescos
      tus historias tórridas o peculariares
      tus vehículos

      Sé de personas que dejaron de ser personas para convertirse socialmente en militares, lesbianas, novia de…, hermano de…, el del BMW, el arquitecto, la tía buena, el putón, el gordo seboso, el friki, el que se pegó con…, la morena alta del tatto tal, etc

      Aveces, estas etiquetas, determinan nuestra interacción con el resto, nos unen y nos separan, nos condicionan aun sin darnos cuenta. Nos despersonalizan para convertirnos en ideas prefijadas.

       

      Hace tiempo que no me preocupan tanto estas etiquetas,
      cierto es tb, que cada vez estoy más conforme conmigo misma,
      e incluso se me escapa una sonrisa al escuchar en otros labios
      diferentes formas de definirme.

      A altas horas de la madrugada

      Me rajo cada madrugada el pecho
      cuando voy por la calle bebiendandando
      y aparece esa conversación
      que yo no pido,
      que si deberías hacer esto con tu vida,
      que a qué aspiras
      “lo que debes hacer es buscar un trabajo”
      y no se dice ( en voz alta)
      pero un susurro lo invade todo
      “Y sométete, a esta sociedad
      sé uno más como yo
      que mira que bien estoy
      y tengo dinero para todos mis caprichos
      y tú no”

      Maldito kapitalismo… y los hijos bastardos del consumismo!!!

      Debería publicar en alguna parte
      que hablar de ciertos temas
      es escabroso y más a ciertas horas
      acaso ninguno ha visto Los Gremlins?
      A mi me pasa algo parecido
      temo cualquier día
      tomar forma animal
      y arrancar algun miembro a mordiscos.

      E idealista, o ingenua tal vez, sigo pensando que la felicidad “está ahí fuera”
      y no embasada en el super.

      Sin trayectoria

      Y se arrancan las uñas los jóvenes para sentirse más fuertes
      y siembras un arcoiris en tu lengua
      no existen caminos de oz amarillos
      pero siempre puedes pensar que tienes unas botas mágicas
      no deberías pensar tanto las cosas
      y dejarte llevar más por las emociones
      no es mágico el guisante si lo plantas
      ni tampoco me convertiré en princesa esta noche
      ni siquiera si no puedo dormir
      pero derramadas 3 copas de vino
      los dragones asoman en tus fauces
      no ato a marionetas ni aprendices
      no busco que entiendas lo que haces o lo que dices
      perdidas en callejones me ausento
      perdidos los caminos
      todo carece de sentido.

      Aveces la mejor forma de definirse es dejar de hacerlo
      y empezar a vivir.

      Madrid gris


      Y hay tanta gente en todas partes y todos recluidos en sus distintos rincones, el ser humano se está conviertiendo en un ser asocial que exporádicamente sale a emborracharse para calmar sus necesidades vitales de sociabilidad e instintos más carnales, como el sexo o el afecto.

      Creo que las ciudades están hechas de un gel que insensibiliza, se va pegando a la piel y poco a poco vas dejando de sentir, de pensar, de querer, de querer hacer, las inquietudes se van muriendo y cayendo como piel muerta. Los días van pasando y las calles son ríos de zombis con los ojos vidriosos que miran al frente, podrías matarlos con ametralladoras y seguirían saliendo más y más como cucarachas que no se acaban y el efecto sería el mismo. Un sin fin de cuerpos vacíos, sin alma, sin motivaciones diferentes a seguir hacia el final destino.

      Hoy que llueve no sucede, todos huimos despavoridos a los soportales
      y nos juntamos como polluelos, dan ganas de abrazarse
      y sentir el calor de otro brazos que te acogen.

      La luna y el árbol – Parte I: El Árbol

      Desde la letanía de no poder alcanzarte
      te escribo en esta noche cerrada
      donde me hallo mecido por el viento
      en el desconsuelo de no poder verte.

      ¿De qué me sirve saber que me amas
      sino puedo estrecharte
      y mecerte entre mis ramas?

      ¿De qué me sirve esta vil existencia
      mirándote cada noche en el cielo altanera?

      Princesa maldita, musa de tantos trobadores,
      que con tu manto a todos embrujas
      que a todos nos sumes en esta locura.

      Miro al tiempo y dibujo sueños con ecos.
      Finjo no ser consciente de tus innumerables amantes
      de tantas historias de amores.

      Tú, la más deseada
      tú, dama blanca de la noche
      tú, mi carcelera,
      tú, mi protectora
      tú, mi liberadora.

      Guardas en tu alcoba
      los besos que nunca podré darte
      que me hacen maldecir
      este suelo al que estoy atado
      esta falta de alas
      esta mirada eterna
      buscándote,
      pensándote

      Muriéndome cada noche como ésta
      en la que las nubes te cubren
      y me desgarran los celos
      imaginándome que te escapas del cielo.

      Que huyes de tus dominios y te dejas querer
      y olvidas a este viejo árbol
      que te llora y te venera
      que te ama y te “des-ama”

      Al que una noche tal como ésta
      encontraste bañado en estas aguas
      y prometiste amor eterno
      aquella noche
      que te escapaste del cielo.”

      La luna y el árbol – Parte I, el árbol: Video de Recital en el Mercado ecológico en La Fustera 2014 – Benissa

      La luna y el árbol – Parte I, el árbol: Video de Ciclo poético El espíritu de la Escalera 2011 – Madrid

      La luna y el árbol – Parte II: La Luna

      “¿Quién es la carcelera
      sino hay en el mundo
      mayor prisionera?

      Que ondea en el cielo
      para que todos la vean
      que ondea en el cielo
      para que todos la vean.

