Blog Personal
– Nunca me he enamorado.- Y la volvió a besar.
Ella pensó que le estaba desafiando y terminó estrellándose contra él, como tantas lo habían hecho antes, kamikazemente.
– Lo siento. Nunca me he enamorado. No puedo corresponderte – Y mientras se despedía de ella, intentaba comprender qué era lo que las hacía estrellar contra él, inevitablemente.
Microrrelato inspirado en una canción para el proyecto microondas
Tengo una yaga en la mano,
una herida que traspasa
de lado a lado, pero no duele.
La piel de mi mano
se ha vuelto fluorescente
y brilla en la oscuridad.
Aveces, se posan polillas
y me lamen los contornos,
se meten dentro
y succionan con fuerza.
Entonces empiezo a sentir un dolor,
un dolor neutro,
que se atrinchera en el estómago
y que me devuelve esa tos asmática y nerviosa
que me hace estornudar todo el polvo.
A menudo les cojo cariño,
aunque duelan
de esa forma escasa, insuficiente.
Pronto llegarán las lluvias
y desaparecerán todos mis parásitos,
con suerte,
habrán dejado huevos
que eclosionen otra primavera.
Hasta entonces,
miraré a través de mi mano,
mi otra mano completa.
-Me gustaría verte desnuda
Y la ropa cayó al suelo en un abrir y cerrar de ojos.
–No. No me refiero a que te quites la ropa y verte la piel.
Quiero verte desnuda,
desnuda de verdad.
Quiero ver lo que te inunda por dentro,
quiero saber qué mueve tus gestos,
quiero perderme en tus historias,
quiero fundirme en las costuras que disimulas con pliegues…
Quiero…
Y la piel se empezó a abrir
a caer del cuerpo por capas
y cada capa era un río de abundancia y sangre
el ansia de conocer más
hacía inevitable devorar cada una de ellas
y cada vez quería más y más.
-No temas. Quiero conocerte realmente.
Es fácil ver a una mujer desnuda,
lo difícil es que se desnude realmente,
que te deje ver lo que tiene dentro.
Y así se volvía a cuartear el tejido
y manaba un torrente infecto,
una cascada de agua estancada
o miles y miles de canicas encapsuladas
que se rompían al tocar el suelo.
-Yo quiero cuidarte. Déjame cuidarte,
déjame mimarte, quiero conocerte toda tú,
destrozar tus demonios,
descubrirte nuevas formas de hacerte sonreír,
no temas, no voy a huir, me interesa todo,
todo lo que venga de ti,
saberte tanto me acerca más a ti.
Me hace quererte más.
Déjame entrar… déjame entrar.
Y en las grietas empezaron a salir los vientos, los ciclones y torbellinos
que tan pronto volaban a los labios
como creaban tormentas.
La carne se tornaba fría y húmeda al tocarla
por muy roja que manara la sangre.
Los ecos que resonaban dentro
tenían voces graves y tenebrosas.
-¿Aún quieres entrar?
En las manos empezaron a caer pedazos mientras abría con cuidado,
quería ver, quería observar, pero no veía nada.
Así que cada vez iba adentrándose más y más,
pero sólo encontró una nada inmensa, un agujero profundo
que no se acababa.
Ya no quería conocer más.
Echaba de menos,
cuando sólo se quitaba la ropa.
Y ¿Cómo fue tatuarse el código de conducta que nos alejó con sus estándares?
Abrí mil veces un libro para leerlo de principio a fin, sabiendo que en algún momento el libro dejaría de ser tan frecuentado por mis manos. Las páginas, un día sin más, dejaron de rozar mis yemas pero en mi quedaban los recuerdos. ¿Cómo odiar el libro? ¿Por qué hacerlo? De nada serviría obligarme a transitar sus páginas sin interés. Y qué bueno reencontrarse y echar unos recuerdos juntos en el futuro.
El enigma de no saber descifrar el intermitente proceso de encontrarnos una y otra vez con libros que nos dieron la capacidad de enamorarnos y luego culparles por ello.