      Que finge siempre
      estar alegre
      que dibuja sueños
      para que otros los tengan.

      Que no quiero ser
      la que todos quieren que sea
      ni ser de tantos amores
      (imagen o idea) tan deseada.

      Que no quiero ver
      ojos que me admiran
      que se apague la noche
      y sea el cielo solo de estrellas.

      Quien pudiera descansar
      y caer en el remanso de tus aguas
      acariciar tu corteza curtida
      mecerse hasta el amanecer en tus ramas.

      Hablar en silencio
      descubriendo los secretos del viento
      y trazar con la lluvia
      el sendero de tus misterios.

      Embriagarme de tu fragancia
      filtrarme en la savia de tus venas
      encender tu interior con suspiros
      estar hasta el final de los tiempos contigo
      lejos (de los ojos) de todos

      Que no quiero ser la dama blanca dueña de la noche
      que busca caerse de lo alto y romperse en pedazos
      Que no recuerdo ya quién me castigó
      y condenó a vivir así, de esta manera

      Inventé una extrategia para encontrarte
      confundiendo a las gentes con mis bailes
      escondiéndome un poco cada noche
      hasta del cielo poder escaparme

      Pero en la oscura noche no consigo hallarte
      maldita me engañan mis huellas
      y me pierdo en las tinieblas
      entonces exhausta regreso a mi cielo.

      Crezco y crezco, enchida me ilumino
      y miro a la tierra y te observo desde lo alto
      comienzo de nuevo mi plan, pero se borran las sendas
      se confunden los caminos.

      Y una y otra vez te busco
      y una y otra vez
      no te logro encontrar.”

      La luna y el árbol – Parte II, la luna: Video de Recital en el Mercado ecológico en La Fustera 2014 – Benissa

      Parte II del reto de Borja para el día 13 de Abril. Porque sigamos teniendo inquietud por seguir escribiendo y retándonos 🙂

      De azules y círculos incompletos

      Tranquila…

      Esta noche dibujamos círculos concéntricos incompletos
      que se van uniendo por sus extremos a otros círculos
      formando infinitas espirales que conectan una curva con otra.

      Los azules se están destiñendo,
      clarean en esta paleta que recorro con mis dedos.
      Me da miedo su tacto.
      Mis yemas tiemblan al posarse sobre los azules.
      Temen que se agote,
      finalmente se agote el concepto
      y nunca más pueda trazar una línea azulada
      en este gastado lienzo.

      Tranquila…
      Te he dejado una taza de leche caliente
      para que puedas dormir.
      Me he inventado una trampa de sueños
      para que sin darte cuenta me reveles tus misterios.
      Me dejes caminar en el laberinto oscuro
      para derribar las simetrías que te atormentan.
      Y fabricar el cielo de las dualidades
      donde diferentes “yos” no se enfrentan.

      La vitrina.
      La vitrina está vacía.
      Las muñecas nunca deberían tener consciencia
      y poder escapar de la cárcel de cristal.
      Sus ojos vidriosos ya no miran buscando admiración
      sus delgadas piernas apenas soportan el peso.
      A menudo pierde el equilibrio
      y lanza una mano a la deriva
      arañándote entrañas para seguir en pie.

      Tranquila…
      Esta noche vamos a desordenar los mundos
      vamos a mezclar realidades, a trazar un oasis
      donde no tengan cabida las cadenas.
      Seamos libres en nuestro oasis
      donde tú me besas intensa
      y yo te abrazo entera.

      ” A la robadora de almas… que se escapó un día por la cornisa del entendimiento y nunca más volvimos a hablar el mismo idioma, aún así, hubo un tiempo en el que nos hablábamos sin hablar, nos comunicábamos en sueños y nos protegíamos del resto del mundo, del que creíamos transcender”

      Tal vez


      Tal vez es que extraño algo, aunque no sabría decir el qué.

      “Dono el espíritu en cada conquista
      en las entrañas del que se deja querer
      avanza el navío sin velas
      en cada derrota que tengo al confesarme

      Verdades que se maquillan de despedidas
      verdades que se me clavan como cuchillas
      cada amanecer siento cómo me flaquean las piernas
      y temo caer en la tentación de susurrarte al oido
      lo que quieres escuchar.

      ¿Quién inventó los caminos correctos
      para dejarse amar?
      ¿Quién se engaña más que el que
      por ellos se deja llevar?

      Una noche más un alma errante
      paseando por las calles de esta ciudad.”

      No soy tu dueña


      No soy tu dueña
      ni tú mi perro
      no vendo, ni expido permisos
      ni quiero hacerlo.

      El mundo es ancho
      aunque aveces lo siento extrecho
      y aunque parece larga,
      la vida se consume
      un incienso enorme
      que al final se apaga.

      No soy tu perra
      ni tú mi dueño
      no doy, ni invento explicaciones
      ni quiero hacerlo.

      Quiero fumarme los días
      y vivir mis mil gatunas vidas,
      descubrir los lados de la luna
      aorillarme en cada sonrisa
      rejuvenecer al mediodía
      con todos, con todas
      compartir esta gran pipa.

      No busco atar a nadie
      ni tampoco que me aten
      buscar un estado intermedio
      está en querer hacerlo.

      No hablo de sexo sin conversación
      no hablo de esconderme en una relación
      no hablo de vivir mentiras al portador
      no hablo de saberme olvidada en un rincón
      no hablo de esquivar las caricias
      no hablo de fingidas indiferencias

      Estoy hablando de querernos libres
      de saborearnos y sabernos libres
      Yo no soy tu perra…
      ni tú mi perro.

      A pesar de que la sociedad nos empuja al descariño libre o al amor obsesivo controlado.
      Nunca me gustaron los lados extremos,adoro la amplia gama de grises.
      Recitada
      29 de Enero en sessió de micro obert en Ca Revolta, Valencia

      No me digas

      Subo esta poesía dedicada especialmente a ti Celia, me alegro que te gustara 🙂

      No me digas que no crea en mi ideas
      porque son una utopía
      No me digas que no crea en ellas
      si yo por ellas daría la vida.

      No me creo que todo sea mi locura
      que no puedas ver con mis ojos
      que luchar merece la pena
      y dejarse vencer
      nunca fue una de mis opciones.

      No me digas que no crees en utopías
      si el amor es la más grande con la que tropezar
      No me digas que soñar es de locos y de necios
      si lo que es realmente de necios es dejarlo de intentar

      No me creo que el silencio sea un arma
      ni los papeles la manera
      No me creo que legal sea un argumento
      ni da igual un fundamento
      que luchar merece la pena
      y dejarse vencer
      nunca fue de mis opciones.

      No me digas que te crees esta mentira
      que así, así es la vida.
      No me digas que el dinero es tu motivo
      que el poder es tu señor.

      No me creo… no me creo… no me digas.

      Recordando una noche fantástica en el Bukowski 🙂

      Ladrones

      Ladrones…

      Odio a los ladrones, a los ladrones
      del tiempo, a los ladrones de sueños
      que te van quitando madeja a madeja
      las parcela de vida hipotecando el cielo

      No quiero embargar mi existencia
      con inútiles objetos o alienadores pasatiempos
      no quiero ser una pieza más en su computadora
      una virtual numeración llamada dinero

      Odio a los ladrones que por nuestro bien
      disfrazan esclavitud con idílico sueño
      mitigan la volutad de los pensadores
      y destierran al que no entra por el agujero

      Odio a los ladrones. Odio a los ladrones
      que no confesaran nunca sus empeños
      porque todos seguiremos en este baile
      mientras no nos preparemos para el duelo

      Hasta dónde

      Mañana Fuera de Contexto.
      Como siempre quiero experimentar cosas nuevas.
      Tengo dos experimentos. Uno para cada bloque.
      A ver que tal.

      Un adelanto para los que no podáis venir, porque tengo muchos vídeos atrasados:

      ¿Hasta dónde?

      ¿Cuántas cosas más necesitamos oir para darnos cuenta de lo que pasa? ¿Hasta dónde? ¿Hasta cuándo? ¿Cuál será el acontecimiento feliz que nos vuelva a unir como hermanos, nos haga despertar de este sueño funesto?

      Pregunto al aire y mis preguntan se esfuman entre el silencio. No hay días buenos, no se avecinan mejores. Todos estamos adormecidos y tristemente cada uno para un lado. No hay unión, no hay pensamiento común, no hay siquiera un sentimiento mísero de revolución. Todos convertidos en estatuas de sal que no quieren mirar más allá: por mi casa, por mi coche, por mi asegurada paga.

      Y cada día más oprimidos. Y cada día más absurdas leyes. Cada vez más prohibiciones. Cada una de ella convertida en una forma de cobrar impuestos.

      Y todos miramos para otro lado. Y ninguno dice nada, y nadie hace nada. Y no hay forma de hacerlo si cada uno mira sólo por si. ¿Hasta dónde? ¿Hasta cuándo? ¿Cuál será el acontecimiento feliz que nos vuelva a unir como hermanos, nos haga despertar de este sueño funesto?

      Y una canción redescubrierta que tengo ultimamente muy presente. Espero os guste.

      Besos.
      Nos vemos mañana!!!!

      Save

      Recital 28 de Enero

      Hola a tod@s, os mando este mail sólo para recordaros lo del jueves 🙂 Ya sabéis, el recital. Es el primero del año, y estaría genial veros allí. Para que no os perdáis, os pongo cómo ir 😛 Muy fácil puesto que esta vez es el centro, y nada después del recital hay un concierto de jazz fusión con blues y copla. Así que puede estar bien.

      Pues lo dicho, el jueves en el café despertar. Vendrás, no?

      Nos vemos.
      ¡Besines!

      (Para quién no pueda venir el jueves y se quede con las ganas, o para el que quiera repetir, el día 11 estaremos Laura González y yo en el Rock Bar, os dejo la promo: 11 de febrero)

      Incomprendida


      Y si gritara y me quedara sin voz???? Y si me quedara sin voz para siempre de tanto que pude llegar a gritar?

      Quisiera gritar y desgarrarme la voz cuando me siento herida, pero mis heridas…me las formo yo misma? O son los demás que al no alcanzar mis espectativas hunden clavos desde los que se despeñan en mi cuerpo?

      Y cuánto he de esperar de los demás??? No debería acaso dejar al azar ir rodando y que nos conduzca libremente por sus senderos misteriosos. Cuánto han de esperar los demás de mi?

      Siempre, siempre, siempre había afirmado que cada uno es como es, y que cada uno debe actuar libremente según le dicte su corazón. Y que si otro espera otra cosa, si se enfada, si no es lo que esperaba, que se dé de cabezazos contra la pared para deshagar esa ansiedad injustificada.

      Y hoy, ahora, me siento un ser ansioso, pienso en romperme la cabeza contra las paredes, pero aún así, no lo veo suficiente. Creo que soy un ser incomprendido y simplemente me he equivocado tal vez con las espectativas que me he marcado, con la vida, con las personas…

      Y sin embargo estoy bien… en una enajenada realidad en la que parece que la anestesia nos sume en un estado de aparente felicidad.
      El mundo puede acabarse hoy mismo, y me siento como si hubiera una droga general que nos afectara, de la que no fuésemos conscientes, que nos hiciera sonreir hacia nuestro inevitable fín.