No se ven
son invisibles
podría ser un hombre o una mujer
una máquina, una pegatina o un holograma
apenas habría diferencia.
No tienen corazón, no tienen sentimientos
se les puede insultar y mirar mal
solo están para servirnos.
Solo están para servirnos
no hay que mirarles a los ojos
no hay que preguntarles cómo están
no hay que tratarles como personas.
Una operación limpia más, insignificante ,
todos los días los seres invisibles conviven entre nosotros
¿por qué debería ser especial hoy?
El infinito azul
en un epicentro transversal
el ombligo conectado con el interior
y el exterior.
Morirse una vez al mes
con las gotas cayendo hacia atrás
una sinalefa de dedos posándose en mi yo desnudo
la memoria de los que no nos quieren hoy.
Saltando genocidios en nuestras manos
para exterminar todo el mal
que la lluvia no ha dejado marchar.
El autoostracismo defensivo
la avalancha de escusas no pronunciadas
colmando las paredes de una cabeza espandiéndose
tras el pequeño bang.
Vertedero dando de mamar sangre de la herida abierta
labios plegados balbuceando entresijos
partes todas excretables que me nacen muertas
gritando por todos los hijos no natos que he deshechado
Enfermar de luna, en la lluvia.
Agrandarse mi vientre
enlazado a las olas
la danza oscura de las que nos llaman brujas
el romperse sin dejar la piel que hemos cambiado.
La mutación oscilante que vertebra la continuidad
aletargados pisando la viscosidad que precede a la extinción.
Lobotomía social sembrando playas de plata
que nos hagan arrojarnos a perder la cabeza.
Una plaga inerte que nos asolará
intermitentemente en el juego de los contrarios
la partida binaria del tú, contra yo.
Fármacos, esbirros perennes
laureando en vena
la espiral giratoria que coloca la aguja
siempre en el mismo lugar.
La tempestad cautiva,
aguijón de cristal,
frágil y letal
vulnerabilidad estigmatizada
del león enjaulado.
Sabremos muchas cosas
pero el hilo que escribe la eternidad
es aún inescrutable
nos lanza acertijos experienciales
que seguimos sin resolver.
Quizás aullan las entrañas
clamando priorizar la vida
quizás aullan clamando
priorizar la existencia
conquistar.
Recordar con la fuerza de los elefantes contruye muros de hormigón en los que guarecerse cuando la sirenas canten, cuando los sunamis bailen, cuando Tokio empiece a temblar.
Abremos oído miles de consejos de cómo aprender a dejar de ser inocentes, a que construyamos la casa perfecta que ningún lobo pueda derruir, a consta de nuestro limitado tiempo. El tiempo que algunos miden en longanizas, creyéndolo eterno, creyendo que las oportunidades estarán esperando pacientes a que terminemos la casa correcta, segura, ideal, donde ningún mal vendrá a estropear la vida perfecta que los oráculos baticinaron como destino estándar.
Desajustar las manecillas para que no vayan al coro uniforme dirán es síntoma de enfermedad cardiaca de asincronía social. Transtorno inadaptativo crónico de difícil curación a evitar, forjando a fuego una instrucción ejemplar. Instrucción que algunos valoran en libros, creyéndolo libertad, creyendo que abriendo escuelas la nemotecnia los mantendrá a salvo, con el vaso lleno, donde nadie podrá iluminarnos más allá de lo que dictan los textos ya escritos.
La línea curva que junta la inexperiencia inocente con el saber de la vida, me invita a rechazar el fruto de la sabiduría y a desarrollar amnesia selectiva que me haga olvidar el riesgo, la seguridad, la certeza, lo correcto.
Porque ¿quién quiere estar escondido cuando lleguen los girasoles, el amarillo infinito que llene el horizonte?
Decía que nunca se había enamorado
nunca
pero tras los cristales
el azul
y nunca, nunca era una razón
para dejar escapar un azul.