      De igual forma, siento que cada vez me cuesta más poderme quejar de la forma que quiero. Cada vez me siento que mis gritos se ahogan antes, y que aunque quisiera seguir gritando, seguir ahullando dolorida para mitigar mi pena…la voz se me quiebra y pesada cae como una piedra en el suelo. Es como si al mirarme en el espejo, al no poder ver mi reflejo me pegara de golpes contra el cristal para intentar conseguir verme, y en lugar de eso, al romperlo, me hiriera. Y no llegara a ser consciente de esas herida hasta que no pensara en una lejana yo de otro tiempo, que jamas se hubiera lanzado contra el cristal, y entonces es cuando pudiera percibir la sangre brotando a borbotones…

      (¿De qué hablo? ¿Qué más dá…mis palabras no pueden emerger…hoy me quedé sin voz)

      No me importas

      Láudano es el elixir que alimentan tus palabras
      frágil te fragmentas en cada frase
      que utilizas al avanzar

      No te aprecio

      Mirada desviada, simulas un loco
      temperamento astillado
      te encallas en cada derrota

      No me importas

      Risa edulcorada de mentiras
      te engrandeces inventándote pasados
      alzándote en el vacío

      No te creo

      Engreido parlante que dibujas un ego ficticio
      que intentas medirte conmigo
      buscando minar mi autoestima

      No me impresionas

      Hasta ahora soportaba tus estúpidas peroratas
      pensando que no eras tan mala persona
      sólo algo falto de confianza en ti mismo

      No te aguanto

      Has superado el límite de mi paciencia
      No necesito tus fábulas hedonistas
      ni tus críticas destructivas.

      No me busques.

      Dedicada a ese tipo de personas que aprovechan que les das la mano
      y un poco de confianza para cogerse el brazo e intentar destruir tu seguridad
      para sentirse mejor consigo mismos sintiéndose mejores.

      Vomitando el orgullo

      Y tropiezo una y otra vez con mi mediocre idealismo
      que quiere avanzar sin sentido en un desierto laberíntico,
      sin salida, sin por qué.
      Asfixiada mi voz grita por dentro
      y sólo retumba mis entrañas.

      Muere el silencio de mis pensamientos.
      Muere el silencio de mis ideas.
      Muere el silencio en el que quiero yacer inerte.
      Muere… y me siento impotente al no poder hacer nada.

      Si sigue mi voz agonizando ¿Dónde encontraré el brío para vomitar el dolor que me consume?

      Días infernales en esta soledad disfrazada de rutina

      Límites

      Límites.
      Me parece curioso que antes de que empiecen los problemas nos vayamos poniendo límites a nosotros mismos.
      Ante un nuevo reto, ante una ilusión, no debes de desmotivarte por las dificultades. No, no soy una ingenua pensando que todo es color de rosa, no soy una ilusa que cree que todo es fácil. Pero si te digo, que es más fácil, cuanto más creas en ello.

      Por azares de la vida tengo mis inquietudes desbocadas y me muero por hacer muchas cosas, y digamos, que la razón por la cual no las haga, fuese la que fuese, no quiero que nunca sea, que nunca creí en mí misma y que por ello no lo intenté.

      Ánimo a todos los que tenéis ilusiones, porque de vosotros será el reino de los sueños.

      Tal vez

      Tal vez el mundo se vaya estrechando para que poco a poco nos vayamos encontrando, o tal vez seamos nosotros, que tras un periodo de rigidez neuronal nos vayamos haciendo flexibles y alcanzando lugares y momentos que antes creíamos no poder alcanzar.

      Tal vez sean, que son los lugares que se mueven a ritmos discordantes con los momentos, y sean éstos los que nos encuentren a nosotros en este mundo rígido y en nuestro azaroso pasar…

      Recital LGTB

      ¡Hola! El próximo día 23 de Abril estaré colaborando en un recital que organiza la asociación “UAMentiende” con motivo de la Semana Cultural.

      Aproximadamente mi colaboración será entre 7 y 10 minutos. Os dejo el cartel por si alguno se quiere acercar.

      De todas formas ya os iré informando si hago alguna cosilla más. De momento el recital se realizará el día 23 de abril en el salón de actos de la facultad de económicas sobre las 16:00 de la tarde.

      Nada amores, nos vemos. Besos mil.

      Jueves 23 de abril de 16h. a 17h.
      Salón de Actos de la Facultad de Económicas de la UAM

       

      Citando a Henry Miller

       

      Qué es un fanático? Alguien que cree en algo con fervor y lo pone en práctica a rajatabla. Yo siempre creía en algo y, por eso, me metía en líos. Cuantos más palmetazos me daban, más firmemente creía. Yo creía… ¡Y el resto del mundo, no! Si sólo se tratara de soportar el castigo, podrías seguir creyendo hasta el final; pero la actitud del mundo es mucho más insidiosa. En lugar de castigarte, te va minando, excavando, quitando el terreno bajo los pies. No es traición siquiera. La traición es comprensible y combatible. No, es algo peor, algo más bajo que la traición. Es un negativismo que te hace fracasar por intentar abarcar demasiado

      Henry Miller 

      Trópico de Capricornio

      Callas…

      Abro los ojos y me cuesta transmitir lo que veo. Quisiera poderte contar claramente mis pensamientos…que pudieras entrar en mi lógica. En mi razón…en mi perspectiva. Te cuento que me asfixia el sentimiento de represión, el no ser libre…El darme cuenta que cada vez estamos más atados de manos. Me miras de forma incrédula. Me transmites que no me entiendes…no quieres creer que todo lo que hasta ahora conoces es un artificio para tenernos sometidos. Pertenecer a un engranaje en el del que te sea imposible escapar…Todo está estudiado para que ni tú ni yo podamos huir de esta jaula transparente. Callas, me miras…callas de nuevo. No quieres creer, no sabes creer, nos han enseñado así. Nos construyeron asi socialmente. Nuestros propios enemigos para no darnos cuenta que no somos libres, para no darnos cuenta que no tenemos opciones, para que al no saber que estamos sometidos…No nos revolucionemos. Así, sin poder tomar una pastilla que nos despierte a una nueva realidad, seguimos en el baile ficticio. No…no me asientas mecánicamente. Sé que hablo contigo pero no puedes entenderme…y por eso callas y asientes.

      Hoy es el gran Día

      Hoy es el día X. Son las 16:36 horas y faltan unas 5 horitas. A medida que va pasando el tiempo se me va haciendo un nudo en la garganta…o tal vez un poco más abajo asi como en la boca del estómago. De momento digamos que tengo los nervios a un 15 o 20% en crecendo…

      Os dejo los datos para recordaros lo del recital, ya sabéis,

      Ya sabéis que es medio Recital medio concierto. Que Alfon estará conmigo ahí, os dejo los myspace para que los tengáis y podáis escuchar un poquillo.(El mio está desactualizado)

      http://www.myspace.com/alfongar

      http://www.myspace.com/sweetlauraxp

      Nos vemos !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

      Besitooooooooooooooooooooos

      PD: Os he hecho un print cutre para que tengáis el mapa^^! Y sepáis llegar:P

      casa merani, recital poesia, madrid

      Entes plagios y otros seres mágicos

      Sueños…
      Y la noche se avalanza una vez sobre mí
      sin que yo pueda hacer nada por evitarlo
      y cuando las fuerzas me fallan
      me saca el alma por la boca y me cierra los ojos

      y la lleva a otro mundo
      secuestrada vaga por otras realidades
      que no acierta a comprender
      errando entre seres mágicos
      y entes plagios de la realidad

      Oda a la existencia

      La mañana me persigue por toda la ciudad.
      Me devora los segundos en la orodonda plaza de la Soledad.
      Agravio la mala costumbre que tiene la gente de criticar.
      Inerte me hayo los días ociosos del Viento que me viene a despertar.
      NO, no quiero amigos sin corazones que no sepan escuchar.
      Venme a buscar en el sueño eterno de mi Ansiedad,
      y come la lágrimas secas de mi mal despertar.
      Fluye el sentir sin medida y no llegar a amar.
      Las caracolas ya no albergan el sonido del mar.
      Pasan semanas y años y no sabes donde quieres estar.
      Mi mundo es una bella jaula de la que quiero escapar.
      Árboles sin raices no pueden muy lejos llegar.
      Afables los ojos de mi anatema se apiadan de mi andar:
      Más dulce muere el dormido, que el que la muerte sale a buscar.
      Más fácil con anestesia es en esta vida durar.
      Me anestesio con placebos de Amor y de Amistad.
      Solo espero que estos placebos tengan algo de Verdad…

      Lóbrega agonía del que no quiere ver

      Siempre detrás de las fábulas,
      de los cuentos que nos contaron.
      Audaz la verdad se esconde por las esquinas,
      intentando replegar las alas que tanto nos hacen volar.

      No sigas buscando el motivo
      de las heridas que no se llegaron a formar.
      Es inútil seguir naufragando
      si no va nadie abordo ya.

      No me busques. No digas que me quieres.
      Si tú y yo sabemos que no es verdad.
      No inventes. No abuses de mi confianza.
      Si no sirve remar cuando al río dejamos secar…

      No quiero extinguir el sueño dorado
      al oeste sino encuentro el colorado.
      Y seguirás pensando que arruyo los goznes de la frialdaz,
      que mis sentimientos no son como los demás…

      Y… puede que sea verdad.
      O puede que no sirva de nada esperar
      que un fuego que no exista me pueda quemar…
      No me busques más. No me busques más.

      Las aceras dejaron de pronunciar tu nombre,
      ya no me apetece seguirte sin norte.
      Sé que se acabará el verano como cada año
      y el mundo seguirá dando vueltas pero yo, ya no te extraño.

      Deseado letargo

      Los ojos de la ingravidez me sumen
      en un sueño profundo
      del que no logro despertar.
      Los sentidos van desapareciendo
      lentamente de mi propia consciencia y
      van formando parte de un recuerdo
      impreciso, vago… lejanoCreo desaparecer yo también
      al mismo tiempo que mi entorno
      y la sola idea me da placer,
      el placer que me conforta
      una paz infinita…

      Entonces deseo no volver a despertar.
      Quedarme en este estado
      vegetativo e inerte…
      con una profunda sensación de paz.

      Sin Aire

      Sin aire…
      El tiempo se consume…
      No veo, No Siento…
      Me falta el aliento.Veo pasar la multitud como si se tratase de una segunda realidad.

      No estoy
      No quiero estar
      Me conformo con desaparecer
      O mejor…No haber existido

      Los días pasan ávidos en la necesidad de consumirse en su propia existencia
      y pasar a formar parte de un inherente pasado

      Y yo sin aire!

      Desperdiciando el potencial humano

      Fluye el sensato desdén de los ignorantes
      que no saben apreciar el sentido exacto
      del verdadero significado de la Libertad.Insignificante es el álito que a pesar de las dificultades
      sobrevive al tránsito inmune del desasosiego
      que confluye sin sentido en esta Sociedad,
      luchando por existir en su continuo agonizar
      queriendo demostrar que aun tiene sentido tener un Ideal.

      Aún así, el embriagador perfume de la indiferencia y la desidia
      adulan y provocan a la gran extensa mayoría armonizando la
      existencia con placebos nímios o fantasías funesta

      El camino

      Camina sin descansar. Haz tuyo el camino. ¡Elígelo!¡Disfrútalo!

      A lo largo de la Vida estarás recorriendo el camino de la Existencia, a través de él conectarás con el caminar de otros transeúntes que caminarán contigo durante un periodo del mismo, otros simplemente se cruzarán. Desarrollarás lazos que te unirán a algunos de esos caminantes que por dispar que sea su rumbo respecto del tuyo, no se cortarán.

      Es importante que valores esos lazos porque no siempre podrás atarlos con todas las personas, digamos que solo algunas despiertan algo en tu interior, y ese sentimiento no se elige: Existe o no existe. Y de igual forma que no puedes elegir sentirlo no puedes obligar a que los demás lo desarrollen.

      De aquellas personas de las que podemos presumir que hemos formado algo especial, que nuestras vidas se han interrelacionado hemos de ser consecuentes y pensar que tal especialidad ha de ser natural, espontánea, de manera que sus actos vayan guiados por la total libertad y no por estereotipos sociales.

      Largo litigio

      Me acuno en mi regazo albergando encontrar un ápice de sosiego. La impaciencia me perturba, ávida, me inquieta , que la Soledad de mi Alma alberga, desaparezca.
      Imagino retazos de mi vida pasada. Los recuerdos hacen humedecer mis ojos y me hacen darme cuenta cuan sola me encuentro.

      Es posible que sean las mismas lágrimas las que llamen a la Tristeza y en un circular vicioso no sepa combatir contra mi misma y que me deje arrastrar por mis precarios sentimientos.

      Poesias para el recuerdo

      Poesías recuperadas de cuando era adolescente:

      Mis ojos temblorosos
      Miran un futuro incierto
      Entre penumbras y sombras
      Intento andar con acierto.

      Mis dudas en la cabeza
      Me juegan malas pasadas
      Me vuelvo un ser ansioso
      Desconfiado y lleno de rabia.

      Mi falsan lágrimas brotan
      No mojan, hieren el alma,
      Mi corazón ofendido
      me hace perder la calma.


      En la austera penumbra
      En el apartado rincón
      Allí donde todo se nubla
      Donde no existe razón.

      Enclaustrada en mi misma
      Con el mas profundo dolor
      Acaece una sonrisa
      En mi faz como una flor

      ¿Qué es esto que me sucede?
      ¿Qué es esto que me pasó?
      Tristeza que en mi transciende
      Desaparece aquel frío rencor

      Albores de gozo infinito
      Qué extraña gala me da
      Enfría mi piel como un rito
      Aquel que abandonado no me ha.


      Bajo una neblina de espeso olvido,
      queda aquel viejo amor
      y con lo con él vivido.
      Dando paso a la pasión
      que despierta un nuevo Amor.

      Al bajar la mirada
      Dos lágrimas cayeron
      Deslizándose por mi mejilla
      Atravesándome el alma.

      Fingí no haber llorado,
      Fingí haberte olvidado,
      Fingí no haberte añorado
      Mas fue inútil, te extraño.


      En mis sueños
      volvías a mis brazos
      y entre hermosas palabras
      nos amábamos.

      Fue una tontería
      Todo aquello que hablamos
      Pues yo te sigo recordando
      Y tú no me has olvidado.


      Aunque me esfuerzo, no te entiendo
      Eres un enigma, eres para mí un misterio.
      Alzo la vista y cuando te veo, me miras
      Pero al dirigirte palabra, reproche envías


      Yo no podía concebir
      lo que en mí nuevo sucedía
      pues sentimientos nuevos
      en mi corazón aparecían.

      Acostumbrada a tu compañía
      Apenas me daba cuenta
      me encariñé de ti,
      de tu mirada risueña.

      Asustada de tu ausencia
      oculté lo que por ti sentía
      y me da miedo que
      averigües mi querencia.

      Con temor de lo incierto
      de no saber lo que por mí sientes…
      me conformo con mirarte
      por miedo a perderte.
      La soledad es tan amarga
      Que no me deja mas que pensar

      en ti quisiera no estar tan sola
      y al fín poderme decidir

      ¿Por qué quiero estar contigo
      y sin embargo me aparto de ti?
      ¿Por qué cuándo hablo contigo
      no digo lo que quiero decir?

      Es tan compleja esta distancia
      estando tan lejos, estando tú aquí.


      Mientras callada te observo
      Intento adivinar lo que piensas
      Si sientes lo mismo que yo siento
      o si ni siquiera te molestas.

      Entre dudas en mi cabeza
      Trato de hallar una respuesta
      o te revelo mis sentimiento
      o los guardo con llave secreta

      ¿Qué es lo que pasaría?
      ¿Qué sucedería?
      Me vuelvo loca pensando,
      mientras tú ríes y yo te observo.


      En tus ojos nublados
      turbada el alma dormita
      crueles tiran al frente
      y con arduo fuego me miran.

      Ansío liberarme de ellos
      mas no libro del duro castigo
      un yugo me ata al destino
      de verlos con brío hastío.


      La mirada tenue de tus ojos
      se detiene en mi figura,
      me asola el pensamiento
      tu desdeño con ternura.

      Qué contiene tus pupilas
      a mi lánguida sonrisa
      compadeces mi conversa
      con tu silenciosa crítica

      ¿A propósito me ignoras?
      ¿O es esmerado descuido?
      Hablas, ríes y me indigna
      que no estés cuando estás conmigo.


      Mis años de ilusión e ignorancia
      añorolos con paciencia,
      nostanlgia de un tiempo remoto
      dónde aun era primavera
      y los manantiales del alma
      esbozaban pureza.


      El silencio que busco en mi interior
      no apacigua mi impaciencia
      la mirada perdida
      el corazón ansioso y la cabeza loca.

      Manantial sin agua es mi vida
      Camino en la controversia
      En el enigma de mis sentimientos
      En el capricho de mi destino.

      En los anhelos de mi alma
      la sonrisa apagada me sustenta
      Qué me empuja y qué amenaza
      eso acrecienta mi duda

      Quiero encontrar la salida
      el modo de ser feliz
      de no estar siempre buscando
      de todo el por qué.


      Al acariciar la aurora
      con delicada escarcha
      el horizonte próximo
      miraré el reloj
      y sonreiré al espejo
      diré adiós y me iré
      como con el sol,
      desaparece el rocío.

      Recordará el espejo
      mi sonrisa
      y no mis lágrimas,
      que caeran en el suelo
      al tiempo que, como tú,
      marchen sin despedir
      las trémulas gotas
      que despuntan el alba.


      Cuando la brisa atraviese la noche
      como pájaro espino
      expiraré con una amarga sonrisa
      y en mi cruz tu reproche
      llevaré con orgullo tallado en pino.

      Bajará temerosa la luna
      aguardando guiar mis pasos
      hacia un ulterior destino
      donde la espesa bruma me ayude
      de tus besos no hacer caso
      y feliz siga mi sino.


      Y visitaré el infierno
      si fuese preciso
      para encontrar una
      de tus furtivas miradas
      candente y atrevida
      inocente y provocativa.

      Buscaré en las tinieblas
      esos ojos mentirosos
      que guían mi existencia
      y alimentan mis sueños
      alegrándome el alma.

      Atravesaré mil mares
      anhelando encontrar
      el desvelo de tus palabras
      que acicalen mis gestos
      y acentúen nuestro momento.


      Y se anidó mi corazón en tu pelo
      y se envolvió de tu aroma en su seno.
      Conoció el placer de ser amado
      en esencia y en deseo,
      con locura ydevoción.

      Inundó mi ser de ti y
      me prendó con tu sentir.
      Acaricié tu pecho,
      y mi cuerpo me rogó
      que volviese a buscarte
      para formar nuevamente
      un solo ser contigo.

       

      Espejo de Amatista

      Parte I: Despertar

      Las ideas son como mariposas que revolotean por el aire. Es difícil creer que no cambian, y nos empecinamos en creer que en efecto es así, sin embargo, al echar la mirada atrás, el abismo entre lo que somos y lo que éramos se cierne sobre nosotros.
      El paso del tiempo deja una huella en el ser humano imborrable, casi sin darnos cuenta, vemos como el principio y el final están unidos por un hilo delgado y quebradizo. A menudo nos sorprendemos a nosotros mismos mirándonos al espejo sin reconocer lo que los años han hecho de nosotros. Porque en el fondo seguimos pensando que somos aquellos chiquillos que un día fuimos.
      Sí, aquellas ilusiones, aquellos sueños… y de repente, un día, te levantas y te das cuenta de que lo que has hecho con tu vida en absoluto es lo que habías soñado.
      Y a la vez, te ves envuelto en multitud de excusas para explicar tu vida, el por qué de tus elecciones. Pero decides que puedes engañar a todo el mundo, a quien quieras, pero que ya es hora de dejar de engañarte a ti mismo y asumir la realidad.
      ¿Que cómo abres los ojos? No sabría decirte, pueden ser pequeñas cosas, que poco a poco se van sumando, añadiendo matices que hacen que lentamente se vaya quitando ese velo que te has empeñado en llevar puesto para no ver tu vida…Para no asumirla.

      Así me pasó a mí, creía que lo más acertado había sido irme a vivir con Marc. Llevábamos unos cinco años juntos en aquel pequeño estudio que yo llamaba hogar y que él, muy sutilmente, como solo él sabía ser, lo llamaba cuchitril.
      Era un espacio diáfano donde el sofá-cama y la compartían apenas 20 metros cuadrados .Y sólo podías vislumbrar un halo de intimidad en aquellos momentos en lo que acudías al cuarto de baño.
      Pero, a mis veintiséis años, yo no cabía de gozo, era tan feliz… y no me hacía falta nada más que aquel hombre que yo había elegido como compañero para el resto de tu vida.
      Y de repente, una mañana, la del 23 de Agosto, desperté como si todos estos años, cinco, casi seis, hubiera estado sumida en un profundo sueño, letargando. Y no fue como otras veces que me hacía la remolona y me costaba abrir los ojos. No. Esta vez me desperté muy descansada. En un acto me quedé sentada en nuestra cama. La misma cama en la que habíamos dormido estos cinco años atrás.
      Con los ojos bien abiertos miré cuánto había a mi alrededor, lo vi claro, y sin más miramiento, desperté a Marc, quien aprovechaba plácidamente de los 15 minutos que aún le quedaban antes de que sonara el despertador:

      – Marc, cariño, Maaarc, despieeerta…

      Marc, aun sin abandonar las sábanas, abrió medio ojo y miró el despertador e inmediatamente, lo volvió a cerrar para responderme un vago:

      – Qué …?
      – Marc, escúchame, he decidido que voy a volver a la universidad. Total, solo me queda un año de carrera…
      – Vale Nuria, lo que tu quieras.

      Y sin más, se volvió a dormir hasta que el despertador sin clemencia indicó que ya eran las 8:00 de la mañana y que era hora de levantarse.
      Como todas las mañanas, corrí a coger las tostadas y untarlas con mantequilla y mermelada. La que más me gustaba a mí era la de melocotón y a él la de grosella. Así que compartíamos una pequeña mesa plegable con un desayuno que más tenía de ritual que de ceremonial. Sonreía mientras preparaba el café y veía como Marc se apartaba las greñas de la cara al buscar entre los muebles la corbata que la noche anterior no reparamos en colocar.

      Me parecía tan sensual verle llegar del trabajo diciéndome lo cansado que estaba y cogerle de la corbata y llevarle hasta el sofá-cama aun sin abrir. El sofá… y mientras dulcemente con sus ojos verdes me decía lo pícara que yo era, sus labios esbozaban:

      – Nuri, estoy muy cansado…

      Pero no se resistía, me seguía el juego, mientras yo perdía su corbata en la penumbra, él seguía sonriendo. Creo que fue esa sonrisa la que me enamoró perdidamente. Le quería tanto…
      Y cuando conseguía, tras la corbata, arrebatarle la camisa, sus manos adquirían vida, me despojaba de cuando llevara y en un arduo abrazo manteníamos una lucha en el sofá. Yo encima, él debajo, yo debajo, él encima… Adoraba introducir los dedos en su sedoso pelo. Su pelo… cuánto me había costado convencerle de que se lo dejara largo, como a mi me gusta. Me ponía mil excusas, que si el trabajo, que si la imagen … y cuánto chantaje me hizo con él. Pero al final cedía. Y yo disfrutaba, regocijándome entre aquellos reflejos dorados…Me volvía loca.
      Después me besaba intensamente, como queriendo retener el momento. Podía notar los latidos acelerados de su corazón bajo la respiración. Yo me arropaba con la funda del sofá mientras él me acariciaba los muslos y me preguntaba jovialmente que qué había de cenar…

      Cuando llegó a la mesa sin peinar y la camisa sin abrochar todavía le continué insistiendo con el tema:
      – Pues eso Marc, que he decidido que al final voy a terminar mis estudios.
      – ¿Qué? – Me miró sin levantar la cabeza, con una mezcla de incredulidad y sorpresa – ¿De que demonios me estás hablando?
      – Te lo he dicho antes…
      – ¿Qué? ¿Antes? ¿Mientras dormía? Anda Nuria que a veces tienes unas cosas…

      La sonrisa que albergaba mientras preparaba el café recreándome en la noche anterior desapareció en un instante. Había decidido que quería retomar mis estudios en el mismo punto donde los había dejado. Total…¿cuántos años habían pasado…? ¿Uno?¿dos quizás?¿tal vez tres? Daba igual cuántos fueran en realidad, lo había decidido y nada, ni nadie, me iba a hacer cambiar de idea.

      No quiero Amanecer

      Doce semanas, un día, dos horas, 25 minutos, 12, 13, 14, 15 segundos… Todo! Ya hace varios días que no rezo… no vale la pena…

      Hace calor, mucho calor, sin embargo mi cama es fría, áspera, no me gusta, de vez en cuando veo una mariposa por el cristal, me dan envidia: son tan puras, tan inocentes, tan… libres… A veces imagino que asciendo al cielo, con una sensación de paz absoluta, sin miedo, sin temor, sin pensar…¡PENSAR! Es lo único que hago, no puedo hacer más, mi cabeza me da vueltas, discurre, transcurre, pero cuando se cansa, se queja por haber pensado.

      ¡Qué idiota soy! Hablo conmigo misma, creo haber descubierto otra yo en mi interior, ¡MEJOR! Así no estaré sola, sola, sola…me asusta estar sola. A pesar de que veo a Mónica, todos los días, me cuenta cosas alegres, la veo reír, a veces a carcajadas, a veces forzada, pero luego se va, se va… se va sin más, y yo me vuelvo a quedar aquí, conmigo misma…SOLA.

      En el fondo ella no está tan feliz, pero lo hace para que yo sonría…recuerdo cuando la conocí, qué chica más antipática me pareció…Sólo sabía decir lo maravillosa que ella era. Y destacaba considerablemente los defectos de los demás. En el fondo la admiraba…Esa fortaleza, esa decisión, esa voluntad… aun conservo la imagen de su mano en mi hombro aquel día en el que me había metido en este lío… Como siempre, sólo he sabido meterme en líos.

      ¡Noooooo!, ¿Qué pasa? ¡Otra vez! Ese sonido no me gusta, ojalá mi pensar fuera en silencio. No aguanto ese ruido…¡CALLA! ¡DÉJAME EN PAZ! Cada día me visita, no sé lo que es, pero me molesta, me incordia. ¡VALE YA!

      ¿Eh? Parece que de momento se ha ido. ¡Ay! Ojalá pudiera volver atrás en el tiempo y cambiar todo lo que he hecho . O mejor no haber hecho nada ¡QUÉ ERROR! Nunca me perdonaré haber destrozado así mi vida, soy un desastre, no valgo para nada. Me siento tan… tan maaaal. Siento como todo el mundo me observa, comenta, critíca…sí, me critican, me miran como a un bicho raro y se lamentan, lamenta que sea yo, lamentan verme en esta situación, se lamentan de conocerme: Me sienten lástima. Me sienten lástima y me repudían a la vez.